PANFLETO culto
Necesitamos el shock, la masa se distrae/estímulos,
se banaliza, desfila el sacrificio del opio noticiero,
la Gioconda se vende en llaveros,
el canto es una máxima inculta, una vaguada de hollín,
el oficio del periodismo es oracular
No basta con la desestructuralización del Tao,
falta agua, un terremoto de clavos para hacer casas,
el vino del cuerpo iniciado, una biblioteca realista
La imagen espectacular del secular hipo ahí
Sin tierra prometida canta este collage, sin la marioneta del silencio
El ingenio metafísico no logró privarnos,
una fotografía de valor aurático fabrica,
aproximable la exhibición del objeto de culto
Nada es fugaz ante la reproductibilidad, occidente/ anestesia
Las rosas se suicidan
¡Devolved el mundo a los poetas!
ACCIÓN INMÓVIL
El vigía pincel escribe rayando la chanfle,
eclipsantes libros elegantes que delimitan la chacra,
alambres de púas espejean vacas sagradas crucificadas,
disolución del pez en la puerta de la casa burguesa,
la megalomanía abstracta del rezo aupado en la billetera,
el cojo que no para de llorar, la encía rota,
el ladrillo del cerco de los cerdos que no aúllan
AÑO NUEVO
Me preguntaba: ¿por qué la gente celebra el año nuevo?
Un coito de caracoles más allá
Esta alegría repartida en fechas preestablecidas
Este jolgorio sumo, programado
Pienso: el clítoris de la historia como gesto diluviano
Cuando apago la luz, desaparece el velador:
2500 cubos de barro se disuelven a la orilla del mar en estas manos de espuma
-duermo-
Clavos oxidados en la pupila
¡Vértigo!
Antesala definitiva de mi salto definitivo
Un año más qué más da
CONSIDERACIÓN
No llores, Amanda
son esas jaulas aquellas que lo torturaron,
acéfalos neumáticos quemándose hacen de la milicia una corte,
intransigenCIA, y con ello sienten, con ello,
ese poder de impotentes reducidos a cárceles impías,
y sobre todo porque igualan números a personas
y siembran la peste sistemática sobre la gente,
la peste rara del sistema sobre el cuerpo que no-olvida
Así es, Amanda
no te entristezcas por quienes confunden
la leche con la orina
REFLEXIÓN BREVE
Patente disonancia la locura:
¿En este mundo, tan plagado de luces y respuestas?
¡No! Aguardémonos siempre bajo el pecho de la compostura
Siempre nuestras atentas miradas
fijas en el deber: ¡Siempre!
(Idea general desarrollada)
LA TERRIBLE CORDURA DEL IDIOTA
I
Amanece en la Villa,
los panfletos en las calles de cemento,
la tinta derramada en el suelo,
al cuidado del hombre que barre,
mi ojo-escrutinio observa
Camino, Chile Visión graba mis pasos
Tengo que llegar a la U
Pienso en las gárgolas de Notre Dame
No hay grito en el oído que no sea el tuyo:
mi ávido lector: yo te puse nombre
Eres mi hermano gemelo
Tomo notas en un block,
la luz aumenta, los pómulos de los niños se sonrojan
Hay de poesía en el helado
Sigo, la micro me lleva hacia la eternidad
Saco el lápiz y hago un dibujo
Una anciana se persigna
Soy más pobre que una rata,
Mi madre me dijo: solo el estudio, hijo
Tengo esquizofrenia
Las sombras son vacas azules
Me dicen que tengo que volar
Yo creo que eso no cambiará nada
Toma, te regalo mi cerebro derecho
II
Es de noche, hay un Patria y Libertad que dice:
Este país lleno de ladrones, de maricones, de pobres,
nadie sabe quién es mi General
si no fuera por los curitas, todo estaría perdido
¡Viva Chile!
