La aparición de un desaparecido
En medio de un horrible sueño /
veía aparecer a José Jofré
llamado Cojo de Renca /
el que decía / “el Partido no es tonto”/ entre sueños
bajaba de los cielos /
del cráter de un volcán / herido
mal herido/ aparecía
En su propia casa de adobe hacía entrada /
y su ventana abierta.
Corría una silla azul / para tomar asiento /
sus hijos mayores / casi viejos / lo abrazaban /
le contaban / qué sucedió después
de su triste desaparición /
Todos habían contraído matrimonio ya
y tenido hijos con su mismo nombre:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . José Jofré...
La casa estaba más grande / la cocina /
los muebles eran los de antes /
su mujer lloraba a gritos / vieja /
pobre / con un moño /
Atrás se veía el Cerro de Renca /
corría viento / en medio de la pieza /
en el fondo de su corazón /
José Jofré venía... saliendo
desde el fondo del mar con las manos amarradas /
era una aparición con el overol baleado
El barrio lloraba / la comuna lloraba
en la puerta de su casa
ponían banderas rojas / del proscrito Partido /
Comunista / ramos de flores / velas /
tarritos con agua / en la ventana /
de la horrible aparición / que tuve anoche /.
Cierta gente
Gente que ha caído en una profunda depresión
se perdieron como cuadros revolucionarios
al interior de sus mundos / ríos espesos y negros /
duermen / duermen y no quieren despertar
o al revés sufren insomnios agudos /
abren sus archivos personales cada noche
el padre / la madre / un auto botado en la calle /
un camino lleno de bares /
un Gobierno posmodernista.
Eh, cómo seguir en esta pieza /
oyendo martillazos /
llantos / mares de la noche.
Algo que no se recuerda
los trabajadores de chile no conocen
la casa de la central de los trabajadores de chile
su extraña casa su madera y escalas alfombradas
no conocen las salas azules / que fue la casa de
la organización fascista / Fuerza y Voluntad de Poder /
los trabajadores no se conocen a sí mismos
no hablan con nadie,
están ahí, no más,
tomando vino acostados en el suelo
con sus herramientas / viandas secas
frente a la pantalla
están cesantes / leen los crímenes de la semana /
violaciones de menores de edad y putas viejas / dicen /
que si andan por ahí mostrando el poto / se lo buscan /
leen que una manga de drogadictos rompe tumbas
de trabajadores / hacen marcas del demonio /
se emborrachan / con las cruces que pusieron los trabajadores
los trabajadores / fueron ensoñación de algo que ya
no se recuerda / los trabajadores están ahí / solos /
olvidados / apocados frente a sus herramientas /
mohosas y viejas.
El resistir del poeta M. Abarzúa
esta poesía habla / de un pobre hombre de Chile
una poesía nacional
de pobre infeliz /
que lo único que levanta es la amistad
una filosofía de la amistad /
para resistir / comer / compartir
carne sobre una parrilla
carne que desaparece en la noche
carne que se convierte en nada /
(Yo) no soy la seducción
ni soy un fantasma
un corazón aledaño es lo que soy
no de campo /
hijo de padre automovilista
y madre enfermiza /
un amigo de las cordilleras
y casas donde no ponen las radios fuerte
tengo frío /
tengo los pies helados a causa de las noches
de esta ciudad
No quisiera marcar actas de defunción
de poetas nacionales / ni bolsitas de tierra
sólo una rueda de bicicleta
en un marco de cuadro
y una máquina de crear amor / amor
creo que me estoy transformando en un verdadero
poeta de Chile
no quiero desentrañar el ácido ribonucleico
que yo soy
ni los fotones de luz, no hay para qué
pero sí, pediría ser Interventor General
de la Comisión Liquidadora /
llorando y riendo en la refriega /
los diarios lo dicen /
los viejos lo dicen /
estoy tomando café con leche
en medio de la vida
en medio del mundo que gira
junto a estas montañas
y escombros de las ciudades
no sé qué sucederá mañana.
Una pasión extremadamente notoria
Tratar de saber qué está pasando abajo /
parece que el alcohol / lo va cubriendo todo /
y prohibieron las pastillas para los nervios /
quizás la autoestima esté muy baja
y la autodestrucción esté muy alta /
no se sabe bien
han hecho estudios en comunas lejanas
no es seguro / no es seguro /
dicen que hay varios países en uno
que la clase obrera quedó destrozada /
y la clase media quedó destripada /
es mejor no hablar de clase
(ya nadie habla de esa clase de personas)
es mejor no hablar de nada
que somos todos del mismo territorio /
que sólo nos vestimos distinto /
y sentimos distinto / eso
nadie sabe bien / qué está pasando abajo
hay muchísima vivienda a la deriva /
Y no llega ayuda fiscal /
un hombre de 40 años es un viejo /
envía currículos /
que le son devueltos
Se dice que hay varios países en uno /
que hay altos índices de tristeza /
es donde más hay tristeza /
. . . . . . . . . . . . . . . . allá abajo /
Y nadie sabe por qué.
