CON GANAS DE TOMARME UNA CAÑITA
donde se escuchen temas de la vieja escuela,
si no se tiene nada que decir
se juegue ajedrez y si se tiene algo que decir
se diga en una novela o poemario.
Y donde las chicas cuando te escuchen
apoyen su mano en tu rodilla, descuidadamente.
DE LAS BANDAS FRACASADAS DONDE CANTÉ,
la única a la que volvería
sería con la que tocamos Your Love de Outfield
para el aniversario del colegio,
ante una turba que esperaba
Smell Like Teen Spirit o Jeremy.
PINGÜINOS, UNIVERSITARIOS
que no terminarán su primera carrera
dejan en este árbol sus corazones
hechos con corrector,
corazoncitos blancos, tan mal hechos,
inevitablemente duros.
Una pareja unida por el audífono
canturrea la versión de Nick Cave de Disco 2000
y se esmera en hacer el suyo.
SOY ESA CLASE DE MUCHACHO
ya no tan muchacho que le gusta una compañera de curso
el primer día de clases
sólo porque se llama Lucía
como la canción de Joan Manuel Serrat.
[ESTA NOCHE ELEGÍ PENSAR…]
Esta noche elegí pensar que Federico Moura no es el David Bowie argentino, sino que Bowie es el Federico Moura inglés.
SUJETAS A LA BARRA DEL VAGÓN DEL METRO,
dos escolares –seguro en su último año–,
volvían de la marcha, compartían el audífono
y oían Crazy de Aerosmith.
Me obligaron a contenerme de arrullar como Steven Tyler
al comienzo del final I Neeeeed Your Love.
Después pensé: las chicas no cantan porque tengan una respuesta,
cantan porque quieren tener una canción.
NO SÉ POR QUÉ INSISTÍ EN QUE COMIERAS ESAS BETARRAGAS QUE HICE
y apenas probaste.
Betarragas y zanahoria cocida sin nada de aliño.
Como si en esa mezcla
mientras sonaba La Cosa Más Bella de Eros Ramazzotti
y te llevaba la comida a la boca,
te fueras a sanar.
DESPIERTO EN MITAD DE LA NOCHE
y voy a la pieza de mi hermano, enciendo la luz,
le pido toque otra vez Julia de los Beatles.
Y sin decir nada sale de las sábanas,
saca la guitarra del estuche y comienza.
Luego la guarda, aprieto el interruptor
y me quedo unos minutos en la oscuridad.
Después bajo al primer piso
a calentarme el almuerzo.
