MOSTRORUM ARTÍFICEX
Prólogo
Ernesto Carrión
Asomarse o atreverse a mirar dentro de esa fosa común que son los sueños. Buscar más allá, dentro de la misma fosa, -donde no existen ya nuestros cadáveres por hallarse perfectamente alineados sobre la 
plataforma geométrica, construida por ese civis romanus que nos obliga a ocultar la llaga dilatándose en el revés del ojo- lo que sabe prolongar el mundo hasta extremos inverosímiles.
Oír la verde botella de la montaña: su música interrumpida, cuando detona el viento. Oír al pájaro suelto y su máquina menor que no consigue la liberación en la metamorfosis de sus chillidos. El golpe dividido que logra la palabra cuando galopa en la cabeza y cuando relincha desde la naturaleza que tenemos al frente. Naturaleza, de cualquier modo, escupida en partículas o fragmentos.
Entonces, si a la realidad o a la verdad no podemos acceder por nuestra propia incapacidad; ¿quién puede juzgar cuál realidad es auténtica y cuál no? ¿Quién puede juzgar si el árbol que veo, al frente de mi casa, es un árbol con más sombras que luces? Al final de los días, solamente nuestros errores podrán rescatarnos de nosotros mismos. De esa falsa ilusión que logramos levantar en pos del resto.
¿Y la Palabra? ¿Acaso su posibilidad de acercamiento a la realidad virulenta y violentada por la clandestinidad de los deseos -que empata con la materialidad del entorno/ que enajena, de igual forma, al orillarnos así también a las conceptualizaciones universales- podrá explicarnos algo de lo que estamos vi(vi)endo? Pienso ahora en cómo la palabra, quieta, se pudre en esas bocas siempre más ávidas de recuerdos que de verdades.
De esta manera, ya lejos de toda naturaleza pura, el arte vuelve a convertirse en “símbolo y superficie”. En torcedura y plano de lo que somos. Y en el caso de la poesía en proyecto de demolición; quiero decir: en acto violento que intenta descascarar la máscara inhumana de la humanidad. Jung había explicado -hace mucho- que la cultura es únicamente la intención de arrancar lo animal del hombre. Pues bien, nosotros no estamos enfermos; pero nadie se encuentra tampoco completamente cuerdo. Descaradamente, todo hombre es un “animal social, político y etc.” Pero no necesariamente al interior (que es justamente el sitio donde se activa un poema).
Hoy por hoy la esquizofrenia no parece una tierra muy distante. La Esquizofrenia (del griego, schizo: "división" o "escisión" y phrenos: "mente") es un diagnóstico que intenta agrupar a un sinnúmero de personas que muestran un pensamiento desorganizado (laxitud asociativa), alucinaciones, delirios, alteraciones afectivas (en el ánimo y emociones) y alteraciones de conducta. Acudiendo a este precepto –y recordando: a) que la realidad es judía y que celebra el poderío de unos cuántos sobre el resto (los protocolos de Sión); b) que la civilización se mueve en la reconstrucción de tres ejes: sometimiento-rebeldía-sometimiento (eros y civilización); y c) que al llamado “imperialismo analítico de Freud” (el Antiedipo) se le adjudicaría la responsabilidad de una sociedad que gira en la complementación de frustraciones, así como del origen de individuos esquizoides derivados de las pulsaciones y decisiones opuestas con el sostenimiento de la vida, a la que obliga dicho régimen- el esquizo, por excelencia, no actuaría como el resto a favor de esta búsqueda de complementaciones. No siguiendo el juego que rige el orden, el esquizo podría dispararse hacia otras latitudes, enfocándose finalmente en aspectos más relacionados con su mundo.
En el caso de este libro, como de aquella buena literatura que redime, no sucede. “Toda escritura es un asesinato”. Toda escritura, como todo acto de amor, ha de levantarse sabiamente sobre el cadáver de alguien. Sobre el conflicto exagerado de no poder transformar nuestras realidades y/o verdades colectivas.
En esta muestra, salvo algunas excepciones, aquellas aseveraciones de que el psicótico no vive en el mundo o de que no es consciente de su enfermedad, son falsas (repito: en este libro son falsas). En estos textos encontraremos desde aforismos claros, pasando por intentos de poesía, hasta testimonios obscuros y desalentadores. Hombres y mujeres socialmente desplazados que demuestran en sus enunciados la voluntad de “vivir en el mundo” (sea esta disfrazada en las formas de trabajo, esposo (a), hijos (as), Dios, etc.).
Sin embargo, rescato la desconexión vital que los torna lúcidos y puros en sus intenciones aforísticas. Prueba infinita de que el poema, en su “caja complejamente cerrada por dentro”, que nos fue dada al igual que cada cuerpo -como un secreto o un instrumento de magia, puede por momentos abrirse hacia nosotros para descifrar y renombrar con coraje el mundo. Para no aceptar las camisas de fuerza de los constructores de la memoria.
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Yo estoy aquí para servirles
-amables lectores-
Estoy aquí para mostrarles mis partes:
Este Adonis
como un premio al Señor
Francisco Alvarado .. .. .. .. .. .. .. .. .
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Mi carácter es soñar con el aire; imagino a alguien que me ama mucho, siento que me toca que sus manos acarician mi piel y tantas cosas más, pero todo se desvanece. Mis ojos son negros y en varias ocasiones alguien me dice: “tus ojos son hermosos”.
Me gustan los perros y los niños
Pienso de mí que Dios me ama mucho
Pero los otros piensan que yo soy la más pecadora del mundo
Nelly Orbea .. .. .. .. .. .. .. .. .
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Mi mamá se sienta en la silla.
La Tierra –como tal- es muy redonda.
El Hospital es muy grande para los Pacientes de la Vida.
Una ciudad –como Guayaquil- es bastante grande.
Yo me siento en la muerte.
Glenda Cueva .. .. .. .. .. .. .. .. .
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LINDO Y BELLO ES EL AMOR QUE UNO TIENE A SU MADRE Y PADRE. A SU NOVIA Y DESPUÉS A SUS HIJOS. LOS DÍAS DE LA VIDA SON BELLOS, DESPUÉS DE CADA RECUERDO TIERNO Y PURO DE LOS SERES BUENOS QUE LO TRATAN CON EDUCACIÓN A UNO. CINCO BESOS DIGO CINCO, DIEZ VECES DIGO 10. TODO ES COMO EL AROMA DE LOS BESOS QUE TE DARÉ. ELLA ES LA CHICA DE MIS CAMBIOS. SILVIA DE MI CORAZÓN.
José Betancourt .. .. .. .. .. .. .. .. .
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casi nunca sueño contigo:
mi mente te conduce a todas partes
Nelly Orbea .. .. .. .. .. .. .. .. .
