CIGOTO
Está aquí esperando en la puerta
tu poesía oxidada olor a vinagre
nadie le enseñó a saludar mucho menos pedir permiso
aglutinante entre tanta multitud
puede ser que a pesar de todo siga siendo solo tu poesía
a nadie le interesa cómo haces para no resbalarte
cuando aclarabas su espalda
o esa vez que te mandó a la mierda
si piensas abrir ten en cuenta
no será lo mismo
cada línea se quedó inmóvil hasta que volviste a escribir
entendiste por qué el poeta puede ser un sicario o un santo
la diferencia entre el santo y el poeta el asesino y el poeta
el barrabás y el poeta el verdulero y el poeta el poeta y el poeta y tú
aun así sacar cada palabra
obligar a cargar con todo
sujetar con gran fuerza sus manos
entrar en su cuerpo mordisqueando el punto del primer verso
Esta es la tercera vez que toca y nada sucede
no se ha preparado nada para el almuerzo
ni siquiera un poco de buenas tardes
puedo notar en tus pupilas la decadencia y el terror de no saber qué hacer
la falta de ánimo la vena palpitando dejando ceniza
el golpe a la puerta es aún mayor
se tiñe tus manos del cordón umbilical - lo lleva puesto-
estás y no estás te levantas caminas muerdes el labio inferior
tratas de no estar de colgarte
pendejo de saltar por la ventana
pero sí estás y se hincha la mirada - sigo escribiendo-
tú no eres lo que aún trato de entender
la manera que rascas tu Jean no resolverá
volverás a nacer
no quiero entender tampoco humear en estas líneas
sabes bien que pienso sangrar contigo
pero tú estás y tal vez no estás
seguiré escribiendo hasta que abras
Esa es una fuerte patada en la puerta
siento tantas ganas de esconderte donde acostumbraba fumar alegría
quizá ya se enteraron los vecinos
(empezará el murmullo de versos cercanos)
El dedo pulgar -gritas
el dedo índice alcahuetea
lloras como perra en celo
el medio siempre fue medio
no me interesa que siga apuntando el papel desapareces
y no asimilo por qué escribo pisoteando
rascándome la cicatriz que deja tu huella
sumergiéndome en gotas de saliva gotas de aire gotas de ceniza pura
y no pasa nada no sucede nada
Sigo escribiendo
a pesar de tu herida y tu poesía y la puerta
pero sabe que existe apetito para tanto aullido y aventadas de madre
así es aventada de madre es tu apellido que me embriaga
detrás de la puerta el mundo vuelve a reclamarte
detrás de tu espalda esta mi pecho arañado / fijo a la deriva
está el aliento el deseo de no tocarte más
de no tatuarte o tajarte el cuello
y nada sucede no existe motivo para seguir esperando
y nada sucede no existe motivo para seguir esperando
y nada sucede no existe motivo para seguir esperando
mientras sigue la puerta sin culpa alguna
el chillido de su manija
es violentado como un gran pene
atropellando algo una y otra vez una y otra vez una y otra vez
te sientas rascas tu Jean pero sabes que no es así
sigo escribiendo para bendecir tu encuentro
me doy cuenta que falta poco para que acabe todo para abortar o inseminar
se acerca el último chillido el más agudo como una abeja gigante y empachada
el gran pene sepultó y atravesó todo
aunque el mundo sabe de puerta
no existe la puerta / no existo pero tú estás y no estás
entiendes te acercas con olor a vinagre
y el puñal de su mirada
es goma de mascar
rascas mi espalda
esa eres tú ya no me volverá a encontrar
sigo escribiendo
no la última palabra que se aproxima
siento el latido de sus pasos acortando tu mundo
levantas la mirada sonríes tragas silencio respiras mueres muero
no es olor a vinagre
es olor a poesía
POETOLOGIA
Hay poetas que saben lo que escriben
poetas que viven lo que escriben
o mueren y escriben
poetas que solo existen cuando escriben
poetas que mandan al carajo no poder evitar escribir
después de todo es el poema esa herida blanda y expuesta
muda aunque suficiente para enfrentarse
causa / efecto
el desorden y el orden el lápiz el dedo el teclado
la migaja que dios no evita compartir el anzuelo de una furtiva bohemia
y pisadas grandes
si trato de dar más detalles terminaré consumiéndome en el absurdo
delicioso mechón que se arranca el poema después de lamer otra vez la llaga
alergia verdadera
filtros indigestión gota anémica lágrima tasa vacía con la cucharita de siempre
resuelve tu entorno y regresa a ser el estigma ya no sigas
el parto fue sin cesárea sin dilatación y pequeñas contracciones en algún bar
al introducir un pero observo temor de que no encaje
porque sigue el parto a toda marcha
son huellas de un pie plano y geométrico
pero si digo entonces
hay poetas para cada locura
poetas tan inútiles como yo
debe ser el mejor pretexto para seguir existiendo alejado de almohadas
de cicatrices frías sin sabor
de uñeros colgando en las paredes ridiculizando el mayor anhelo
entonces si digo pero
cada vez que escribe ocurre
me da gangrena
si esta expresión fuera un pedacito de verdad
como un aburrido porno donde el argumento ya no es esencia de carne
un pedacito nomás de verdad
todavía esperamos
vendrá al tercer día
GENESIS
CAIN
Todos quieren ser como tú
verdad se convierte en hincones quietos eternos
tengo suficiente para caminar siempre mirando al vacío
los brazos crecen hablan se mueven y empiezan
ABEL
Lo que se desea puede morder despacio al principio