Estamos a dos pasos, tengo sueño,
En la U había palomas,
Es raro, pero la luz de la primavera trae recados,
Yo sé que esto es coherente,
Yo soy Stalin, créeme,
En la Avenida la Paz me echan de menos,
Voy a ser becado a Alemania
Vivan las papas fritas
III
En la prueba me fue mal,
contesté con números en lugar de palabras
Ferdinand de Saussure es mi amigo,
Ya vendrán tiempos mejores
Me voy a comprar una Coca cola
Conmovedoras son las lágrimas
Debo escribir más rápido
IV
El Patria y Libertad me sale hasta en la sopa,
yo le doy un clavo cada vez que lo veo
V
No hay conclusiones ni comienzos
No puedo dormir hace días
No se puede escribir nada, ni vivir, nada se puede
Suena la bomba
Papá lee el Manifiesto Comunista
Yo veo hormigas de manjar
Mi flor-closet está llorando
por los ruidos presentes,
se cierran las cortinas, hay mucha bala loca
Yo soy un personaje de un cuento de Ray Bradbury
Parece que las nubes son lámparas
Mi casa es chica como una caja de fósforos amarillos
¿Cuál es el motivo de todo esto?
Pinochet mató mucha gente
Yo voy a ahogar a un Ceneta en un vaso de cloro,
en un vaso de crepúsculos negros,
Me gustan los maniquíes, porque no molestan
Dime tú, es verdad qué ves huellas en la pared
Un océano cae del párpado de un Selknam
El humo de las protestas tiene que ver con el número PI
No me digas nada, la micro me trajo de regreso a casa,
Es cierto: somos salvajes,
¿Y si me voy a vivir a Venda Sexy?
VI
Voy para la U
llueve en la Villa, los pájaros hablan entre sí,
las piedras expulsan arreboles hacia el cielo
Creo ser un platillo volador
Hay noticias,
las veo pasar por las rocas de Santo Domingo
Adelante: hay poros por todas partes:
curvas, piletas, canelas
Patria y Libertad, apuesto que no me pillas
si la vida es un sueño,
yo te voy a hacer desaparecer
VII
Sigo sin saber qué hago aquí,
parece que se acabó la protesta,
descorro las cortinas, los naipes debajo de la cama
Lejanía parece ser la palabra
pero sigue lloviendo, creo que siempre está lloviendo
Marx vive en el bolsillo de papá
Hay cazuela para el almuerzo,
voy a ser obrero digo en la mesa,
nadie ríe,
nadie ríe porque en el Nacional los torturaron,
aquí no hay ambigüedad
aquí hay horror
solo caballos de greda, blancas tumbas,
escobas fosforescentes barriendo el horizonte
no hay esperanza
La sed es horrible
Hay un patio donde juegan unos niños,
de nuevo los balazos,
Unas mujeres hacen dedo en la rotonda
El cielo es un pantano de alcachofas,
En el fondo, lo que pasa es que todos ríen
No me gustan los shopping
New York me visita en sueños
Yo creo que el apocalipsis no existe,
solo existe la noche,
la fosa con hedor a infinito
El acontecer se torna difícil
Hay frentistas a la vuelta de la esquina,
yo tomo mis libros
para la barricada, para que el humo escriba en el aire
la palabra filosofía
VIII
Me voy a la U
En la huella que deja la rueda de la bicicleta
leo el nombre del Patria y Libertad
Me caigo del camarote
IX
Mi pájaro-velador se triza,
Las llamas de la Bastilla, las ruedas de alcanfor
en esta mano danzan
Estoy a punto de llegar
No hay invierno en las pinturas del Bosco,
ventana-anillo
Pelucas vuelan hacia Valparaíso
Zurce, zurce la historia de Chile
Arde la Biblioteca Nacional
Quiero huir, huir hacia la foto-nube
Maldigo agradeciendo todo cuanto existe
La verdad es una nariz
Dame tu harina
El pan escasea por estos lados, la dorada arremetida
Letra-tren, es más viva la hoguera
que la razón pálida de los milicos
La cara-luna se resbala de mi rodilla
