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Lengua de fuego: carta de amor a Juan Carreño

Daniela Catrileo


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Recuerdo el momento exacto donde Juan me cuenta de su nuevo plan. Fue después del carrete de bomba de bencina. Nos estaban cerrando el Manuel Rojas y nos fuimos en taxi hasta Maipú. Ni siquiera recuerdo quién pagó esa carrera. Pero entre las buganvilias  yo gritaba que no quería ser Frida Khalo y él me convencía que ahora debíamos escribir poemas de amor, que esa era la revolución, que para eso estábamos acá. Pero algo nos faltaba en ese entonces. Quizás tropezar con otra especie de lo que creíamos era justamente el amor.

Es por eso que vengo leyendo Oxicorte hace rato, antes que me pidiese escribir la contraportada, antes que incluso él decidiera aventurarse en ese trayecto. Este libro ya lo había ojeado repartido entre conversaciones, borracheras de pisco en Paris con Londres, en un sushi sitiado o en trance bailando como monos a los Cadillacs con sobredosis de redbull y ron recuperados de un vip. Pero sobre todo, desde su libreta de viaje, que es una especie de apuntes ilegibles donde empieza el oficio del ojo.

La gran diferencia entre este y los otros conjuntos, es que su ojo ya no mira desde su propia hendidura, sino que la comparte junto a su compañera. Entrega con completa intimidad aquella confidencia, como pistola de compromiso para escribir a dos cuerpos territorios que se extienden a los movimientos de su complicidad.

Es así que introduce la escritura con la voz que abre el poemario. Partimos con experiencias que sólo se comparten entre sábanas, entre colchones provisorios y clandestinos de un despertar con otro/otra. Como preguntar qué soñaste anoche y estampar tus imágenes en un cuaderno que va tomando forma de libro, de ligazón remendado a los recuerdos. Derramando sangre sobre el pavimento para seguir al gran proyecto de tajear cajeros, dando cara a la promesa de la libertad.

Oxicorte es una lengua de fuego que se arroja sobre el continente, abriéndose camino a balazos en un fulgor de amor y violencia que navega ríos de acero. La escritura es aquí un ojo-prisma que cuelga de página en página, balanceando su ritmo escapista entre destellos de soldadura. Planeando alunizajes, ebrios y hermosos los personajes de estos poemas se cobijan y avanzan por la noche salvaje de un amanecer latinoamericano: la Gitana y él, una especie de Bonnie and Clyde chorizos sobreviviendo al neoliberalismo, a la soledad, al hambre y a la policía que siempre anda cerca, como una sombra silenciador en mano.

Ya hubiésemos querido ser nosotros un grupo de guerrilleros fugándose de una cárcel de alta seguridad, rescatando memoria y pólvora entre rugidos de helicóptero. Sin embargo, muchos nos quedamos viendo tele, imaginando esa fuga que envolvería desde la niñez nuestros viajes futuros. Oxicorte cierra justamente ese círculo y lo torna poema, un tierno e implacable registro que recompone aquel imaginario donde compañeros de ruta y coraje, extasiados mueven sus cámaras reventando el mapa a punta de miguelitos que incendian la carretera: llantas enemigas sobre alfombras púas de la Panamericana.

En este cuarto libro, Juan Carreño no abandona el ojo ni la cámara; va zurciendo imágenes en una estructura fascinante que nos abre el objetivo de su propia película, bajo un turbio lente de guerra. Esta batalla donde nos abandonan los padres y existimos en una vida paralela a nuestros hermanos, lanzándonos desde donde ellos sólo quieren arrancar. Y ese eco retumba en un Camilo Sesto añejo que apenas canta bajo un cubo gris que se torna ciudad, peaje y lluvia.

Una ligadura donde el secreto siempre es el primer árbol, que algún día pueda reventar como brújula escapista de cualquier agente enemigo que nos impida escribir la última carta de amor. Quizá no pudimos ser aquellos guerrilleros cruzando el cielo, pero en este viaje vamos a toda velocidad, escuchando Demolición de Los Saicos mientras cumplimos el sueño de decir: mamá, ya no somos pobres.



 

 

 

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Lengua de fuego: carta de amor a Juan Carreño.


Por Daniela Catrileo