hay algo que no se ha escrito
manos viajan lentas para encontrarse para elevarse
nadie notará la historia despierta
CAIN
Quién es mi madre quién es la culpa
de dónde viene el azar para nunca preguntarme
nadie cerca los pasos que invento
ABEL
La verdad tiene altos escalones
prefiero andar tranquilo
voluntad es un permiso absoluto que no dudé dártelo
al escribir estas líneas empiezo a mirar hacia arriba
ABEL
Los pies son testigos fieles culpables
nunca pensaron ir más allá
el corazón se preocupa bastante cuando los talones duelen
entonces quién debe explicar
desde cuándo arde el silencio
ABEL
Quién es mi madre para enseñarle mi culpa
CAIN CAIN CAIN
Huellas me persiguen gritos llevan el nombre - nadie olvida –
rencor insípido ligero como un pañuelo
acostumbrado a no entender letras
es inútil buscar nuevas palabras suceden
no se cansan de señalarme
CAIN
No tengo permiso para salir temprano
No tengo permiso para salir tarde
No para morir / ciego / recuerdo
para escribir esto
CAIN / ABEL
Lo que hago es un absurdo / estaba escrito
existen ataduras desde el mismo ADN (Antes De Nosotros)
despiertan ahora obligan para consumirse en historias
donde sigo siendo una sombra
si alguien pregunta sobre culpables
esperaré
de otra parte vengo aquí
resignado
este lado no es sombra y no intenta ser luz
este lado tiene el cordón atado a la muerte
entiendo
entiendo ese era mi turno
frío
ABEL / CAIN
Alejado de los pies abriendo nuevas puertas (si es que así se llaman)
Frío y algo rojo
debo cerrar los parpados
aún queda algo que no se ha escrito
letras pierden aliento
frío abraza eso rojo se aleja y aleja y aleja
por un momento tuve ganas de defenderme (fue uno muy breve)
pero eso no era para mí
frío agradable mirada tranquila
Soy el único testigo soy la causa
no tenía otro nombre para agregar
lo escrito sea parte del pasado
nunca conoceré mi recompensa
esta parte donde soy la sombra fue la única
para entregarlo a la muerte tal cual es así debió ser
no soy su hermano
o su sangre
CAIN CAIN CAIN / ABEL
El frío conoce todo lo que sucede pronto pasará
pronto pasará
pronto
terminó me refiero a mí
No soy su hermano O su sangre
CAIN
No soy su hermano ahora miro arriba espero se acuerde
cuando era su hermano trataba de amarlo
empecé a renegar de mi sangre me di cuenta de lo escrito
la huella en la frente
Mi huella eterna es como su sombra
no soy su hermano
nadie pregunta los pasos que invento
CAIN
Tú que me hablas de todas partes debes amarme
porque el perdón se fue en ese rojo color
el camino que ahora tiene ese camino
Jamás podré tomarlo
CAIN
CAIN
CAIN
CAUSAEFECTO – DESGASTE
Yo no escribo porque me da la gana
escribo para cumplir un castigo para cumplir el indulto
llenarme de caries la ausencia
pensar y estrellarme
para alunar en un viejo castillo sea en abril que regrese
y escribo porque la ceniza de ellos todavía refleja mi nombre
porque mi cuerpo amarra sarna
porque ya no tengo ojos ni manos en la espalda
la mugre sigue tan fresca llena
ahora entiendo que la carne no es lo único que se pudre
la intención de escribir puede ser parte del desayuno
de una olla común de una pollada Pro fondos
jalada de pelos / moquillo impregnado en el hueso
el planeta tiene fiebre
sus pies callosos necesitan ojotas
la barba se le está cayendo
sus canas ya no son verdes
no son marrones ni azules
sus canas son residuos de aquel pensamiento calambre en el corazón
de un infarto en el apellido gemido de viejas historias
vuelven a desnudarse y enseñar aquello que sucede
la gorda azul se le está apolillando el sacón largo y curioso
se come las uñas las escupe en los pies parar atenuar el frío
traga saliva piojos todo el cuerpo
se rasca la nariz y respira menos que antes cuando yo nacía
cuando yo nacía miraba el techo y no terminé de anotar algún encargo de Dios
de repente por eso sigo escribiendo
el gran corral está oxidado lleno de mierda industrial
lleno de flojera de exportación con tal certeza
una vez mientras contemplaba a una cucaracha analizándome desde el baño
comprendí muchas cosas y decidí no matarla
pero eso nadie lo sabe
más que indiferencia tengo envidia
sabes perfectamente la culpa cuando la gorda azul se rebele
cuando por esa última rebelión
tenga que también desaparecer
la envidia se vuelve una lástima
soy nada más simple humano
en cambio ella es una cucaracha
soy nada más aire usado
ella es muchas patitas y antenas nerviosas
pero eso nadie lo sabe
mirarla tan fijamente y maldecir todo
amar odiar joder penetrar morder perdonar sollozar matar
infinita arderá segura
porque al final alguien la aplastará
da lástima
sigo siendo solo un ser humano
nunca enterarse de lo sincero que debe ser todas esas patitas
aquellas antenas - siguen analizándome -
esa manera nerviosa de ocultarse / nunca entender lo que es la muerte
quizá percibe mejor cómo la nodriza azul está sangrando
está abortando lo poco que queda de sus duros senos
tratando de esconderse
buscando alguna sombra para no seguir llenándose de ampollas
colores y marcas
en lo más profundo del vientre
y matar todo joder todo
anular / borrar / liquidar / cercenar / putrefacción tierna
Depravación extensa y despechada / glúteo opaco y sueño eterno
¿alguien puede decir que soñó una historia completa?
