. . . . . . . . Siempre rojo. En cualquier plaza o cama acañada.
. . . . . . . . En un Cristo de iglesia o desalmado indispuesto penetrando con permiso otánico (50+1).
Pizza bañada en rojo domingo de angustias y tiritones y desahogos en escritos miserables de un poeta de quinta a lo Lamborghini japonés, también se alquilan los sables con restos de tendones y glóbulos y asaltantes de farmacias que roban lo mínimo por ser domingo y tener que descansar
BÁSCULA
. . . . . . .. . Tengo un inconveniente gesto de amargura atado al portal de mi cama. No puedo arrancarlo con manecillas imantadas de cutis boquiabierto con bisturí asesino, bien cortante, pero que no deja marcas que arbitren decisiones más allá de las sabidas.
. . . . . . . Las inmediaciones asfaltadas de vellosidades extrañas, intervienen, causan tacos y tacones a cualquier hora del apestado día lleno de holas y chaos y qué estás haciendo y un nuevo llámame en urgencia hospitalaria con todos los santos de por medio para que se críen en buena hora tras las rejas en órbita y miles de candados ardiendo.
NINFA 100% COLESTEROL
. . . . . . . . Y me abres la puerta, nos ayudamos con las bolsas, ya hemos bebido un poco. Sólo un poco y nos miramos por dentro. Sabemos el destino de los cuerpos.
. . . . . . . . Hay una mesa, en ella un buen vino. Te miro. Sonrío. Te abrazo. Acaricio tu pelo. Te dejo ir a la cocina, siempre celoso de la cebolla, el aceite el orégano, pero te dejo. No tengo otra.
. . . . . . . . Camino por el patio en busca de carbón. Lo encuentro. Preparo la parrilla. La limpio. La engraso. La dejo reposar como testigo presencial.
. . . . . . . . Consigo papel en no sé qué lugar. Tomo una botella, la descorcho. Bebo, está dulce.
. . . . . . . . Desde la ventana tú lloras y me miras, la chilena siempre te hace sufrir. Me alejo de la parrilla y corro a abrazarte, hueles rico, te beso el cuello, transpiras y el líquido queda impregnado en la seda negra de tu blusa. Me alejas. Tienes hambre. Se te nota cuando tienes hambre.
. . . . . . . . Ya en el patio enciendo el carbón. Todo perfecto. Tú en el patio y sólo se nos ocurre mirarnos. Las manos de hombre, de mujer.
. . . . . . . . La sal, la cerveza, cilantro nuestros nombres y el viento del atardecer. Hemos sido egoístas, a nadie hemos invitado. Comemos.
. . . . . . . . La grasa en los dedos en tus labios el pan untado en el pebre, estamos deseosos de acabarnos todo. Las luces se encienden nos apretamos. Olemos a carbón y a vino y a cerveza. Nos besamos. Tan profundo que logro entenderte. Tan profundo que los sabores se nutren y apagan el desconsuelo y las tardes solitarias. Nos tenemos.
. . . . . . . . Me sonrojo y miro al cielo, otra vez, en desacuerdo imitando y volando, con el lápiz y la hoja y tú desapareces toda en grasa y sabores colesterólicos, románticamente colesterólicos y vomitables.
. . . . . . . . ¡Estoy borracho aún no logro
. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . entrar a mi casa!
BORRACHO CULTO (a dios)
. . . . . . . . En viernes Santo todos mueren. Hay remordimiento del no saber qué hice. La filarmónica sigue tocando y no siento nada dentro.
. . . . . . . . ¡Qué voy a sentir! Si toca para otros, para iluminados dentro de un supermercado intentando ahora llenar el vacío carro mental de sus mentes de sus corazones.
. . . . . . . . ¡Deberían comer más churrascos de panita! Imitarme. Mirar al cielo en son de suicidio e increpar a quienes no lo hagan. Deformar sindicatos. Elegir el mejor reactor atómico para cuando se corte la luz y los niños lloren y los ladrones roben y yo encienda varias velas de una vez para que de lo alto me vean y sepan que no les temo que los estoy esperando que camino tambaleándome por las costas de los sin destino o de los destinados al no sino.
. . . . . . . . Algo cuelga de tu hombro, metralletas sin aceitar no renovadas recién desenterradas de tumbas prehistóricas, daguerrotipadas, milenarias, con cañones de tres cuartos que más sirven para otra cosa que para balear enanos negros limpiando alfombras rojas para que pase el hombre libre, desmontado, sin ni uno en los bolsillos, pero libres, sintiendo el sol en la cara, a cada latigazo, sonriendo al cielo, avanzando contra el muro, haciendo sonar las lenguas, golpeándose el pecho porque no comprenden para que son los santos ni que se hace con los cuerpos.