Todo esto es un tormento
No, cruzo la calle, llenos los panfletos de necesidad
Resiste, escucho esa voz,
a payasos leyendo la Biblia,
a los zapatos de aire de Louis XIV marchando
alegres sótanos-remos en Navidad
Ríe, hombre, sin pelos en la mirada, la madre duerme
Creo que me llegó una bala loca en el pensamiento
Soy el mar,
una compra-atardecer en Fallabella,
tedio sumo, alcohol y leche , abismos-discotecas-alfileres
Hablo en contra de la religión
cuando comprendo a los duendes de la Bella Durmiente,
Hay ósculos que me miran, lo carmesí
Juguemos ajedrez, a perseguir mariposas de polvo
te reflejas en mis baldosas,
¡Qué más da! Usaré cremas para dormir,
frascos de acero, aterrantes-cualitativos suspiros
es como pensar en el hábito del algodón,
por ahora solo puedo decir una cosa:
Te dedico mi vida
X
Avanzo sabiendo, me quedo quieto
XI
Mis padres decidieron llevarme a Avenida la Paz,
la locura es insostenible,
mi bote-uña
Ya, a ver, mi amigo, ese el de la Patria, anda cerca,
lo veo en la palabra libertad que ellos mismos inventaron
Una mosca-ruido en la ciudad
Suele ser que nos vayamos quedando mudos
Espejo-espejo, solo un pedacito de miga
Caen torres, el afán se desespera, verso-piscina
Un cóndor se posa en estas letras
Yo te cuento lo Real
La pestaña-aguja-sirena no baila, la barricada conmueve el corazón de los feligreses, hay espuma- vino, sol-puertas-lápiz, camino, el humo todo lo impregna, un niño-paraguas canta en un rincón de la población, hogueras-mar en el tejado, no hay mansión, casa que copera con la Realidad, azul-cola, es todo lo que existe, sigue, no hay regreso posible, la masacre abunda-lava, es el aullido del piñén-beso, la ceniza que flota en las fosas que vuelan, rebeldía-paz-zuecos-hilo-abejas-montañas-wáter, todo lo verde me sigue, el origen de todas las cosas, pan-celeridad- encuentras el plan-mira, ya lo sé, eres mi hijo, la TV se prende, el escándalo supremo de la desconexión, las piedras sudan, el equinoccio es una carta para mi abuela, no hay de qué preocuparse, sigue, hasta cuándo la revuelta, se desmayan los árboles-días, el pánico-risa-dedos-agua se rebela, vamos atrás, el auto choca, la ventana de los pormenores se disuelve, peatones variopintos en la escalada triunfal-decadente-tecla-río
Quédate tranquila,
soy mujer
XII
Esto se acabó, yo soy ese Patria- Libertad,
La cosa se puso negra cuando lo descubrí,
y si yo lo soy tú lo eres también,
así se simple, ya recobré la cordura del idiota,
los panfletos nunca discurrieron tinta sobre el cemento,
nunca, nunca fui a la U,
nunca la bicicleta, ni el guión
Todo fue una forma de encubrirme
¿Lo notaste?
Ándate con cuidado,
la bandera hoy está a media asta
CARÁTULA
Reptan por las calles de La Legua, el muro ese
del mísero prestamista ahogado entre tickets
por otro lado, los cómplices desnudos
y el piñén en la atroz indiferencia
de los usurpadores,
los edificios inteligentes, el hollín, las aceras,
y mi pendenciera locura por la Nada
hacen de esto
la gramática
de las prostitutas de la postdictadura
DIVINA TRAGEDIA
Virgilio, no me dejes solo,
me siguen la pantera, la loba y el león
mi único pecado ha sido pensar la igualdad
Disculpa si fui diferente
Hay tanta injusticia
En el Discovery Channel me mostraron
Estoy encapuchado
Para el Caronte
las dos molotov que me quedan
PASEO
Ya, ¿quieren nombres?
Soy Alberto García,
nací el 76
Cuando tenía 7 años un paco me miró en el Apumanque,
y me puse a llorar
¡Te parece poco!
