NO CREAS CUANDO TE DIGAN QUE ERES UNA PROMESA
No creas cuando te digan que eres una promesa
Te castrarán la creatividad de cuajo
Se pelearán por decirte cuál y cómo es el camino
Te corregirán los versos usando palabras
Que aludan a sus propias obras.
No creas cuando te digan que eres una promesa
que terminarás siendo parte de sus guerrillas literarias
tragándote sus poéticas
tentado por becas y pasantías al extranjero
Cree en la cerveza honesta
a lo más en la ortografía
Estamos en un mundo
donde cualquier mente libre es de marfil
NO ME LEEN LOS POETAS CONSAGRADOS
No me leen los poetas consagrados
ni los jóvenes que en revistas y diarios de circulación nacional
pusieron su nombre sin que tampoco nadie los leyera
Los pocos que revisaron algo
arrugaron la nariz
A gritos me cantaban canciones terrícolas
mientras yo les intentaba leer el Universo
Es que la mitad del poema es la actitud -dijeron los Rimbauds-
Es que hay que afilarse los dientes contra el asfalto
-balbucearon los Bukowskis heridos-
Ni pensar en menciones o premios
–se jactaban mientras con saliva me dibujaban garabatos en el rostro los moda–
Pero yo seguí intentando leerles el Universo
Leer como les tajeaba las retinas el Universo
Allí donde los fondos dijeron que Ø aporte cultural
que la plata es para los poemas de la pobreza
para los poemas de los niño/niña o viceversa
de lo no visto que ya todos vimos
Y nos perforaron las rodillas llegando al hueso
de tanto arrastrarnos por la misma vereda
Sin embargo los hadrones nos colisionaban en el tímpano
y yo oía el infinito
BREVE POEMA CUÁNTICO
No espero que leas este poema
Espero que en el acto de escribir
algo extraño te comunique que se está escribiendo
La verdad pienso que así funcionan todos los poemas
Una güija
Una relación que no se hace concreta
ni en la escritura ni en la lectura
Por eso no es más que un dejar ir
Se realiza en el proceso mismo
Cualquier papel es desecho
mero fósil
para invitar a otro a saberse
EL PAPEL RESISTE
El papel resiste
Eso me lo dijeron un día
en la universidad
Eso me lo dijeron un día
en los talleres
Personalmente
pienso que las palabras pesan
Provocan una curvatura en el papel
Un buen poema hará que los bordes de la hoja
se toquen
o que en su centro se forme
una especie de vórtice
Ese sería el objetivo de cada palabra
Hallar en su conexión el volumen preciso
que explique claramente
como un simple nombre
puede contenerlo todo
El poema que busco
será escrito en el segundo mismo
en que nuestros parpados sean oscurecidos
por la caída del meteorito
Tanto el autor como el poema
son desechos
ínfimas porciones de finito
que ya quisieran
andar errantes
buscando azotar las mejillas
contra los límites del espacio.
Es probablemente
a partir de esta sensación terrible
que algunos científicos
a nosotros humanos
han llamado: Las basuritas del cosmos.
EL SONIDO
Mientras habitemos
prenderé un cigarro cada noche
escucharé el sonido del papel ardiendo
dictándome los nombres
de esas cosas que luego construiré en sueños
sin olvidar que esas vibraciones
al igual que nuestras partículas
viajaron años luz para encarnar en mis palabras
En todo retumba el origen que desafinó la historia
Por eso
se debe poner atención al sonido más puro
al del parpadeo ante la primera luz de la mañana
que suena igual a bosque o a roce de meteoritos
contra las atmósferas de planetas ocultos entre las dimensiones
el sonido de las décadas perforándonos la piel
el del hueso lentamente transmutando al petróleo
que alimentará las maquinarias de generaciones futuras
Hay que oír sin miedo
la música de los impulsos electroquímicos viajando por el cerebro
Que no nos confunda el río ni las olas
chocando en los roqueríos
Que no nos confunda el bruxismo
ni los cabezazos contra las vitrinas
de los grandes centros comerciales
ni la ruleta rusa
ni el canto del pájaro que evolucionó junto al habla
Se debe cada noche prender un cigarro
y escuchar el latido del tiempo
LA LUZ
Tirito
y ya no sé si de frío
Comprendo que mi imagen viaja junto a la luz por el espacio
y que este rostro que poco a poco se imprime de surcos terribles
será visto pulcro por los telescopios de galaxias distantes
cuando de mí sólo quede el polvo
astillando las retinas al Universo
LA MEMORIA
Te recuerdo
mientras el último hallazgo científico respecto a la memoria
me dice que sólo recuerdo la última vez que te pensé
Así desapareces lentamente
Entonces
la palabra es una garra intentando sostenerse desde el acantilado
LA ARQUEOLOGÍA
No existen lenguas muertas
Solo escombros sobre el paraíso
Fotografías en blanco
Dos o tres palabras escritas en la arena
Una piedra tallada con los incisivos
para luego perderse en los volcanes
Minerales ensartados en el estómago
y la profunda certeza
del salto
CONCLUSIONES MÍSTICO/POÉTICAS A PARTIR DE UN APUNTE AL VUELO TOMADO EN UN CONGRESO DE ASTRONOMÍA
Existen tantas estrellas como neuronas en nuestro cerebro.
