Por su amigo Charly se jugó más de una vez. Y en una de esas, en 1997, lo llevó a Cosquin. Al festival de folklore. Ni bien lo anunció, se armó un revuelo antológico. El prediluviano Horacio Guarany, amigo y camarada de Mercedes pero en tiempos pasados y pisados, llegó al exabrupto: —Por qué tenemos que recibir a los drogadictos, dijo. Ella no se inmutó.
Por entonces, Charly ya no estaba bien. Aún no había llegado al estadio Say No More pero lo anunciaban su extrema delgadez, su caminar bamboleante, sus balbuceos casi siempre no entendibles y su dentadura descuidada. No obstante, quienes conociamos quiénes eran unos y otros, sabiamos que todo terminaria bien. Y asi fue. Mercedes lo subió al escenario, Charly se arrodilló ante su amiga en un gesto de suprema admiración, se portó de maravillas y cerró el show tocando su versión del Himno Nacional. El público los ovacionó y los derrotistas debieron callarse la boca.
La historia tiene un final feliz de tono privado. Varias veces me lo contó Mercedes, en el típico gesto de la gente mayor que escoge una anécdota entre muchas otras y disfruta repitiéndola.
Habia pasado todo, nos habian aplaudido mucho y subimos al auto para irnos. Estábamos felices, imaginese.
—Claro
—Charly me habia agarrado de la mano y se reia tan lindo... Y cuando se dieron cuenta de que estábamos ahi, apareció la gente rodeando el auto. Era tanto el fervor, sabe. que empezaron a mover el auto, golpeaban los vidrios con las manos, gritaban.
—Qué momento.
—Sí! Y ahí le dije: —Mirá, Charly, ¡parecemos Los Beatles!.