CUADRO FAMILIAR
Cuántas veces lucías bella con papá bello y mis hermanos bellos
Yo los miraba sin mí
La madre llora, ahora habla de sus ruegos, habla del abuelo
-porque para ti todo sería diferente si él estuviera-
Siempre lo mencionó como anticipando la racha del matrimonio
-a papá ebrio en la noche de bodas-
Nuestra nacionalidad norteamericana en manos de los dibujos del abuelo
y su amistad con Disney: todo sería diferente si él estuviera
No llores, Madre, por ese tío y sus cuentas en Alemania,
no importa, nos quedamos en Chile,
el exilio no se llevó a cabo
Pinochet y el problema de sus 16 al mando
Papá no habría sido perseguido y hoy votaríamos como se debe
Cuántas veces lucías bella con papá bello y mis hermanos bellos
Yo los miraba sin mí
No llores, Madre
DISFRAZ
De la máscara infalible del ego,
la implacable renuncia de la ceguera
a mí no me vengan
Nadie siente a su manera
A ESO DE LAS 12
El aliento a diciembre
en mi habitación (tal vez esa luz misteriosa que parece fiada por la eternidad)
Yo, esperando rolles o cambiando canicas por rosas pascueras
en medio de la 12 cuando menos atendíamos la epifanía corpórea del niño
y pasaba por el cielo una mancha estrellada
La pala enterrada en el patio,
la Villa Frei aullando en los 80,
silenciosa de tanta Radio Teatro, los niños
y la navidad que todo lo pacía
en medio de los años de ese tumulto clandestino
un DOMINGO
Despierta
la madre,
el libro que ama dice Sur,
cerca
discurre anual
y el caos vuelve a ser su orden
Olfateo no testigo el terno de mi padre
Nunca
sembró el orgullo su freno
La indiscutibilidad de la costumbre
Mi derecho de transformar la Moral
NO FUE UN SUEÑO
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Salvo el poder, todo es ilusión
. . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . Vladimir Lenin
Así que hubo tortura y lo reconocen
¡Dónde están los nombres!
Ni lo que fuera en $
ni muerto los asesinos
el dolor sana, no el tiempo
Solo la muerte es la que se hace pública en Chile
El dictado de un patógeno
que habría de traer a la conciencia
La vara de su poca justeza
el palo de su golpe
en el ano de un pueblo
remecido por la iniquidad de la escoria
Piénsese en el hecho real póngase en el lugar de
“Era necesario, Unidad Popular, tropel traicionado”
Muerto por pensar la Difference
MATRIMONIO
Allá por los años rojos, azules y amarillos del 70
cuando los poetas de Norteamérica aullaban despavoridos
sobre las cenizas de las carreteras desoladas
Ahí, en aquellos años, esas venas se unieran:
la fuerza remanente de los De Vos,
marinos holandeses que voltearon el Estrecho de Magallanes,
y el perfume de las rosas y pasteles que traía mi madre
de los últimos cerrillos del Alpes
En la iglesia de la Plaza Ñuñoa, esas argollas abiertas a través del tiempo
entre los futuros cacerolazos, los platos férreos, llenos por el dolor exhumante
Los helicópteros acechando al Santiago ensombrecido
y el todo oído muñeco de la CIA
Allá por los años rojos, azules y amarillos del 70
SUEÑO-CUENTO-INVESTIGACION
Reviso un álbum de fotos antiquísimo que hallo al interior de una caja polvorienta. Con este, me bastó para diseñar una reconstrucción, a mi juicio, fiel a los pormenores y las causas motivantes de los embarcos, el dinero y el patrimonio de una biblioteca francesa arrojados al Atlántico por unos comerciantes polacos, dato que obtuve gracias a una carta que se ocultaba entre los sobres de las fotografías. Tenía que hallar el vínculo entre la genealogía de mi familia y lo que estaba ocurriendo en el país. Al menos, de lo que yo debía hacer con todo esto. Dante Bacigalupo Botacci dibujaba historietas para revistas de Disney World, y con Chirstopher Cahe mantenía una relación de amistad cultivada hace cinco años. Se unió a Juana Marió Leonzinni en el año 1944, (al tiempo que huyeran del fascismo italiano, al viajar hacia Chile) luego murió a causa de una insuficiencia renal. Debido a esto, Doña Juana contrajo matrimonio con Don Samuel Salvo Flores, amigo íntimo de Don Pedro Véliz Urbina, coronel de Carabineros durante el gobierno de Aguirre Cerda; su esposa Lila De Vos provenía de una familia de origen holandés. El dato mencionado sobre la pérdida del dinero y el patrimonio de la biblioteca tuvo lugar en el año 1969, y fue una de las insólitas consecuencia de una riña ignorada sobre la helada y tumultuosa marejada del Atlántico. Los EEUU visitarían la semana próxima la superficie de la luna. Mientras tanto el satélite iluminara el cadáver de la hermosa Chaterine Mascott, sus contornos congelados flotaban entre los libros al ritmo de las olas. He sabido de algunos textos irrecuperables que la biblioteca contenía, entre ellos unas lujosas anáforas de Parménides.