a) Es cierto aquello de que el pensamiento no se desintegra junto al cuerpo, sin embargo
desaparecemos a la velocidad del cosmos. Nada es infinito.
b) El conocimiento humano se expande al mismo tiempo que lo hace el Universo. Nunca lo
podremos saber todo, pero la carrera es inevitable. El corazón es un placebo.
c) Es probable que haya cierta conexión entre las neuronas de la humanidad entera. Por cada
estrella muerta, un poema a punto de ser parido despierta en una galaxia inexplorada, donde
seguramente en centurias se encontrará consigo mismo, pero no encontrará un lenguaje.
d) Nadie ha encontrado un lenguaje. Todos somos universos en expansión mientras las
estrellas se autofagocitan mandándose a sí mismas, nuevamente a galaxias inexploradas.
e) El ser humano es el infinito suicidándose.
f) No es que todo sea uno, es que todo será uno y luego, el fin, al fin.
g) Destruir neuronas como destruir estrellas, es el único espectáculo posible.
LOS ÁTOMOS
Tengo los pies sobre Chile
sobre Santiago
Calle Jorge Walls 4576 en la comuna de Quinta Normal
Es 4 de septiembre del año 2Ø15
fecha en la que hace décadas sonrió la periferia
Pero según la física estos pies no tocan ningún país
Aunque esté descalzo enterrándolos
En el barro que dejó la manguereada paterna
Ningún átomo hace contacto con otro átomo
Ningún cuerpo roza otro cuerpo
Pura ilusión del entendimiento dicta el documental de turno
Sin embargo siento las vibraciones
De ese que desde el otro lado del planeta
Pisotea la contracara de mis huellas
Y que empuja la semilla al brote
EL PLAGIO
El sujeto que cae al agujero negro,
no nota nada.
Su cuerpo entra en caída libre
en un espacio sin gravedad.
El camino de retorno sería imposible,
ya que este cuerpo celeste
es una deformación del espacio-tiempo
en el que ambas dimensiones cambian los papeles.
Ni la luz puede salir
desde el interior de estos cuerpos celestes.
¿Morimos antes de llegar al horizonte
o caemos por toda la eternidad?
EL TIEMPO
El presente es un recuerdo posible
Se deben disponer los hechos en pos de la memoria
Cuando escribo no sólo escribo
Cuando pienso no sólo pienso
Materializo al otro que en este mismo instante
me mira desde el futuro
ALGORITMO
Si tienes suerte,
tu muerte será anunciada por un par de palabras
dentro de alguna red social.
En eso me la paso los días de resaca,
pensando en cómo dilucidar ciertos algoritmos
que entreguen un panorama general
de las tazas virtuales de mortalidad.
Miro fotos viejas y es el ojo lo que ha cambiado,
el que descompone los cuerpos,
el que deposita larvas, allí donde ahora ve píxeles
y antes casi veía carne.
¿Cómo han de coordinarse aquellos impulsos eléctricos?
Los que me entregan la vida
y los que permiten interactuar a través de la máquina.
Se me cruzan entre las sienes conceptos
que concluyo,
ésta misma fugacidad no me permite conectar:
a) Neuronas
b) Estrellas
c) Binario
d) Sinapsis
Pregunta 1:
¿De qué lado terminará habitando la muerte?
Pregunta 2:
¿Será necesario rebobinar el ojo hasta la cuna?
