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Muestra poética

Carmen Martin
(Concepción, 1982)

 

 



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LIBROS
Trinaje (2013)

 

La habitación inhabitable  (frag)

Es una casa, no, no es una casa, es una puerta que se abre desde el centro, si; abajo del centro se juntan los puntos y se encuentra el centro real de las líneas. La casa se abre como un espejo de tres cuerpos, cuyas dos partes exteriores pueden acercarse al espejo central, y así multiplicar las imágenes hasta el infinito. No. El infinito es una posibilidad.

 

Para llegar al punto del sueño debe hacerse una construcción de imágenes o fragmentos de imágenes vagamente recordadas. Un pasillo de goma amarilla, una bola metálica del tamaño de la cabeza de un niño, rebotando contra las paredes. Un niño. El niño está dormido. No. Está muerto, azul y envuelto en una manta de colores.

 

 

Extinta digo 

El agua se curva levemente.

Estoy en un jardín.

Extranjera.

 

Me insisto e

insistiéndome,

soy

 

un irreparable

error de traducción

 

***

 

Soy un espacio en blanco

tengo treinta años

y me he sobrevivido

 

***

 

mis manos palideciendo

por no poder tomar

las cosas

como son

 

***

 

y qué es esto

que dice “soy”

con una voz que

no es la mía

 

me extiendo como

un mapa, como

una carta en tránsito

 

y pregunto:

 

***

 

es el espacio entre

los cuerpos,

no los cuerpos

 

es fisura que se activa

 

me pierdo en mí

y extinta

digo

 

nada responde

nada está

 

 

 

MY MOTHER IS A FISH

A ti te educaron los beatnik, Faulkner

y Capote y Dos Passos y Byron

leídos en voz alta por profesores vivos

vehementes, limpios y satisfechos

duchados luego y vestidos para enseñar

a adolescentes igualmente saludables

a pesar del alcohol ingerido

en la noche inmediatamente interior

huesos sanos, dientes sanos, cuerpos

 

entrenados y resistentes

producto de una buena alimentación

Mis profesores fueron borrachos, sucios, sin dientes

llegando a la sala de clases directamente desde el bar o el garito

con un montón de hojas manchadas y en desorden metidas

dentro de maletines igualmente viejos y precarios

para dar una clase que seguía el ritmo de la respiración o el jadeo

 

Hombres que se detenían de golpe en la mitad de una frase

para sentarse en el escritorio y llorar largamente

sin importarles, en absoluto, nuestra presencia.

  

Y no leímos a los poetas. Nadie quería leer a los poetas.



 

 


 

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Muestra poética. Carmen Martin (Concepción, 1982)