Parque de diversiones
Todo va a cambiar / se dijo / este enorme caos /
de trenes mohosos y en silencio /
Los poetas caen muertos en los bares /
Nadie nos quiere ya.
¿Quién podrá comprender?
ni padres / ni días son los mismos.
Oh / estoy esperando cama /
tengo que operarme
no puedo más con el dolor a la vesícula biliar /
quiero comer mayonesa / y empanadas
frititas picantoncitas /
Esta depresión hace que no atine
a nada / pegado a la cama la mugre crece /
día a día / ni siquiera puedo hablar por teléfono.
Tendría que ir a Nueva York 11 /
¿Quién sacará estos inmundos lugares?
¿Quién va a consolar alguna vez a las familias
de esas casas / esas matanzas locales?
Felly la masajista / prepara / sus condones
para comenzar el día /
Hoy es Viernes / llegarán los Exportadores
traen mucha / pero mucha lana cruda.
Santa virgencita
te ruego que Alberto Fernández P.
deje de tomar ya / lleva días / años / en esto /
su matrimonio está roto /
te pido
que saques la botillería / de la esquina /
los hijos de los hijos / toman y vomitan /
lloran sus porquerías / de vida /
No quiero seguir ni un minuto más aquí
pasan todo el santo día pegados
a la tele.
¿Qué podemos? ¿Qué podemos?
Oh, mapuches / mujeres / maricones
de la Pza de Armas.
Debemos ganar plata en algo…
La señora Dora / dice que no están pagando
ni el sueldo mínimo / en las Farmacias Unidas
del Plata / contratan por menos / y les agregan
otros beneficios.
Tres millones de personas salen a las calles /
necesitan caminar / ir de un punto a otro
necesitan sus empanadas / su vienesa americana
necesitan cerveza / mucha cerveza fría /
Santiago ya no llegará a ser socialista
con sus tickets de ropa usada / que viene de la ex RDA /
de obrero / y no ropa de USA / que es agria /
y huele a muerto /
porque cada casa es un mundo /
hay una madre / que es una madre / una mujer /
quizás / en pleno desconsuelo /
Es una mujer enamorada / una mujer consumista.
Una mujer comunista
y un padre / hay un padre duro /
padre borracho / padre empeñoso /
y cariñoso / de bigotes que raspan.
¿En cuanto a los hijos?
nunca han pasado hambre /
siempre han veraneado /
Mas / el matrimonio ha sido malo,
¡Oh, ya no puedo más con este dolor a la vesícula biliar!
Les pido que estén allí con la multitud
de transeúntes / junto a su monóxido /
los que van a trabajar / y corren /
pasa el tiempo /
Llegan de Europa los ex revolucionarios
con sus ternos de corte inglés
nosotros aquí /
vestidos con ropas usadas / ácidas / de muerto /
qué importa /
ahora mismo / estoy aquí buscando /
buscando / un nuevo amor
una mujer que yo quiera /
y ella
también me quiera /
una mujer madura
besos de ternura
ojos de ternura /
Para hundirme en ella y olvidar
olvidar / olvidarme de todo.
Liquidación del yo
. . . . . . . . . . . . . Joder, estoy cansado de esta fantasía
. . . . . . . . .. . .. . . . . . . . . . . . . ir a casa y acostarme...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . coro 216. Jack Kerouac
yo soy el que soy
un pobre tipo de chile
padre de dos hijos y una
mujer errática /
no bebo / no fumo / no tengo qué decir /
después de dar por terminada
la Ocupación F. F. / años /
años / años
no creo absolutamente en nada
sólo en un dios cualquiera.
El aire huele a pobreza
no sé qué será de mí
después de larga temporada
He conseguido trabajo /
pero mi casa está vacía, mi mujer
todo el santo día / dice incoherencias
su padre muerto / canciones olvidadas /
un olor a viento recorre a las personas
alguien vuelve desde los cerros / etc.
cuando todo tenía sentido
yo esperaba micro / subía unos montes
Yo / es nadie /
podría sucumbir aquí mismo, ya
hice lo que se debe hacer
tuve hijos fui feliz
fui infeliz
viví al tres y al cuatro
no interesa bailar
no creo en el alcohol
ni el cigarrillo /
Sólo creo en mí mismo
aquí dentro está el universo
resuenan épocas / gritos
por las calles en silencio
sólo creo en mis propios
zapatos cafés / subiendo
la escalera de todos los días.
Poema 2
A los más infelices asados de la Época
he asistido.
Con la mayor esperanza del mundo.
Como si la incomprensión cayera sobre la parrilla:
Un asado no soluciona nada
Yo ya no creo en los asados.
El verdadero problema es otro.
