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Sobre Extrañeza de Rodrigo Arriagada Zubieta
Por Marius Clavis
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Extrañeza (Buenos Aires Poetry, 2017) es la obra de un sujeto en trance de desaparición, una serie de imágenes casi fotográficas de las relaciones humanas en el momento de su espasmódico final. Heredero y admirador de la mejor poesía postparriana- la de Kay, Hahn y Lihn- y, más cerca, de la de Armando Roa Vial- Arriagada Zubieta (Viña del Mar, 1982) es capaz de renovar con bríos propios el escenario de la poesía chilena e instalarse como una figura de indiscutible interés. Su pasión es el espejo, pero en el modo del resplandor, cuya inmaterialidad lo dota de una irrealidad constitutiva. La etimología del vocablo que da título a su Opera Prima, nos remite a la palabra latina extraneus (de fuera, ajeno). Si a eso agregamos la sujifación eza, nos vemos impelidos a pensar en la cualidad del poeta de verse desde fuera. Pero no se trata, como se podría confundir, de la autocontemplación que conduce al conocimiento de sí mismo. Se trata de poner en duda todo aquello que permanece como remembranza inconsciente y expurgarlo en el modo del éxodo, de “arrojarlo al camino”, fuera de sí para vislumbrar imágenes inversas: del sujeto, del tiempo y, sobre todo, de los encuentros fugaces, reversos exactos de lo que nuestra cultura consagra como actos sublimes, principalmente, el amor. El gran recurso de desublimación de Arriagada Zubieta es la mediatización experiencial que desrealiza sus escenas, a través de recurrentes menciones a la plástica y al cine: de Hopper, Bacon y Lynch, autores que hacen perfecto sistema dentro de su poética. Se trata de artistas que comparten un gusto por una oscuridad siempre latente en la realidad, por muy transparente que ésta parezca a primera vista. Poeta temprano, Arriagada-Zubieta, ha escrito seis libros en quince años, de los cuales Extrañeza es el primero publicado, en medio de un momento de tregua a su resistencia “a decir tanto en una época en que la palabra se ha gastado como moneda corriente”, según ha dicho. Una ética de la forma poco vista en estos tiempos, en que todos quieren llenar los estantes de las librerías, aún sin la madurez necesaria que necesita el poeta. Muy por el contrario, Extrañeza es una pieza hecha de tiempo, escrita por un artista empecinado en hacer variaciones sobre el que ha dicho es su principal tema: “Me gustaría que mis poemas fueran imágenes mentales, en las que distintos seres humanos pasaran por ellos como fantasmas, hasta que la escritura los haga desaparecer y, de paso, también lo haga yo junto a ellos”.
Selección de Poemas
Extrañeza
Eternidad de los lugares
para siempre vacíos como la noche misma
espacios hechos de nada
que varían en proporción directa a tu melancolía
Imposible permanecer a solas en esa habitación
en que envejeces como en una mala película
a fuerza de no romper en pedazos lo que de ti permanece despierto
y el exceso de vitalidad cae como gotas de todos los cielos
hasta ahogarse en el vacío que realmente eres en el fondo
o frente al espejo ciegamente penetrante
de la imagen frustrada de querer vivirte
Cae una sombra de tiempo
en los horrorosos bellos instantes
donde ilusoriamente estás de paso
como en un cuadro de Francis Bacon,
abismando recuerdos de un pasado desaparecido
porque la nada que está en todo
igual que los siglos en los siglos
se ocultaba incluso en aquellos encuentros en los que nunca estuviste
y en los que sí habrías estado
. . . . . . . . . . . . . . . . . . si las cosas fueran reales
si no desaparecieras a cada momento
preso de aquello que hay entre la noche y el tiempo:
gran desierto de tu oscura inexistencia.
