LAS DEMONIAS ENAMORADAS
Las demonias están enamoradas
y amorosas,
lanzan bufos aullidos en las fauces del infierno.
Calcinadas por brasas interiores
se besan en silencio las demonias,
los ajados pezones se acarician,
se palpitan directas, amasadas e invencibles.
Nunca tanto amor ha visto el Cielo.
Gruñen vibrantes, retorcidas,
amorosas y viles las demonias;
apártanse los glúteos horrendos
y labios de filosos colmillos
encájanse en la carne viva
en espantoso ósculo desenfrenado.
Hierve sulfurosa, húmeda de amor
la entraña desgajada del abismo,
gime en brama Cancerbero,
le estalla el sexo al muy villano.
Ríense gozosas, amantes,
sanguinarias, carcomidas las demonias
en oscuros brillos oculares
y graznidos genitales,
se aprontan a las lenguas inmundas
y lloran erectas, succionadas y amorosas.
Extasiados rostros de monstruosa mueca
son ángeles mutilados
las demonias;
enredan sus almas en pecado interminable.
Diríase que éste era el paraíso
derrumbado en llamas...
.. .. .. .. . . Mas nunca tanto amor ha visto el Cielo.
EL CADÁVER EXQUISITO
Bajando la escalera viene
el cadáver necesario,
desnudo el cuerpo exquisito,
en la manito trae un corazón dormido,
¡Pum! ¡Pum!
el corazoncito.
Viene
muriendo
¡Ay!
Joli peti mort queridito.
Acaba de nacer este útil cadáver,
al verlo exclama papito:
“¡Qué donaire!
¡Qué elegancia!
¡Qué cadáver tan bonito!”
Al dechado de arrogancia
lo beso,
le hago un tajito,
y yo tengo la constancia
y papito tiene el pito
del cadáver necesario,
del cadáver exquisito.
MEJOR LA MUERTE
Mejor será morirnos de una vez
y dejar para otro día
los éxtasis de la cómoda.
Mejor será irnos,
desaparecer de los álamos
y estarnos muertos para siempre.
¡Qué contenta se pondrá mamá!
(Cúbrese la muerte estrepitosa:
trepidante cabalga
mis huesos amarillos,
los dientes de lejos pela).
Mejor será pararnos de una vez
¡Qué importa que no vivamos!
Pasemos de niños a hombres muertos:
¡Qué importa que no vivamos!
Hay tumbas que no se oyen,
vivos hay de ojos finados,
la muerte hay en el recuerdo,
y hay la vida en el pasado.
Mejor será morirnos
y así muertos,
esfumados del mapa.
Estándonos tiesos
pareciera que vivimos.
Muera yo
completa y extraña.
¡Qué contenta se pondrá mamá!
TEOLOGÍA MINIMAL
(lentissimo)
todo lo explica el caos
es el fin
el medio
y el principio
sin ser por sí un principio
el caos
por sí
es
.
.
.
.
.
.
.
es
por sí
el caos
sin ser por sí un principio
y el principio
el medio
es el fin
el caos lo explica todo
(lentissimo)
SONETO DE LOS MUERTOS
De las cosas que dicen de los muertos
puede que haya mentiras y verdades,
pero la ley no admite salvedades:
los muertos no son más que simples muertos.
Los rumores que corren no son ciertos,
son patrañas, son todas necedades:
bien vivos pueden ser calamidades,
ya de muertos, son sólo pobres muertos
que esperan de la muerte las bondades.
Silenciosos, famélicos, inciertos
en profundas y eternas soledades
por siglos y milenios encubiertos
¡Oh dulce impunidad de impunidades!
¡Qué simples y qué muertos son los muertos!
DESAFORADA CARRERA CONTRA EL TIEMPO
Cuanto más venga el Tiempo
con sus garras de años a echárseme encima
más correré.
Anchas son mis zancadas y si de monstruos me tratan, soy la gran gacela.
A mí ninguna estampida de días me lleva por delante.
Vengo de un minuto y voy a un siglo.
(YO no he de morir de tiempo como de tiempo no mueren las piedras.
Porque yo como las piedras: desde joven, ya era vieja).
Viene atrás atroz, veloz, suavemente gritando
que es mi tiempo y que se acerca.
Viene lanzándome sus eras como oros,
sus lastres como lustros, sus fechas como flechas.
.. .. .. .. . . Quiere mostrarme un espejo:
.. .. .. .. . . “yo soy verdad, no reflejo.”
Cuanto más venga el Tiempo a rayarme la cara,
a colgarme la carne a parricidas mordidas
más correré.
Frenética es mi danza y si de ritmos me tratan, soy la gran batuta.
A mí ningún metro me toca el son que bailo
ni nació reloj que cuente cuantos años cumplo.
YO no he de sucumbir al Tiempo como al Tiempo no sucumbe la hiedra,
porque yo -como la hiedra- nunca corro en línea recta.
Viene insaciable, imbatible, infranqueable.
Su sonrisa de uñas traga lo que encuentra.
Viene atrás , impasible, implacable...
y pareciera sosa mi octoidal carrera,
pero escapé ya de las filas
de arrugadas y de obesas.
Pero por poco me escapo de la fila de las feas.
CICLO TERCERO DE LUNA
La Desnuda sueña.
Duerme un pez girando en los anillos de Saturno.
Ella gravita cerca del techo,
oscila el hilo de plata que la resguarda del interno vacío.
Una gran ola incandescente
a torrentes le baña los pechos intactos
y orbitan sus extremidades rumbo al radiante.
No se puede tocar a La Desnuda.
El sopor viscoso del cuarto en penumbra reza:
“Sólo onanismo permitido”.
Los dedos de La que Duerme Levitando
transpiran un hedor a tres ciclos de Luna.
La han llamado Virgen del Cosmos.
La que Flota junto al Techo.
Se llueve santísima y dormita
la Desnuda Iluminada,
Milagrosa Fluorescente,
Poderosa y Voladora.
GÉNESIS BRUTAL TECNOLÓGICO
Hágase tu voluntad ¡Oh Ciencia!
Oh arácnida red como Dios, omnipresente.
Oráculo de la tecnología.
Hágase tu voluntad sobre Tierra y bajo Cielo.
Que no haya elemento capaz de conmoverte.
Cuida de tus lactantes hijos
embalsamados en ópticos platinados hilos.
Contenlos en colosal vientre que sea la Tierra completa
y el suelo tangible y único
y el entero Universo .
Antes de Ti solo el silencio y si quieres después nada.
“Virtualmente TODO es posibilidad”.
Este es el algoritmo llave.
Nebulosa electrónica
aplica tu taxonomía,
es la evolución:
en algún lado ya fue escrito.
Reina Araña reencarnada en red:
¿Quién esperaba verte triunfar de nuevo?
Hiciste de La Luna tu aliado señuelo
pero era Ella un enorme botón
que ostentaba un "POWER" en su centro.
Pero era Dios sólo un poeta robot que le cantaba.
