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Poema de Los diarios sumergidos de Calibán de Ernesto Carrión
2.0.1.3 Editorial.
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NUESTRA CASA DIGNA DE UN GANADO
Y todos se acercan a nuestra casa,
se plantan desraizados y viajan en las corrientes de los estrafalarios
edificios y autos chevy, parqueando un zarpazo de miedos
bajo un montón de casinos a las seis de la tarde. Fusileros orinando un meado verde,
una hilera de lluvias con parkinson dentro. Chuzos cayendo
sobre sus ojos bajo la negra banda de un mundo clausurado y
enlutando su magia blanca: la selva de cemento ha usurpado el ojo de serpiente
de la luna y la integridad humana de entendernos un bosque arropador
con ropas de marcha.
Perfectamente entiendo que vienen a nuestra casa
todos los nervios. Una rosa internacional es un país de ciegos donde
los brazos recortados forman abrazos. Cada hombre es su país:
unos vagones de lluvia con parkinson dentro. Cada hombre es su propio cliente
y ha sido ensamblado su rostro con tajadas teloneras de un cielo jurásico.
La soledad se extiende sobre millones y millones de fragmentos de ideas
que se oprimen en ese acordeón de rumbos de cada hora. Y cada hora-rumbo
es el desenfreno de apolillarnos las rodillas y descuajar el cielo en preguntas
que caen como morenas ramas como sonido mocho a su Capitolio.
1908: el tiempo va agusanando al tiempo
y el petróleo es un milagro en la caldera. 1915: el tiempo va agusanando al tiempo y alguien imita una guerra una cabeza volteada en su cristalería de mundos, practica el arte del espanto con nombres de personas. 1918: el tiempo va agusanando al tiempo y Schiele y Klimt han muerto descubriendo al menos que este cielo atorpedado de reses bajo esa montaña de leyes puede escribirse con óleo y sin noticias. Metálico es el nombre de lo perdurable y hay una tarde desmantelada sobre los roedores que con melancolía ingresan a la casa. Mi trato es que el nitrato de la muerte tenga colores plegables en escenarios enormes como coliseos. Que todo el mundo comprenda que la mierda existe.
En nuestra casa hay una mariposa en un calabozo de semillas. La boca y su dorada argolla de interpretaciones. Un árbol donde las ropas extravagantes y los poemas de Rimbaud son colgados hacia el futuro de cara al inodoro. Y es verdad que la distancia recorre nuestros cuartos atesorando una raíz en los joyeros. Quien eyacula siempre está mejor articulando desde el chorro su salida. Aunque después de disecar su espuma sobre el césped, todo parezca ajeno, todo parezca nuevo.
QUIEN EYACULA EN EL CENTRO DE SU MANO
DILUYE SU JAURÍA. SE AHOGA CONTRA EL VIDRIO
SECA EN SU LENGUA EL OJO Y TODO PARECE NUEVO
NUESTRO AMOR NO DEBERÍA LLAMARSE RUMBO
NI TENER UNA RAÍZ EN LOS JOYEROS
El poeta y editor Yaxkin Melchy y Andrés Gonzáles durante la presentación del libro
realizada en la Feria del Libro del Zócalo en México, Octubre de 2014