ÉSTE PODRÍA LLEVAR TU NOMBRE
. . . . . . . . Voy adelantando el brazo y lo dejo caer en lo descubierto de tus hombros. El Sol en la amanezca causa pánico cuando andas sola y con envases colgando y monedas ennegreciendo las uñas. Y te vas exponiendo, en cada vereda, buscando la sombra y huyendo a las miradas que más te queman, pero no le temes, pues ya te sapiaron, a las quince, cuando corrías la maratón antes de medianoche, la que nunca ganaste.
PERSONAJE DE SCRIPTO
. . . . . . . . Era él en su sucio interior. Era él quien me miraba y se acercaba transpiroso pidiendo guadaña a sus sentimientos. La lluvia cae ensordecedora chisporroteando los pantalones de lona de payaso infeliz en cualquier circo nikélico de países en vías de extinción de Estados en vías de extinción de gente y frentes sin goce defecando interlocuciones a solas sin retratos, ausentes, semidescremados de sin nata sin un todo y barrosas propuestas con olor a político en quiebra que arrastra su mísera... pero infaltable sonrisa.
. . . . . . . . Yo he visto morir a John Wayne en manos desconocidas y viejo, con pistolas viejas apuntando a enemigos viejos que ya no roban ni matan a alguien.
. . . . . . . . Un viejo está colgado, un bototo arriba del techo la mente del héroe perdida. Movimientos bruscos botan el whisky y una enfermera se burla y lo insulta. Pañales, entre el caballo y él, ya no alcanza a llegar al baño; tal vez nunca lo hizo.
. . . . . . . . La TV encendida y ni un solo programa ni una película ni un recuerdo, está tirado, congelado, en un departamento subterráneo con voces lejanas y su orina corriendo por el suelo y la enfermera limpiando e insultando y sus ojos azules lagrimeando, ya no tiene pistolas ni dama a quien proteger, sus caballos huyeron está estafado y sabe ¡bien sabe! que también los jovencitos mueren aunque sea en la vida real también mueren.
Ma MAGDALENAS
. . . . . . . . A las 18 Hrs. en un día viernes, 300 mujeres abandonan la fábrica.
. . . . . . . Todo es risas, cabellos húmedos, lápiz labial y cigarrillos. Sin embargo, las magnéticas tarjetas en sus bolsos les recuerdan que no son libres, mientras, en el mundo, la alcoholemia arroja 100 y los himnos patrióticos son acallados por las Iglesias.
SAN PEDRO
. . . . . . . . En la otra mesa una vieja buenamoza le dice a un viejo buenmozo: “Yo sé lo que quiere decir Kafka en la Metamorfosis”.
. . . . . . . . Lo dice con tono de seguridad burguesa, esa seguridad que da el dinero y sin importar quién seas te sientes bien.
. . . . . . . . “Frank Kafka, continúa la viejuja, hace una analogía con la sociedad capitalista industrial de Europa de principios de siglo”. El viejo la mira impresionado.
. . . . . . . . La conversación continúa, mientras yo me pregunto: ¿Tendrán idea que soy Gregorio Samsa y he bebido con Jim Morrison?
. . . . . . . . Son quince minutos sin respirar.
. . . . . . . . Los ojos salen a tomar aire. Córneas solas, a los INXS a lo vocalista de.
. . . . . . . . Si te quedas quieto verás a Cristo nacer.
. . . . . . Los otros, ellos no saben, sólo besan, sólo sonríen a sus parejas adecuándose a sus figuras como si fueran intergalácticas. Es cierto, no se puede respirar, son quince minutos, todo se detiene, los oídos pueden reventar. Ella tiene miedo, hay que mirarla, relajarla... son quince minutos. Lo demás se llama orgasmo.
PADRE MUERTO
. . . . . . . . Ya sé que no estuviste en Managua ni en Beirut ni en Medellín ni en África ni en Ucrania ni en Tel Aviv ni en mi casa hace una veintena de siglos.
. . . . . . . . Escucha bien el silbido del viento empaquetado desde los dedos, desde las máquinas que no son ancestrales pero que ya te cambiaron y pusieron nuevas historias en nuestras mentes.
. . . . . . . . Estás ropero sin ropa. Niño violado, abandonado pero retratado en las prensas para que otros se enteren y no hagan lo mismo.
. . . . . . . . ¡Padre muerto! ¿Alguna vez has guardado un crucifijo entre tus manos?
