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Horror a las viejas
Por Juan Manuel Vial
La Tercera Cultura. Sábado 14 de abril de 2007
Las crónicas que desde hace cinco años viene publicando semanalmente el escritor Leonardo Sanhueza -en el diario Las Últimas Noticias- poseen un atributo exótico, algo que el lector interesado en el género de la opinión escrita rara vez encuentra entre sus lecturas: pese a ser piezas breves, estas columnas siempre acaban diciendo mucho más de lo que el reducido espacio les permite decir. Ello no se debe a que el autor sea experto en ciertas técnicas de 
comunicación cifrada ni a nada por el estilo. Se explica por una situación bastante simple: Sanhueza no desperdicia ni una sola línea de texto en vaguedades, ñoñerías, fomedades o divagaciones con fecha de caducidad. Alejado de las mañas propias del predicador insigne, de las carencias del latero consumado, y ajeno a la solemnidad de quien se toma demasiado en serio el oficio, lo de Sanhueza es zamarrear al lector con frases y conceptos elaborados a punta de inteligencia, humor, picardía y, a ratos, inolvidables guiños de melancolía pura y dura.
En buenas cuentas, Leonardo Sanhueza es capaz de transformar un escrito por definición efímero -como lo son casi todos los artículos de opinión que de alguna u otra forma están inspirados en la ruda actualidad-, en un documento de peso, el cual, transcurrido el tiempo, puede fácilmente superar ese estado y llegar a convertirse en un texto insoslayable. Así no más queda demostrado en Agua Perra -el título del libro corresponde al encabezado que lleva la columna en el matutino-, la estupenda selección que reúne 85 de las cerca de 500 crónicas que el autor ha escrito hasta ahora.
Ya sea que parta hablando de las colegialas del Liceo 7 que se quedaron sin fiesta de graduación, de la apaleadura y desolladura de focas que se lleva a cabo en Canadá por estas fechas, o del poeta Augusto Winter, a quien se lo recuerda "por haber escrito un poema sobre la belleza de los cisnes de cuello negro y su vulnerabilidad frente al cazador desalmado", pese a que "tenía la costumbre de preparar conservas con esas magníficas aves", Sanhueza jamás apunta a un solo tema. Al respecto, bien podría considerársele el rey del giro inesperado, cualidad propia, como se sabe, de los narradores extraordinariamente ágiles.
Las crónicas de Agua Perra permiten volver sobre una sospecha que, en sí, no tiene nada de novedosa: detrás de un estilo aparentemente fresco, despreocupado y chacotero, es posible distinguir los golpes de oficio de uno de los prosistas más exquisitos de la plaza. La musicalidad de las frases, sumada a la sorprendente facilidad con que el autor alcanza profundidades insospechadas de tiro, sólo hablan de ello. En referencia a lo último, Sanhueza admite que, pese a no ser "un mirón consumado", mira bastante. Además de la buena vista y de un bigote del que se siente sumamente orgulloso -"yo soy bigotista desde que entré en edad de merecer"-, el hombre posee un enorme saco cargado de fonemas, o, si se quiere, un enorme sombrero de mago, del cual proviene la inverosímil cantidad de palabrejas cómicas que adornan sus escritos, sin contar el sinnúmero de expresiones de la picaresca criolla que, luego de ser administradas por aquí y por allá, cobran sentidos que trascienden, por lejos, el del habla cotidiana.
Enemigo declarado de las imposturas, de la ciudad de Osomo, de las vacaciones, de las viejas feas que arrasan en los supermercados, de los lloriqueantes profesionales, Leonardo Sanhueza puede llegar a ser, con toda naturalidad, el mejor amigo de aquellos lectores que, sintiéndose mortalmente aburridos con las interpretaciones que de la realidad hacen los políticos, los noticiarios, los comentaristas deportivos y otros propagadores eméritos de lugares comunes, anhelan mitigar, aunque sea un poco, la insufrible pesadumbre que produce el hecho de estar colgados a los ganchos carniceros con que la cotidianeidad nos aferra a este mundo.
