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Las Aguas Bisiestas. (–El alarido final-)
Sergio Infante.
Poesía. 157 págs. Edit. Catalonia 2012
Por Juan Mihovilovich
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Las aguas bisiestas se anuncian como el alarido final de un Ginsberg ultramoderno y que visualiza el mundo presente con pies de plomo: ni un solo sitio hacia dónde moverse, ni un espacio virginal donde posar los ojos y dejar que el cerebro descanse para reiniciar el nuevo día. Anclado a lo que fuera el mar de las aguas movedizas, el poeta se queda absorto contemplando la sequedad del cielo: no más lluvias, salvo las ácidas que escocerán la piel, los huesos, calcinarán los ojos y dejarán al cielo convertido en un despojo de cenizas.
Apocalipsis hoy. No mañana ni pasado. Aunque mañana o pasado será el recuento de los grandes ríos convertidos en una pesadilla reiterada en la cabeza enorme de un Dios aburrido…¿de su obra? O el desmembramiento de los hielos eternos (¿?) convertidos en chatarra seca, descolorida y envenenada, como la secuela póstuma de lo que alguien –un niño tal vez- dejó guardado en su diario de vida que se chamusca con el viento, aún más áspero, de un recuerdo lacerante.
Las Aguas Bisiestas son, ¿el aviso de lo inevitable? ¿El clamor soterrado de los bienaventurados y humildes que callan sin otorgar? ¿De los sueños o alucinaciones que alguna hechicera advirtió frente a una bola de cristal envejecida mientras ojos atónitos contemplaban la inversión del mundo? ¿El fin de la historia es o son estas aguas estériles que buscan a Manrique hace mucho convertido en naufrago de su propia sentencia? Las aguas ya no son los ríos que van…
Las aguas bisiestas están premunidas de advertencias condenatorias. La guerra del fin de mundo es una pálida fábula de lo que se avisa. ¿Nos quedaremos acaso convertidos en arbustos disecados por dentro enarbolando el último estandarte de un brazo que clama definitivamente en el desierto?
Este libro señero se acerca a la suma final del resto que pareciera quedarnos. Es doloroso y crudo, pero entrevé a ciencia cierta lo que nos consume a diario. Si esta advertencia es el grito final, queda la sensación de que lo que se viene está a la vuelta de la esquina…y temblamos presintiendo lo inevitable, la tragedia consumada y consumida, tapándonos los oídos para no escuchar el alarido de Sergio Infante, que igual penetra caustico en medio de nuestra sordera civilizada.
Un texto premonitorio, sin duda alguna, muy bien escrito y mejor sentido.
Se termina de leer con ciertas sensaciones burbujeantes (todavía hay agua en las venas) a ras de piel, y con un escozor demasiado incómodo por dentro.
Pero, nos quedamos con este libro esencial, útil y necesario; sobre todo, necesario, porque al fin de cuentas la esperanza deviene siempre en la propia poesía…
