De Monstruo y Prodigioso
Fragmentos de un libro que no se ha escrito.
Por Alexis Donoso G.
(De La Jaula 2005-2006)
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Rendidos mis compatriotas al Moloc de la acumulación, al Moloc de la deuda, al Moloc de la zambullida en busca de la ganancia, al Moloc de la avaricia, al Moloc de las sociedades informáticas, de control y consumo, a cuánto Moloc sea contable; y nosotros tan ilegítimos, perros rojos de furia, tan afiebrados y dispersos respecto de todo, tan aéreos ¿A qué devoción nos rendiremos? ¿Los colores de qué trapo admiraremos? ¿Contra quién conspiraremos? ¿Al Moloc de las más atrevidas negaciones, a la Nada? ¿Al Moloc de lo neutro, de la inacción o las revueltas? ¿Al poder del No? ¿Al del mal menor, a la cínica prudencia, al escepticismo? ¿Al Moloc del miedo, del amor, o la esperanza? ¿Al Moloc de una falseada democracia o al de la revolución? (RRR) Revolución Revolución Revolución!
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Hice caer el estado mental de nuestra honradez, es decir, estrangulé constantemente la probidad en medio de la invención, del hombre. Todo movimiento moral conduce al animal de la impostura. Así que hundí la lengua en aguas ardientes, dejé aparecer nuestra mala fe sobre los propios actos, me desligué de cualquier seguridad y sus alarmas, hice de la incertidumbre y la soledad dos putas santas, hice del azar, el viaje y la delincuencia una extraordinaria necesidad. Emborraché la vida, la giré al ritmo violento y cardíaco de la sangre, de la noche. Encontré en el delirio la legendaria Unidad que en mí volvió a ser fragmento y dispersión, a estas alturas me obsesionaba la muerte, atrás quedaba nuestro absurdo deseo humano de suspender el tiempo. Comencé existir de mi propio crédito, negué a Mundo sus circunstancias simuladas, me operé de sus escrúpulos, me reí de su espectáculo, de sus pantallas, de sus valores impuestos, de su FElicidad Oficial, en medio de su codicia, hablé de ti, de tus ojos turnios, de mis piernas flacas y chuecas, de tu nariz imperfecta, de mis quemaduras con leche en los brazos, arrojé sobre su cobardía nuestras deformidades, sobre su complacencia y su ganancia, nuestra pérdida, nuestro sentido de lo que falta.
II
“Que trata de las salidas, los accesos
y las invenciones
que puede dar el pensamiento y el ingenio
y la razón de la sin razón”.
Rechacé la concertada prudencia de los que me rodeaban, su democracia basada en una constitución dictatorial de los derechos civiles, su control de los números, su manipulación del miedo y la opinión pública. No me dejé guiar por sus medios ni fines, por su falseada estadística, por la fellatio de sus centros, si no por monstruosas influencias que me entregaron sin salida al peligro. Yo estuve desnudo, pálido y frío en la madriguera aprendiendo el trabajo de la bestia de Kafka, haciendo de la intimidad y el movimiento hacia la primera noche, las más sólidas defensas contra el interés de la Usura y los de arriba. Tengo todas las armas en mis manos, pero nada de esto me parece extraordinario y menos frívolo. Debo encausar mis ansias, mis inquietudes, los delirios que me rompen, que me queman, demonios sexuales que devoran los extremos de mi lenguaje establecido en la demencia, sagrada violencia que me golpea, que me deforma y me avanza. Yo hice de mi fragilidad un coraje, de mi teclado un tambor en llamas desencadenando en tus huesos las viejas huidas y danzas liberadoras como el más terrorífico de los nihilistas. Me extendí en los jardines de la enfermedad probando cuanta dulzura había. Me rajé de amor sobre el mundo de los Nikita, erizando de horror los pelos rubios y las miradas azules de las masas. El poder de mis dedos está ligado al placer del pornógrafo y su éxtasis. Degeneré a cada niño de mi barrio en la plaza pública y los peladeros de la inocencia. Les devolví su dignidad llenándoles la cabeza de salidas y seminales universos. Bailé sobre las mesas como surfeando olas de vino. Insulté la moral de los cristianos, les dije que el cordero era un plagio de los egipcios, de los Sufis, (sentado con la lengua afuera el otro qué me dijo), pero no les importó mucho el asunto. Invertí mi piel en desquiciadas y calientes fiestas de la carne, sabrosas orgías hedonistas. De mi promiscua sexualidad al borde de las clases y las tribus, escribí La Biblia para los obscenos, los desesperados, los tímidos pueden seguir el evangelio de mis pasos. La polifonía de mi voz, al borde también del deseo Mundo: Mercado es el Orden celestial! Mercado es el padre, la prostitución de la madre y del hijo, Mercado nos hará ciegos y felices! Mercado es la perra! Los hombres aunque se les niegue pueden seguir llevando la cuenta de su historia, yo moriré contento pero La deuda! La tradición de los golpes de Estado arrojada sobre Latinoamérica y sus repúblicas de años presididas por la milicia! La sangre habla: no creo que lo más honesto sea callarse en este momento, Desaparecer vendrá de todos modos, yo no puedo callarme ni quiero. Bendita sea la deuda, concentrar la riqueza, endeudar, expandir la pobreza, la guerra para el banquero: avaro y cerdo de ahorro por excelencia del que no me tragué la mueca de su especulación, tampoco la intervención filantrópica tapando con ayuda la miseria, no me tragué el lujo de una libertad sierva de la economía. Soy la visión y el espíritu subversivo del tiempo, mi raza es música brava, a mí