. . . . . . . . Old Boy en la ciénaga junto a mutantes del norte grande que encienden fuego a las madrigueras y todos huimos y al salir hay serpientes con sendos cañones y nos bombardean.
. . . . . . . . Todo es rojo y barro y corremos entre chatarras que se levantan en nuestro terror.
. . . . . . . . ¡No tenemos salida! De frente al muro sentimos las ráfagas en la espalda y el sol concho de vino deja caer una cuajada lágrima.
BARCO
. . . . . . . . Es de noche y he bebido. Por Carmen hasta Root luces titinean. A pasos de San Isidro alguien me detiene. Doy media vuelta. Es el dueño del bar. Sin mediar palabras me golpea.
. . . . . . . . Semi-inconsciente despierto en su local. Todos ríen y me miran. Al unísono me gritan que de aquí nadie sale hasta que todo termine.
. . . . . . . . Desde entre esos seres borrachos y fantasmales me vi a mí mismo en un rincón mirándome.
. . . . . . . . No reía. Estaba viejo.
. . . . . . . . De pronto la puerta se abrió. El dueño del bar ingresa conmigo nuevamente. ¡Locura! ¡Soy yo quien se mira desde un rincón!
EL VAMPIRO PAGANO
. . . . . . . . Se le ve por Carmen arrastrando sus cadenas mohosas y gravitantes.
. . . . . . . . Su sólo ojo afeita la avenida.
. . . . . . . . Sus manos tienen asidas las botellas del tiempo y chorrean años, chicles, kioskos, siglos, el último milenio del tiempo... la ciudad de los césares.
. . . . . . . . Torpe en su caminar.
. . . . . . . . Las alas blandidas.
. . . . . . . . Derrotado post muro de Berlín.
. . . . . . . . Vencido por lo nuevo.
. . . . . . . . Ya no hay inventos entre sus sienes.
. . . . . . . . Está triste, muerto y vandálicamente enterrado.
LOS OVARIOS DE MARÍA
. . . . . . . . No tengo miedo. Ya estoy invertido o lo que se diga de dejarse invertir. Nacido y abandonado a la suerte del navegante náufrago de ropas andrajosas e interior salino por tanto pensar en dulces líquidos brotados de fábricas con etiquetas conocidas y que no decide abandonar por miedo a perder en los ocho mares gobernantes de la Tierra.
. . . . . . . . Voy a quiebra y conmigo me llevo a todos los inversionistas de lo fantástico y de franquicias y de estafas y de venderse unos a otros cuan sutiles traidores del propio dinero que no nos pertenece pero que hacemos nuestro como única forma de salvar el minuto la hora el día... la vida.
. . . . . . . . Bajo el alero cualquiera, arenoso y sembrado, apoyo la espalda dando respiro a mis emociones mentirosas de sentirme útil y frutoso en las ferias públicas de cada jornada truncada dada inventada por gángsters cósmicos de travesuras mortales que se juran niños paridos bajo tierra huidas las madres de esclavizadores censos que los esclavizantes promulgan para esclavizarnos.
SRTA. HELP
. . . . . . . . Ven Srta. Help. Help me.
. . . . . . . . Abandona tu tedio follando mi alma inconclusa.
. . . . . . . . Avísame quién golpea mi rostro y lo aprisiona, para así arrancarme de tu arítmica vida sexual.
. . . . . . . . Merodea en los almacenes obscuros.
. . . . . . . . Inventa ventanas en el cielo.
. . . . . . . . Dibuja dos amantes destrozados.
. . . . . . . . Vístete con lo poco que tienes.
. . . . . . . . Ignora las malas películas que has visto pasar bajo tu cama.
. . . . . . . . Encúmbrate, jalándome, importándome en tus brazos.
. . . . . . . . Srta. Help.
. . . . . . . . Apaga el tifus, la fiebre, la sífilis, el pensar en otra cosa, el enterrarme antes de tiempo.
. . . . . . . . Srta. Help.
. . . . . . . . Esto lo escribo entre ciencia y filosofía.
. . . . . . . . Srta. Help. Help me.
. . . . . . . . Huelo a pescado bill schopito y cebollas.
. . . . . . . . El cortejo fúnebre me ha dejado atrás para siempre.
. . . . . . . . No hay vuelta que darle al mundo, ni mundo en cada vuelta que se da.
. . . . . . . . Pero no grito ni sulfuro, fuerte y derecho, relojes puertas rotas y en cada país, pegado en el pecho de un milico, una chapita dice tu nombre.
