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Poética Visual
Ferreira Gullar
En Revista La Panera
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La Virgen del clavel - Leonardo Da Vinci
¿En qué parte de mí quedó
aquella mancha azul?
. . . .. o mejor, esta
. . . .. mancha
de un azul que ningún cielo tendría
. . . .. o tuvo el mar?
. . . .. un azul
que la mano de Leonardo encontró
por casualidad e inevitablemente
. . . .. y no sólo eso:
un azul
que hace siglos
. . . .. en una tarde tal vez
como un destello surgió en el mundo
. . . .. este color
esta mancha
. . . .. que a mí llegó
detrás de decenas de millares de mañanas
y noches estrelladas
. . . .. como un pulido
. . . .. gesto humano.
Mancha azul
que cargo conmigo como cargo mis cabellos
o una lesión
oculta donde nadie sabe.
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Las meninas - Diego Velázquez
El cuadro está de espaldas y está de frente: de espaldas a usted (que lo ve por detrás al lado izquierdo) y de frente a Velázquez, que lo pinta. Pero la verdad es que está de frente a usted y ya pintado. De hecho, desde 1656. No obstante, Velázquez (usted lo ve) lo está pintando. Son dos caras del tiempo en una misma superficie de tela. Aparentemente, usted está detrás del cuadro y frente al pintor, quien tiene a su lado su composición: la infanta y las damas de compañía, que él pinta. Pero no las pinta directamente: pinta la imagen de ellas reflejada en un espejo –un espejo que no se ve, de cuya existencia se sabe apenas por las cosas que se reflejan: el pintor, las niñas y las mujeres, el perro y también, allá en el fondo, un hombre que se detiene en una escalera; a su lado, reflejados en otro espejo pequeño, las imágenes del rey y la reina, que entraron en la sala, al otro extremo del aposento, fuera de nuestra vista. Así, el cuadro contiene lo que se ve y lo que no se ve, en un juego de espejo y de espacios y tiempos. Es el cuadro dentro del cuadro, imágenes de imágenes. Realidad e ilusión que se confunden. Espejismo, pintura… Un momento de la vida, mínimo episodio de la historia humana –personas que, en una sala, posan para un pintor que las retrata– allí en España, un cierto día del siglo XVII. Y parece una visión irreal esta escena real (con su luz dulce) que Velázquez fijó para siempre. Pero que, en la vida, se esfumó naturalmente enseguida, como cualquier otra, entre palabras y risas tal vez.
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Les Capucines à la Danse II - Henri Matisse
“¿Quiere hacer pintura? Comience entonces por cortar su lengua,
para que a partir de ahora sólo hable con los pinceles”.
Esta frase de Henri Matisse resume lo que él pensaba esencialmente de su arte: lenguaje único e insustituible por el cual el artista formula lo que por ningún otro medio puede ser expresado. Una lección que algunos artistas y críticos de hoy necesitan aprender, ya que todavía no descubrieron –u olvidaron– que el hombre sólo inventó la pintura porque existe una parte de la experiencia humana que no se traduce en palabras. Cuando Matisse dice que el pintor debe cortar la propia lengua, acentúa el carácter no conceptual, no verbal, no literario de la pintura. Y esto es evidente en cada uno de sus cuadros, como en este «Les Capucines à la Danse II», donde sólo la pintura habla: en sus colores y en la materia de éstos, en la pincelada áspera y sin concesiones, severa, que deja en evidencia la materialidad del color, y que esboza sumariamente los cuerpos humanos y los objetos, modificados en su forma, transfigurados en una especie de trascendencia al revés: la cosa no se vuelve espíritu pero sí una mancha de si misma, casicosa, producto del acto de pintar. Esta es la nueva realidad que los maestros de comienzos del siglo XX crearon con los colores y los pinceles. Una alegría diferente que la experiencia del arte desconocía.
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Ferreira Gullar es el poeta y crítico de arte vivo más
importante de Brasil. Fundador, en
1959, del grupo poético Neo-concreto,
el también biógrafo, dramaturgo y pintor
tiene decenas de trabajos publicados, y
la incuestionable calidad de su obra le ha
significado tres nominaciones al Premio
Nobel de Literatura.