¿Qué tiene que ver todo esto con el Golpe?
NO HAY PIE ATRÁS
(Reflexión, datos literales)
La familia creció en la Estación Central, luego en la Villa Frei. El padre era comunista, la madre, de cuna italiana conservadora, éramos tres hermanos. El padre trabajaba en el POJ, la madre, en una tienda de ropa femenina. Los tres pimpollos al estudio, y las canciones pop coreaban el desentendimiento. Yo iba al colegio en la Pila 45-B imaginando carruajes en el cielo. Nos cortaban la luz, el gas y el agua, después el padre lo arreglaba todo con una llave inglesa. Paola cantaba Vamos a la Playa de Luis Miguel, mientras que Pedro arreglaba las radios de la casa, yo, tenía amigos imaginarios. De pronto, llegó el dueño del departamento y amenazó con una pistola por no pago, esa noche yo pensé en los ángeles.
La madre, en el silencio más hondo
que yo alguna vez llegué a escuchar
ODISEA ÑUÑOINA
Telémaco, dale a tu padre la fuerza para regresar a Ñuñoa,
El Golpe de Troya me dejó en la ruina,
Voy en un bote, sin pan ni agua,
A fuerza de puño y cemento
hemos construido esta Odisea,
de la que nadie escapa, menos tú
En tu madre, solo en tu madre se depositará la esperanza
Solo déjame terminar el libro
LA RAYITA
Y cuentan sus votos,
en la disputa de los partidos,
poniendo la rayita de la democracia neoliberal,
sucedáneos candidatos sucediéndose,
las sonrisas en pancartas,
los discursos, mediaciones, alianzas y firmas,
y ese dolor de la violencia
de nidos miserables,
la escuela a toda costa
que no llega,
el interludio de los programas,
coordinación del molde en el rostro encubierto,
las manos que no se hallan, a toda costa el consenso
No saben, no conscientes escapan
El radical teatro de la promesa
en el día de esa libertad, la libertad de la rayita
SEÑUELO
Id al Barrio Alto del Gran Santiago
y no veréis la podredumbre, ni la violencia, ni la pasta base
-veréis otra cosa-
Mi Chile, mi lindo Chile, vendido a la Mano que Nadie Ve,
ofreciendo bonos para contentar al inculto,
dejándose inocular por el basto del Norte
Mi Chile, mi lindo Chile,
tan olvidado por la mano de Fátima
GUÍA
Compra y no cantes,
la aurora se vende en el mercado,
roba al que trabaja,
malgasta tu tiempo,
silencia si es innecesario
Eres el hijo del padre
SIMULTANEIDAD EN SANTIAGO DE CHILE
Mientras el garaguya
y el ajetreo en los estadios condensado,
apiñados por clásicos de vítores a orina;
entre indios y búhos apabullados en el Chile futbolero,
mientras pelota en pies la red ansía,
yo, en un nosotros, los guachos del mito
escuchando los timbales ominosos de Burzum,
la peregrinación de aquellas valerosas arcadias,
el monte oscurecido e iluminado en el tránsito hacia la cúspide: Vacía
¡Se escucha gol!
LA VINDICACIÓN DE MAIMÓNIDES
Yo no sé cómo
pero acabronado o mamón vuelvo
Cuántos no dirán
de algunos de estos desaires, aquello,
y lo cabrón, y lo mamón, y lo cursi, y el lugar común
y qué, a ver!
