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Jesús Sepúlveda y Jorje Lagos - abril 1990

 

COMUNIDAD DE POETAS
(Jorje Lagos Nilsson. 1941 - 2013)

Jesús Sepúlveda




.. . .. .. .. .  

A Jorje Lagos Nilsson
In memoriam

 

No vienes volando ni bajando
No estás en el teléfono
ni estarás la próxima vez que yo vaya a Erasmo Escala
aunque de algún modo estarás
Uno siempre está—solías decir
y reíamos

Estabas en esa escalinata de un edificio en Buenos Aires
            y un año más tarde en una oficina de abogados en el Paseo Ahumada
            o en las noches que se desalambraban como aullido de lobo en los adoquines
. . .       mojados
            y en el proyecto de una revista: el Gran Danés
           
            ¿Serán los vientos magallánicos y los mares escandinavos las alas del mismo
..          albatros?

            Diccionarios y gatos escriben la prosa de Borges
            y Lagos Nilsson

Los muertos habitan en la comunidad de los poetas vivos
Los vivos habitan en la comunidad de los poetas
No se muere dos veces en el mismo río escribió el poeta de la Pampa

Ni bajando ni subiendo
como en el limbo de las embajadas y las aduanas
           
            ¿Cómo saber que ese abrazo en la estación Retiro no era el momento de
. . .. .    decirnos adiós?
           
            ¿Cómo saber que fue bajo el parrón de Marconi
            cuando otros oídos agónicos escuchaban el silencio?

Liliput viene a recoger sus anteojos en la estación Los Héroes
El corazón de la alquimia pulsa bajo tierra
            despertando a los hongos que quieren cantar

            Con una mano la Contracultura golpea la mesa
            Con la otra la Provocación se pone a gritar

Saga es un fantasma
            y el leopardo los ojos de la selva que encienden la oscuridad

Estabas en el café Voltaire
            donde Parrita
            el Cuervo/ el Galindo
            el bar Británico
            a esa hora de los abrigos largos que cortan la niebla

            No te vayas a poner tristón—decías
            bajo la guillotina de esa palabreja maltrecha que debe ser borrada del
. .         castellano
           
            “¡No me jodas, animal del agua, con esas vainas!”

Los maestros abren el presente
            porque la flor es breve y de su fragancia brota toda ilusión
            a pesar del tango
            y la casa desocupada
            y Milosz
            que comprendió de qué muertes sordas están hechos los días

Hubo una mesa con pan y vino
            donde los animales literarios se despercudían el polvo
           
            Y hubo ediciones
            Revistas hubo
            conversaciones y humo
            y un cenicero al que le crecían manos como alas de ángel
           
La promesa de un viaje en Volvo por la Autopista del Sol
            con bisontes en el espejo desafiando la arboleda
           
            La misma que saluda a los motoristas
            bajo la tarde malva

Caminas solo alrededor del Obelisco
            o duermes contento en una casa de mimbre 
            escuchando el graznido de las gaviotas

Encenderemos la pantalla
            y escribiremos tu poema

Alumbraremos las lámparas
            aunque apaguen las farolas
           
            Habrá anécdotas en un cajón olvidado
            Habrá café de cafetera
            y poemas del crepúsculo
            en el ritual de la presa
           
            ¿Qué serpiente de dos lenguas puede ver el futuro en las agujas de un reloj?

            Alejandra es el nombre de las primogénitas que el poeta Ruiz grabó en la corteza del delirio
           
40 años cumplió el lenguaje rescatado de un bar clandestino

            ¿Por medio de qué extrañas circunstancias todo vuelve a su punto de partida?
           
            ¿Qué miserable milagro hace la conciencia?

En el valle de los bárbaros crece el árbol de la poesía
Los desahuciados caminan fuera de la ciudad   
El día se acorta y los portones se cierran
           
            ¿Cómo se llamaba ese poeta alemán?
           
            “Tú has querido un mundo
            por eso lo tienes todo y no tienes nada”
           
            Mala cosa, amigo mío
            El misterio es hondo y la carne tierna
           
            Queda una hoguera de palabras

 

 

Jorje Lagos Nilsson & Jesús Sepúlveda - marzo 2009



 

 


 

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