Crítica Literaria
Francisca Lange Valdés
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mama Marx
Carmen Berenguer. Lom, Santiago, 2006, 127 páginas
Revista de Libros de El Mercurio. 1 de abril de 2007
Desde la publicación de su primer libro, Bobby Sands desfallece en el muro (1983), Carmen Berenguer se ha desenvuelto en un registro donde crónica y poesía se entremezclan, confrontando los formatos más tradicionales de la lírica, así como también sosteniendo una voz crítica y punzante ante el sistema, como sujeto político y femenino. En esta línea, que a mi 
juicio es lo más interesante de su trabajo, se inscribe mama Marx, texto de factura dispersa, cuyas partes (o "capítulos") se enfocan sobre personajes y/o momentos de la vida nacional: "Anticristo", sobre un poeta callejero santiaguino; "Oscuros campos de la República", secuencia de crudas escenas de la dictadura militar; "Puente del Arzobispo", donde se aprecia una ciudad en resistencia; "Filigrana", sobre el oficio de escribir; y "Jogging jogging por la lengua local", suma de lecturas y escenas de la literatura chilena.
Berenguer despliega en estos cinco apartados una ácida mirada a la transición política nacional, así como a la monumentalización de la cultura: como ejes centrales canaliza y cruza sus lecturas y recuerdos con las figuras de Marx, Nietszche y Freud, además de un sujeto femenino y travesti que sostiene la tesis del sujeto errante, irónico, molesto y transhistórico, como señala uno de sus versos: "El país nunca volvió. Una máquina de aditivos se agregaría a la depredación póstuma (...)".
Sin lugar a dudas, todas estas características hacen de mama Marx un trabajo interesante y en alguna medida propositivo. Sin embargo, en su aspecto verbal, el libro tropieza con cierta precariedad de lenguaje en tanto sus reiteraciones críticas son por momentos abusivas ya que no logran escapar a una claustrofobia ideológica que se contradice con sus claras intenciones formales: ripios técnicos e imágenes poco sorpresivas que en vez de provocar permanentemente al lector, a ratos lo confunden y adormecen.
Banda Sonora
Andrés Anwandter. La Calabaza del Diablo, Santiago, 2006. 56 páginas
Revista de Libros de El Mercurio, 20 de mayo de 2007
El trabajo realizado por Andrés Anwandter (1974), a partir de la publicación de Árbol del lenguaje en otoño (1996), resulta ser uno de los más interesantes de la poesía chilena producida en la actualidad. El autor ha realizado una minuciosa 
investigación de la palabra, sus texturas y significados en ese primer texto y los que le han seguido, tanto en formato tradicional como en poesía visual y sonora.
Banda sonora es un texto de factura exquisita, cuyo ritmo regular se sostiene sobre encabalgamientos y paralelismos que generan un efecto de espiral: espejismos de la realidad que contraponen un inventario de escenas precarias con la dificultad de nombrar experiencias que se esfuman replegando así la memoria individual y colectiva. Banda sonora se articula sobre un hábil y permanente desplazamiento, generando una tensión extrema entre imagen, su proceso de construcción y su vínculo con la realidad, de tal manera que en el poema parece simulada la proyección de una película, su música de fondo y su montaje. Este es un aparente poema largo, cuyas cinco partes se suceden en intervalos marcados por la gráfica de grabados en blanco y negro, los que potencian el ritmo interno de los versos, enunciados por un hablante impersonal que traslada sutilmente sus puntos de vista y que juega con la enumeración y la multiplicidad de imágenes producidas por los objetos nombrados.
Como se sugiere en el epígrafe de Tom Raworth, correlato ineludible de este libro, las secuencias mentales impresas desembocan como el efecto de un televisor encendido que ha perdido la señal o que es objeto de un zapping aleatorio, y que en el caso de Banda sonora dan cuenta de una paradoja esencial, convirtiéndolo en un libro no sólo interesante, sino que profundamente reflexivo sobre el oficio de la escritura, su despliegue intelectual y la profunda ética que lo sostiene.
ALTO VOLTA
Yanko González Cangas. Ediciones Kultrun, Valdivia 2007, 40 páginas.
Revista de Libros de El Mercurio. 20 de enero de 2008
En 1998 se publica uno de los libros de poesía más inquietantes de la década en Chile, Metales Pesados, en el cual las 
llamadas "tribus urbanas" del sur del país se toman la palabra, de manera problemática e insidiosa, a través de una escritura punzante y un montaje visual notable, concentrado en el texto y sus secuelas.
Nueve años después, González Cangas edita Alto Volta, cuya factura sigue la línea objetual del anterior libro, así como su tono etnográfico, plagado de volteretas por parte del hablante. Acá esas tribus "sin voz" dan paso lisa y llanamente al referente intelectual nacional y al arribismo chileno. Los metecos somos expuestos a un discurso cruzado, inestable e irónico, donde el hablante es uno más de la tribu. Casi sin concesiones, el ritual de la autocomplacencia y el murmullo mental están dispuestos en este libro a modo de collage, donde las maneras de ser y existir chilenas, propias de lo que alguna vez se llamó mestizaje, son tensionadas desde varias perspectivas, disciplinares y territoriales: "hablar de cómo llegó aquí/ con una mano adelante/ si no sabía comprar/ para tirar la cadena me preguntaba/ señora carmen esto/ señora carmen este otro/ -no me digas señora!- fue que ledije/ dime carmen/ pero no «cam-men » como te sale./ me creerás que se hizo la ofendida".
En Alto Volta son muchos los mitos urbanos cuestionados, exhibidos de tal manera que soportan el cliché de la resistencia. También las prácticas institucionales, así como las del lenguaje: la palabra, la poesía chilena, a quienes la practican y a sus lectores: "la belleza es griega, pero la conciencia de que sea griega es chilena, nada es, todo se otrea".