EN LA RIVERA DEL MAPOCHO
En la rivera del Mapocho,
se seca el ropaje
con el aire salino que llega de la Costa,
es la pura mentira, dirán algunos,
que se chupan el amanecer de la bolsa con mayonesa,
es el atún en tarro,
agusanado por dedos sin uñas negras,
que colea recóndito,
pero el amor no se detiene en la rivera del Mapocho,
se aferra a las piedras pulidas por el betún café del agua,
a la mierda que trasunta saludando
Les caen monedas de la Estación
de transeúntes de bajo lomo, esforzados
se compadecen y complacen.
La Matadero Palma no pasa por allí,
la imaginan los ángeles de cartón
con los que se cubren escuchando,
cada noche,
al río cantar Gracias a la Vida.
En la Rivera del Mapocho,
cuelgan las cebollas de Rodrigo Lira,
y el crudo pasar del aire sapea la risa sin dientes
cuando caen monedas de la Estación,
y pienso en el adagio:
Los pobres merecen su destino
CUADRO DE ENTEREZA
Así,
en el domingo no a la iglesia,
sí
en la cocina
mi padre al aliño del vituperio estrellado
La radio umbral
sintonizando
a un Sylvio,
los hermanos jugando
a la Batalla de Cancha Rayada
Todo el crimen ahogado en la ternura
de los años varados
en la cuesta de la pequeñez
Nosotros,
ignaros del dinero y de la muerte,
vivíamos
el sin país de la Gloria Republicana
Las alfombras
atisbaban el flameo de la bandera,
y nosotros,
sentados,
en el viaje de mi Bella Genio
A veces,
al solaz de las aventuras de Tom Sawyer,
éramos sitiados,
sin la zapatilla del Jaguar de América
Tal vez,
era innecesario,
tal vez,
el cuadro de Juan Pablo II
Lo importante,
era solo esa cazuela servida en la mesa
Dos Puntos:
LLUEVE EN SANTIAGO
Llueve en Santiago
mientras paseo por Estación Central
La gente entra y sale del McDonald’s
y yo entro y salgo de mí
Mis zapatos dejan una huella
pero no hay nada más profundo que la mirada perdida de una haitiana
que vende agua mineral a 500
Salgo de todo
y pienso
ya basta de la Primera Persona
MENDICIDAD
Con mis largos harapos opacos recorro las callejuelas de la ciudad. Duermo de día, vivo bajo la mirada azul de la noche. No vengan con mariconadas, aquí lo único que reina es el hambre. No le temo a nada, he vivido tantas miserias. Día a día me baño en el aire del crimen. Negro, negro me arrastro, y voy por mi santa pócima para la embriaguez colosal de los sentidos. En ocasiones ni una migaja de pan siquiera tengo. ¡Qué delirio, qué terrible la vida para los más desposeídos! ¡Qué infamia la locura, qué frío en el cuerpo!
¡Qué terrible los sapos culiaos de la burguesía!
LA EXCRECENCIA
En su buhardilla
se lava las piernas con jabón de grasa judía
y piensa
no en los hombres ni mujeres
niños ni ancianos
en los vellos que limpios le quedan
La tarde parda cuelga de las nubes
y él
emblema de la patria desalmada
corea la canción nacional
antes de dormir
en los brazos de Lady Di
DISCONFORMIDAD
Un día de sol
en Islas Canarias
los anteojos negros
la arena
los niños revoloteando entre las olas
Todos usan papel Confort
doble hoja, extra suave
mientras tanto el pueblo chileno se caga de hambre
Qué poema más necesario
¿Está todo esto pasado de moda?
DESNUDO
¿Cuándo bajarás
castillito de cristal
para darle de comer
a tus pobres
a tus feos
a tus tontos?