LA FORMA DEL ESPACIO
Existe un punto en el espacio
donde todos los destinos humanos colisionan
y se hacen trizas
dejando una mota de polvo perdida en el tiempo
Así comienzan las nuevas épocas
la reescritura del secreto
nuevamente
la búsqueda de la partícula perdida
CHARCOS
Siempre fue una imagen terrible
ver el cielo reflejado en los charcos
Es que lo normal era
llevar la cabeza
eternamente
apuntando hacia el cemento
porque mamá siempre dijo
que no me debía pisar los cordones en el camino
y que la falta de dientes
sería el comienzo del hambre
Así que dejé los ojos rebotando
entre los barriales y las galaxias
sin pensar que un día
se me irían por entre las alcantarillas
LAS PARTÍCULAS
Todas las edades coexisten
Afuera llueve
Uno Fuma
Tira el humo por un espacio
donde termina la reja y comienza el techo
Lo mira subir
Se abre camino entre las gotas
al igual que el agua lo hace entre la humareda
Sin embargo
Ambos consigo arrastrarán partículas del otro
Nunca terminará de caer el agua
Nunca terminará de subir el humo
Incluso en esa simpleza
hay un instante de suspensión
que se asimila al eterno retorno
LA GENÉTICA
Mucho se habla sobre ciertas investigaciones
en torno a descifrar en el código genético
el gen de la felicidad
Contra todo pronóstico el año 2Ø13
se llegó a postular la existencia
más bien
del gen de la negatividad
Lamentablemente
un gen
cuya modificación
no nos llevará a ser felices
sino
que eliminaría el pesimismo
Se extrae de esto que no existe
una felicidad atada a leyes biológicas
Pensemos en Nietzsche
asumiendo ese pesimismo
como cierta parte constitutiva de nosotros
En tanto vivientes
pero al mismo tiempo
explicando que la felicidad nada tiene que ver
con esa naturaleza
sino que con la voluntad
que al mismo tiempo nos hace
distintos al resto de los seres
–superiores–
la vitalidad por sobre la vida
Allí entraría la acción creadora
la poesía
el capricho del sentido
como la lucha más primitiva
del ser humano contra la naturaleza
El enmascaramiento de los genes
como teatro primero.
HILO
Con los años
uno se encoje
y el universo se expande
Si todo es uno
¿qué es lo que en su expansión
se ha de llevar de nosotros el universo?
Me imagino esa tensión
ese hilo invisible
a punto de cortarse
A MODO DE SÍNTESIS
Las células son como las estrellas:
irradian luz en su muerte
Sin ir más lejos
las neuronas también son como las estrellas
o como los planetas
Me refiero a que
las conformaciones de galaxias
lucen igual a las redes neuronales
Aún no hay causalidad que prediga
el comportamiento de las partículas
o de la destrucción del átomo
de la cual se desprende energía inimaginable
Bajo ciertas circunstancias
esta misma energía puede transmutar en materia
En cada paso
nuestro pie se sostiene sobre un Universo
absolutamente nuevo
Los poemas son mitología
No hay palabra que encapsule
aquello que queda pendiendo
entre el atardecer y el ojo
LA POESÍA
Este poema ha sido escrito 318 veces en lo que va del año
Es absolutamente estático
No le ha agregado ni quitado nada al estado del arte
Corre en círculos
Es un escorpión en anillos de fuego
Este poema en ocasiones se presenta desde la angustia
En días fríos desde la rabia
Es un intertexto con las sagradas escrituras
con las huellas dactilares
incluso con el código genético
Este poema siempre choca con lo mismo
una especie de campo magnético
una especie de cama elástica
que me devolverá de golpe durante civilizaciones
al único verso
¿Y qué será de todos estos poemas
de todas estas canciones?
¿Realmente diremos que fuimos felices
cuando la noche venga?
A pesar de la intensidad vital
o del alma/ pozo
¿Habremos de darnos cuenta
que los más anestesiados fuimos nosotros?
Los verdaderos ciegos a la merced del océano
MATERIA OSCURA
ESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBOESCRIBO
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ESCRIBOESCRIBOESCRIBO ESCRIBOESCRIBOESCRIBO
ESCRIBOESCRIBOESCRIBO
Desesperado
Impaciente
Desde el pánico radical escribo
Esperando que de esta pésima verborrea barroca/adjetivista
–como de mi poesía dijeron-
se me caiga la lobotomía sobre el cemento molido
dejar impreso un verso molotov junto al vómito
y con la cabeza vacía
con las cuencas expuestas de los ojos/catástrofe
se me traduzcan los pájaros en su idioma
me canten el verso que sin querer dejé desparramado en la catarsis
comprender
con la cabeza vacía y las cuencas expuestas comprender
que siempre la palabra estuvo sosteniendo al Mundo
como Heracles sosteniéndolo en la soledad absoluta del canto
comprender que no hay cuerpo
sólo historia dividiendo lo infinito
a cabezazos contra el acantilado comprender
que mi cerebro no es mi cerebro
por eso allí desecho en la ciénaga de lo inabarcable
sin esfuerzo reescribe los epitafios
comprender y mandar a la morgue el desgarro
a la morgue
toda creación humana a la fosa común de lo finito
a l(a mor)gue el profeta
a l(a mor)gue el corazón chamánico
a l(a mor)gue las cenizas irreparables
de qué ardo menos que mi poesía –dijiste
al(a mor)gue patria
a l(a mor)gue Burgos
Autopsia clandestina tajeándome el silencio
Comprender que no hay átomo que no contenga entero al cosmos
Con los pómulos todos morados y las tripas colgando comprender
a l(a mor)gue el agujero negro
a l(a mor)gue la incertidumbre
a l(a mor)gue la indestructible pared de lo real aconteciéndole al tiempo
