Ulises
Quemé los mapas…
Ahora mi camino
es la tempestad
Autorretrato
Judío-alemán, español y picunche
me alimento con el maíz del inca
conquisto los lugares más remotos
junto al Maule construyo mi sagrario
Debería estar trepando árboles en la Selva Negra
o cabalgando a la grupa del Quijote
debería danzar en torno al canelo
o beber en el Jordán con mi rebaño
Pero, congregado en este cuarto oscuro
preparo mis clases de mañana
me paso la mano por la nuca
apago la luz y me persigno
Ajedrez
a mi padre
El tablero es un castillo
donde los hombres combaten
con sus sombras
sólo con el silencio de rozar
la forma de las piezas
Barrio cívico
Una paloma se desnuda
en medio de la plaza
ante la mirada atónita
de los funcionarios
que temerosos de caer abatidos
por el encanto de la poesía
sólo atinan a ocultarse
detrás del punto fijo
Último vuelo
En la playa encuentro
el esqueleto seco de una gaviota
y lo cubro de arena
con la punta del pie…
Las nubes se hacen flores
y sólo el viento pasa
dándome el pésame
Una copa de vino
Cuando por los caminos
ya no se oye el rumor de los follajes
ni el sol te desnuda
junto al río
cuando duerme el paisaje
su color a semilla
y los atardeceres refrescan
bajo las alas de aves migratorias
una copa de vino
es la primera fogata del otoño
Gorriones
Pájaros huevones
que me vienen a entusiasmar
no ven que estoy ocupado!
Ya; váyanse, váyanse…
que en una de ésas
me pongo las alas
y dejo todo botado
Me aburren los poetas llorones
. . . . . . . . . . . . . . “La tarea de los poetas es pajarear”
P. Neruda
Es mejor
en vez de buscar culpables
a diestra y siniestra
de nuestra contumaz falta de asombro
en vez de agregar otro suspiro
a esta larga noche de impudicia
en vez de pretender la salvación del hombre
con ecos de estertores emitidos desde el púlpito
como si ello fuera un acto decoroso
como si la hermosura naciera de la bilis
es mejor, es mejor
en vez de llorar tanto, digo
leer a los inefables pájaros
cuando dibujan en el aire su pequeño poema:
ese vuelo fugaz que nos percude el alma
“El paisaje soy yo”
ffffef a Jackson Pollock
+1956
Intento crear un paisaje distinto dentro de mí. Así
pinto de rojo los aromos bajo la lluvia, aunque, como
se ve a simple vista, el agua insiste en contradecirme
La luna sale del río que pasa cerca de una casa, donde
sus habitantes aún no se percatan lo que hay en el patio
tarros oxidados con pintura seca, tarros, muchos tarros
Los trigales maduran a los pies de una iglesia llena
de cervezas, y de mis manos, como de mis alucinaciones
escapa una bandada de pájaros que tapa el horizonte
para que regrese a la ciudad a conversar con mis amigos
vagabundos todos, que fusionan las estrellas con un sapo
Nunca podré terminar un retrato, porque me desespera
tener que cerrar los ojos cuando cae la noche, y, tú sabes
hay que salir a buscar, antes que sea demasiado tarde
un espacio, ni grande ni chico, donde chorrear la vida
No dediques los poemas de amor
No dediques los poemas de amor
porque mañana, lo más probable
que debas leérselos a otras / a otros
Origen del silbo
... “El solitario reconoce
una voz entre las sombras”
Cesare Pavese
Mis sueños brotan de las míseras piedras
que pisan los ganados y las hojas secas
- el aire es una canción sin voz
sendero agreste que viene por el valle
cuando el atardecer es un prodigio -
Así, terco, palpo la primera inocencia
niña de tus ojos, la sabiduría del hueso
la vieja sencillez de las cosas usadas
porque no todo yace en la lujuria ni
en las despiadadas fauces del capullo
Necesaria es la piel y el sudor y la sangre
para que ahí navegue la preciosa mentira
de sentirnos carozo en el perfume, ay
pero, aves de paso, dejamos el vacío
lleno de algo: un silbo, acaso otra palabra
El amor
Un par de besos bajo los árboles
y luego te alejas lentamente
como un lucero detrás de las montañas
sin mirar hacia atrás
Y yo que me empino otro poco
tratando de abrazarte con la mirada
y desempaño los lentes
para volver a verte por última vez
pedaleando detrás de los vehículos
con tu diminuta mano en alto
queriendo agitarse en la avenida
Pero no; el amor desaparece:
sólo fue un par de besos mal dados
bajo los árboles… Lo demás, esta
brisa que bruñe el horizonte. Adiós
Como un herido a muerte
a Lo Invisible
Definitivamente, no quiero leer en las cantinas
ni con megáfono en mano en un paseo público
tampoco bajo un toldo con pruebas de sonido
ni en el carro resbaladizo de ninguna victoria
menos, torpe anciano decrépito y olvidadizo
en el teatro apercancado de mi pueblo natal
No. Yo sólo quiero leer mirando al infinito
un poema tan transparente como el viento
que susurre al oído sus últimas palabras
como un herido a muerte cogido de tu mano
Que la belleza te rescate
........... “Atravesando tierras y mares
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. llego a donde yaces“
Catulo
Te diste cuenta, al fin
que no basta el talento que posees
para ser poeta
aldeano arribista
que desperdicias tu precioso instante
acumulando objetos desechables
en vez de leer y escribir en voz baja
Recuerda que no siempre te alabarán
ni hablarán bien de ti los hombres de letras
Ocurre que a la poesía hay que dedicarle tiempo
paciencia, esfuerzo, sacrificio, sangre
y no esperar nada de ella
nada, salvo la felicidad...
Que la belleza te rescate