no me vienen con huevadas. He comido culebras después de la muerte del topo, soy la mujer hastiada de los siglos patriarcales y vengo a cobrar mi parte. He probado el sin sabor de las faltas, la rabia, el barro de la crisis aumentando los suicidios y el sordo resentimiento del prójimo alrededor del fuego, he vagado en las residencias siderales del delirio deformándome el rostro a puñetazos, he bebido la fiebre de un anciano agónico de risa, he parido cordilleras, fieras al choque cuan rojos ejércitos de la furia, he estado preso, de la inconveniencia, me he perforado la lengua con un clavo oxidado, me he tatuado en el cuerpo geografías, místicas y salvajes, regiones oscuras, inaccesibles, diversos temores de la especie, he ardido y qué, eso no me parece un trofeo, he visto sin duda alguna la ciudad neurótica moverse y volar a toda velocidad en tus ojos y sobre cielos petróleo he viajado en el calendario rítmico de desconocidas estaciones creando los hechos de mi fragmentada historia menor, los predicadores de la moral y la higiene pueden chupárselas y seguir plantando en medio de sus hipocresías el árbol del pan duro untado en mierda, yo me he cagado sobre mis propios limites, he estrangulado en cada poema a la poesía, he dado vueltas alrededor de lo indecible como todo un negro Derviche, me he desbordado, en cada noche es una salida de la que no se puede salir, en ella oí el animal de la otra noche que venía, me oí a mí mismo, ruidos indistinguibles de mi ausencia, su ir y venir entre flores violáceas, oí mi sangre en la lejanía, la sangre loca de la madre rescatada de la perversión del psiquiátrico, el fluir de arena del silencio, me vi agitando la jaula por fuera, fuí devuelto por el eco hacia el vacío, supe convertir el corazón en una extrañeza amenazante, desgarrar la conciencia en el fondo de la noche donde los muertos tiraron sus dados, fui iluminado por la desmesura y el asco, por el veneno de la incertidumbre, los insomnios que me enroblecían, los roncos vientos del sur que me soplaron los giros brutales de la Obra: prodigiosa insolente experiencia que me hice: carne y esperanza del gusano, elevación, insoportable existencia: animal aullando la ficción imposible, astillado, herido por lo Real.
(De Verbo Robado 2004-2005)
Una vagina (página) con testículos
y un falo magnético en su interior
donde el reverso de los poemas no son ni la agrafía Rimbaud ni la ausencia ni la nada
si no la muerte pasando de rodillas frente a nuestros ojos y chupándonos los pies
albas palomas mutiladas por el insomnio
y la noche salvaje de los dedos
No se trata de escrituras desde el hombre-mujer
(mister plagio sigue haciéndote un poema y una vida con lo que te dije)
“si no devenir mujer- animal
historia menor bastardía negro inmigrante indio”
no se trata del travestí ni del hijo mongolo que hemos sido
ni de hacerse los maricones con los pelos planchados en la blondi ni el loco hablando en coa en la academia de los monos
(como la escritura no redime menos salva
todos seremos llevados por la calva eso sí unos más otros menos contentos)
No se trata entonces ni de reivindicaciones político partidistas ni de género ni de nada que goza de (status quo) cierta comodidad histórica y lectores asegurados
Poeta paco rojo cree que hace política escondido en su partido como las ratas
poeta llorón busca en su rollo sintomático dictador
poeta publicista cree que con un encuentro de pijes se hace una revolución
poeta peluquero juega hacer del pueblo su moda
poeta fascio higiénico cómete esta mierda Carajo
y al que le caiga el anillo que se lo ponga
me da igual no soy yo ¿quién hace tambalear sus economías? no soy yo el que plantaré “el árbol del pan duro” en medio de la enfermedad de la acumulación y del país de los neuróticos
Se trata de poner el culo los cogones y los clítoris y todos los miembros sobre las hojas con ternura y rabia echar una buena cagada
todas las manos todos los anos apoyados contra
La hoja cortando el cerebro del tonto y el corazón estrecho del avaro
se trata de no tener las chapas trancadas
y es sabido por todos que hasta la muerte se mea y churretea
en los calzones por un bello e intrépido poema
Pero no sus lecturas poéticas misas (yo te invito tú me invitas y en las que sé juzgan por asistencia el compromiso con el miedo)
pero no su inteligencia coprófaga
pero no sus aserrines mentales y su santo lobby los agarrados de La teta Fondart
pero no sus viajes y rebeldías financiados por la ayuda de los chanchos de Estado para neutralizar las revueltas más legitimas
de mis voladores
que en otro tiempo llamé hijos perdidos girando como choros dementes en el cielo
también se sacan ciudades siderales de su miseria
en las que otros asustados fisgan
mis palabras son aspiradoras grandes orificios enchufes como mi nariz-falo-marea
que me la saqué de una vagina todo mi cuerpo jalado gato del monte
como fieras enmierdadas que encaran al mundo
y no se trata de los océanos de moco
que se derraman entre los meridianos y paralelos de las paginas y la catástrofe
mi corazón sodomiza mi mente
la corrompe en la noche carnaza
y la hace recorrer trayectos infinitos
de más que pornógrafas insólitas regiones-visiones
sólo un viajar cayendo de los párpados de los muertos al vacío (pivote de todo
y) de la mirada
.. .. .. .. . .. ................... .... ¿podremos vivir juntos me dijeron otravez? y a mí eso ni me interesa
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