Insomnio
Te miras en el espejo
imaginando lo que podría ser de una noche
en la que vas a perderte en la soledad de alguien más,
dejarla sentar en el vacío vagón de siempre
como un fugitivo destello en el andén
alumbrando una fría estación de tu miseria
Piensas en la vida que hay afuera
descorchándose anhelosa
por tanto añejar en su propia fatiga,
beoda de su destiempo silencioso
cuando tú no has salido aún a su encuentro
como al de una muda extranjera en una sala de aduana
Piensas y te duele pensar que para vivir un tanto
tendrías que dejar de estar, estando fuera de ti
entrar enteramente en otro cuerpo
como una amarga hostia con sabor a muerte,
lavando tus heridas del veneno que ellas mismas destilan
asqueado de herir tanta carne
deshecho en tu reflejo que amanece para nadie
Piensas mientras te miras sin pensar
que tu vida que no te pertenece
podría desvelarse de ser vivida por otros que desconoces
ellos desfallecerían en los bares y en las habitaciones
sonámbulos de despertar para siempre de tu hastío
Y no sólo ellos
también tu doble que ahora te hostiga
podría desvivirte de cuando en cuando
dividido del insomnio de ti mismo.
Love is colder than death
No seremos los últimos en venir a morir el amor
en esta habitación horrible como un sueño
Todo ha devenido
este silencio funeral que nos embiste
infinitamente bañados por el mismo río nocturno
en el que ahora nos dispersamos
como restos de un distinto naufragio
Dirás que no ha sido lo correcto consagrarnos, una vez más,
a la infracción de los cuerpos por rito necesario
robar su belleza a las horas
ensayando algunas últimas formas de lo perverso
y convertirnos en esta ausencia en que nos hemos disuelto
sonámbulos de beber en la boca del otro un licor añoso
la desazón de cada cual hasta el fondo de la náusea
Dirás y mudamente asentiré
indiferente a tu sensual abandono
que Füssli bien hubiera podido retratar
los párpados a punto de la ensoñación
y un gesto casi teatral capaz de grabarse
como un recuerdo trágicamente difuso
que retornará una y otra vez
bajo la falsa apariencia del deseo.
En todo momento la memoria vuelve a lo impenetrable
a lo inasiblemente incompleto
ahí donde las cosas agonizan
como una dócil danza en la oscuridad
larga y apaciblemente desiertas
Evitamos – por vicio recordatorio-
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . el contacto
Somos desapasionados fantasmas de viejas destrucciones,
el coito de las sombras penetrándose a distancia
la tardía peripecia de una magia
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . religiosamente desaparecida.
El cine y la vida
Las películas no son como la vida:
estas emociones pueden diferir del tiempo de los hechos
deslumbrar sí a media luz, pero desalojadas unos momentos
de la letanía del reloj
. . . . apenas montadas en la ilusoria cercanía del espectáculo de uno mismo
En la memoria todo es un cuarto oscuro
que retiene el aire frío de lo ausente,
actores cuyas imágenes no tuvieron por sí mismas un final
y dejaron de envejecer
conservando una feble transparencia
. . . . capaz de romper la quietud de noches tan silentes que irritan
En ellas sólo basta con cerrar los ojos para mirarme en ti
dejarme atar a estas impresiones inestables
que desnuda ostentas como única eternidad aparente
belleza que duele entre un desplazamiento y otro
de Isabella Rosellini a través de la pantalla
fatalidad de mujer
. . . . . . trágicamente adherida por la memoria a tus gestos
Lo que me ata a ti son estos no lugares
donde para siempre ocurre un desencuentro o una espera
de la pareja en otro tiempo ideal
. . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . el desconsuelo sin imagen
de un final feliz, en nuestro caso, imposible
. . . . . .que me priva decir más
. . . . . . . .. . .- corten-.
Flamenca
No existen desviaciones de la verdad
sólo imágenes imborrables de lo que nunca viviste
A la usanza del resplandor
penetra en tu habitación la muchacha flamenca
con sus zapatos Mary Jane
resabios de otro siglo de cuentos
donde la mujer ni la adolescente existan
Ella te enseña sus pechos
pese al gesto de pudor de quien ataca
para batirse lentamente en retirada
Si existe o existió lo hace para otros, en la carne de otros
y para ti absorbida en la impenetrabilidad del espejo
que te devuelve el reverso de su pasión intacta
Aunque quieres, al fin, tomar su mano
en el instante en que el sol de esta mañana disuelve
su belleza hundiéndola en otro tiempo
algo se interpone como un tercero en discordia
para tapar lo que no desea que veas:
La Danza Original
volantes a la altura de los muslos
la sensualidad fronteriza en el brillo de unos ojos desconsolados
que lloran desmaquillados y miran desafiantes
tu noche intermitente de vodka, ravotril y espanto.
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