Aristóteles sale de Dawson
Jaime Pinos
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Acaba de morir Aristóteles España
Circula un correo electrónico con las señas del velorio y de la misa.
Después de varios días de lluvia, la mañana es clara y fría en Valparaíso.
En la iglesia hay cincuenta personas o algo más.
El cura oficia la misa fúnebre.
Hablan su ex pareja, un primo hermano.
Algunos poetas leen sus textos junto al ataúd, las coronas de flores,
los candelabros eléctricos.
Habla uno de sus compañeros de presidio en Isla Dawson.
Invita a pasar a otros compañeros presentes para hacer la guardia de honor.
El que habla recuerda su llegada, junto a España, al campo de concentración.
Los primeros quince prisioneros.
Habla del frío austral, de cómo los obligaban a ingerir comida hirviendo, de la tortura.
De los simulacros de fusilamiento.
Una barcaza donde son trasladados que se detiene de improviso en medio del canal.
El terror de creer que serían asesinados en ese momento.
España tenía entonces diecisiete años.
Militante de la juventud socialista. Presidente de la Federación Secundaria.
El preso más joven de Dawson.
Treinta y ocho años después, muere en un hospital de Valparaíso.
Depresión, alcohol, precariedad.
El recorrido oscuro y terrible del suicidio a fuego lento.
Nunca salió de Dawson, escucha decir a la salida de la iglesia.
Acompaña el cortejo de vuelta a la funeraria,
por la noche trasladarán sus restos a Punta Arenas para el entierro.
La poesía me enseñó a ser libre y a creer en la diversidad.
Escribir poesía en un campo de concentración como Dawson fue escribir
un canto de amor en medio de la muerte.
Escribir poesía en un campo de concentración.
Escribir un canto de amor en medio de la muerte.
Piensa en la poesía chilena.
Piensa en el momento en que los motores se detienen.
La barcaza crujiendo en medio del viento y las aguas del canal.
De Aristóteles España. Homenaje de sus amigos en su cumpleaños 56. Ediciones Inubicalistas. Valparaíso. 2011
