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LA NOCHE DEL MUNDO
Presentación de Las presas por su sombra (Ærea/RIL)
de Felipe García Quintero (Colombia, 1973)
Por Héctor Hernández Montecinos
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Qué es el insomnio del mundo sino el sueño de la poesía. El más allá del más allá dentro de los ojos que leen un libro que no es uno. El viento ardiente y caballos a través del cielo. Es la mirada en esta noche de horizonte. Todo lo que digo es página. Página a página cabalgando hablo. Mi mano en los filamentos de un bosque y el nombre de cada flor. Leo cada poema como si fuera yo ese eco inexacto. Ser distancia y la sangre dice. Algún latido. Terral. Qué es un rostro frente a un libro. Cuántas letras. Cuánto olvido. El sol es una sombra mañana. Las gallinas picotearán el universo. Yo leo. Tu abuela me habla en sueños y brinda con la tierra. Me dice qué es el insomnio del mundo.
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Una vaca es el universo. El universo es la infancia y una cabra. Las constelaciones son el jardín donde todo comienza. Como los poemas, Felipe. La felicidad siempre florece. Los perros rodean lo que se convertirá en hueso y cantan. Las ciudades se fueron a dormir. Nadie las oye. Una de ellas nos escucha desde fuera pero no le creas. Johann sabe y también canta. Siego y miro el aire. Los elementos suceden. Los elementos lingüísticos de un pensamiento vacío. Hablo como si latiera. Levantaría cada una de estas letras en holocausto. Las daría de comer a estos ojos que nos miran. Brilla la noche y nadie duerme. Niebla es el mundo sin la niebla.
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Escucho tu libro en la voz de tus muertes. Me llevaste donde las piedras. Es de noche en la noche de las palabras. Estoy en la herida del comienzo. No digo el vacío. No digo el silencio. Todo está repleto de todo. Desatados los paisajes como colchas sobre estas manos que no cesan. Buscan sombra. Buscan sangre. Buscan el aire que recuerdan. La escritura en los pájaros que es siempre un libro. Leer es crear una soga que termina en ceniza. Cae el tiempo sobre esta noche. Hablo para no caer. Escucho a quienes se quiebran acá dentro y me susurran que la voz es siempre mancha. Callarse. Callarse los colores.
[4]
Los libros son piedras vacías para destruir los jardines quemados. Las llamas se elevan sobre la escritura. Algo se desprende y va por ahí en paz. Es la infancia y sueña. Es la infancia la que sueña con un epitafio. La vida de nadie. Los caballos. Los huesos de la cara que un niño ciego toca a las ballenas. Felipe escribió un sueño de dos décadas de luz. Su hermoso libro es el recuerdo de él. Las ciudades ya no existen y todo lo que desapareció no volverá a cambiar de color. Otra será tu gloria. La de este cielo que nos llama.
Santiago, 28 de septiembre, 2018