EL TEMOR EN LAS PAREDES
Las cucharas sonaban en 80 cacerolas
y las ollas chillaban tripas inanes
Y el vecino guardando la chilombiana bajo la cama
Y las bombas, y los helicópteros, el pavor se escribía
Se cortaba la televisión
la luz en las calles
y los balas
caían
El asesinado
ensombrecido a la pared
en las poblaciones
La bomba, los niños, la pasta futura
Más de cinco años yo no tenía
y todo me parecía un artilugio de fantasmas
EL SABOR DE LA CEREZA
Verdad es que nos reunimos,
nos acompañamos,
pero el Sabor de la Cereza igual nos circunda
Cualquiera de estos días,
la ruleta rusa será
el juego de televisores enlatados
en el que se regocijen disipados,
y ya ni cuerpos en pena se verán
entre los pasadizos de las calles apagadas
El descaro descomunal se desliza
fotografiado en un panfleto negro y difícil
Se escuchan marchas y pitos,
perros hambrientos de la Virgen descendiendo
En UNAS CALLEJUELAS
El amor
huye de lo Kentucky
de ese rostro
enjuto,
que transita el $
El sentir
la indiferencia al harapo,
la flor de mármol huye
que no se limpia esa mugre
SE BUSCA
¡Qué revuelta es ésta!
Permítenos el Rastro
de la memoria
antes que el mundo más se quebrante
como una hembra calcinada
Ya se buscó
a todo poeta amante del crepúsculo
Yo quiero al que silencia
sin conocer el silencio
¡¡¡Estamos a un paso!!!
POÉTICA
El verso que inunda el silencio
es una maldita manera de prostitución
(entiéndase en clave)
Mientras tanto el frío desdentando
cubriendo el insomnio
de los pordioseros
mientras tanto la usura escupiendo
Tú no eres lo que eres
SENTENCIA
No basta con que la palabra
mencione un hecho
lo importante es la imagen
la traslación de un mundo
donde todo es posible
BREVE CANTO AL MACHO ANCIANO
La lengua se te llena de muertos pájaros cuando cantas
porque lo único que sabes hacer, Pablo de Rokha
es cantar entre los muertos
ELEGÍA AL EPITAFIO EN LA TUMBA DE JUAN, EL
CARPINTERO, María Paz Valdebenito
Bajo tierra te quemas entre los muertos, Oh, Pablo, y te embalsamo a mi palabra que hoy es tu canto, tu canto, y canto por tu nombre, en la pira de tus marchitos equinoccios y tus piedras lloviendo sobre el mundo de los mundos. Bajo tierra te quemas entre los muertos, máquina de sufrimiento, el verso de tus botas demasiado hondas brota y yace y brota y yace y vuelve a vivir. Te nombro y te traigo a la incesante saciedad, a la rueda que gira siguiendo ciega el letargo astronómico de la conciencia del gran animal universal, a la luz demasiado
misteriosa de todo aquello que nos inquieta como a sombras. Vuelve, Pablo, danos el amanecer desgreñado de tus palabras colosales, amaina el brebaje de esta antífona que entre nosotros se diluye, arrécianos la esperanza de seguir vivos, pues nos caemos a pedazos sin saber por dónde avanza el oscuro lodazal del tiempo, hombre de los peñascos incandescentes, desde tu santuario terroso dirige el magno movimiento de los astros para que nos guíe por el anillo que emerge de la nada brutal de los sucesos cotidianos. Junto a tu Winétt y tu Carlos, emana la razón universal de tu ataúd, que humea aún el Fuego Negro de tu amor. Ay, Pablo, la vida nos lleva y nos lleva y nos lleva hacia el portón fatal de la existencia, hacia la hora de las osamentas calcinadas, a la del eterno polvo irresoluto. Sacude el epitafio que te nombra en la tumba viva donde existes mientras te invoquemos en el nombre de la lluvia que no cesa de caer en el suelo cenagoso de tus pisadas, por el ímpetu de tus entrañas o por tus gemidos monumentales. Pablo, la rebeldía se adhiere a tu robustez licantenina de tu genio y fi gura o a tu grito ingente de poeta marginado por la hipérbole de tus cantos, fogón inmemorial de la poesía chilena, en el eclipse de los tiempos sin rastros emana tu luz candorosa, tu crepúsculo enceguecido de banderas desbocadas. Y llueve y llueve sobre tu rostro y el canto emana y emana y emana una y otra vez tan prolífico como el aire que aviva la llama de tus pupilas siempre atentas al hombre sencillo. Asciende por la savia hasta soliviantar al pistilo de la espiga, a fi n de florecer sobre los campos para luego volver a yacer una vez más, allá en la sombra de tu disparo furibundo
