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Rodolfo Ybarra, poeta
La palabra llega a ser bella porque transmite una verdad, ahí donde el texto dice una verdad,
muestra algo que no ha visto nadie
Por Gonzalo Geraldo Peláez
.. .. .. .. .. .
La agitación y la propaganda definen la inacaba búsqueda de este Héctor de la poesía peruana, matador de hombres y tradiciones. Compartimos con los hipócritas lectores sus cínicas y agudas amonestaciones sobre el actual estado de la cultura en nuestros países.
Lo ideológico es intrínseco al texto
Si en las puertas de tu casa están matando a alguien, y tú le estás escribiendo un poema de amor a alguien que duerme contigo al costado de tu almohada, estás siendo reaccionario porque estás negando esa realidad que está ahí. Ese es el punto de discusión que a veces tenemos con aquellos escritores que se llaman “puristas”, pero en realidad no son nada “puristas”, son más bien impuros respecto a una verdad que se manifiesta en el texto. Por eso, considero que los grupos poéticos más importantes del Perú como Colónida, Hora Zero y Kloaka han tenido un fuerte contenido ideológico-popular, y reflejaban pues en sus textos su realidad (En los extramuros del mundo de Enrique Verástegui, Arquitectura del espanto de Domingo de Ramos, Cinco razones puras para comprometerse con la huelga de Cesáreo Martínez, etc).
La época planetaria del nihilismo
El sistema postcolonial ha creado las nuevas formas de la industria de la diversión porque no le interesa que el joven sepa su realidad, que no sea consciente de lo que vive, para que evite organizarse y enfrentarse al poder. Mejor es mantenerlos idiotizados, mejor es que no estén al tanto de las cosas, de las estadísticas, mirando el vacío como decía Nietzsche. ¿Quién sabe? ¿Quién investiga? Nosotros hemos vivido una guerra interna, ha habido 4600 fosas comunes en este país. 4600 fosas comunes hechas por el Estado con la venia del Presidente de la República, de los ministros y del Congreso. Llegaron a los pueblos a destazar, matar y enterrarlos en los cuarteles. Pero esos datos estadísticos no están, no cuentan. Los muchachos de hoy en día corren en tablas de surf y skates, pero no saben nada de nada. Esas cosas nos están aventando al vacío. La globalización o globoidiotización que viven los pueblos del Tercer Mundo está guiado por un imperio, el cual produce toda la industria del entretenimiento y genera un nuevo tipo de persona, servil y genuflexa que no dice nada, que asiente, que trabaja y que produce.
El poeta saluda al sufrimiento armado
La idea de la felicidad se ha trastocado completamente. La idea de pensar no sirve, el joven que piensa está condenado al fracaso. Mientras más sepas tú, mientras más conocimiento tengas, más difícil se te va hacer ser feliz. La felicidad absoluta, la felicidad como una idea superior ha quedado en manos de los imbéciles. El poeta es el ser más triste, al poeta le quedan las migajas de todo, está condenado a morir de tristeza. Acá en Perú hay muchos poetas que han muerto de tristeza como Juan Gonzalo Rose, Juan Ramírez Ruiz. Este país ha destruido su poesía, este país ha destruido sus poetas.
Lima, agosto de 2013
YBARRA CONTRA LOS POETAS
Contra toda esa costra de farsantes, momias letradas, bastardos y tinterillos de la palabra. Escritorzuelos abocados en lograr “el texto perfecto”, el súmmum del verbo que los teletransportará vía retorcimiento intestinal al maremagno muerto del parnaso o a las letrinas públicas en las que os esperaré para orinarles en la cara. Oh enemigos míos poetitas letratenientes súcubus/íncubus enemigos de la luz(cidez), náufragos de la verdad apoltronados en radio-tv-prensa, periodicuchos, revistillas, fanzines, pasquines, material de desecho para leerse entre ellos, amariconados en retruécanos para saber cómo avanzan en sus cochinadas a la que denominan “tecnología del texto”, “vanguardia creativa”, luminarias de capilla ardiente. Supuestos ismos en los que navegan ustedes solos como vejigas, como bolsas con caca inflados y meteorizados por sus fuelles publicitarias que no se cansan de soplar con ese aliento putrefacto de mediocridad, esa hediondez omnímoda al borde del colapso, esa ventosidad bucal de relleno sanitario que los caracteriza y de la cual son víctimas y victimarios. Halitosos miembros y espectadores del hades-parnaso, capaces de hacer cualquier cosa con tal de aparecer en esas reseñas malditas donde el brillo del orodil y la pátina del aceite de culebra es todo lo que cuenta para esos lustrabotas y sacalustres de la mierda ajena, reptiles escribidores y sapos criticoides embrujados por la avaricia y la extorsión, destructores de la verdad y falsificadores de la cultura. Mierda pura en los cuatro estómagos de la Palabra que alguien algún día laxará con jabones imaginativos, con el bombín y la cánula de la pureza, con Tacto Lector, con perseverancia a prueba de leyes físicas, con pundonor errático y sobre todo con la inteligencia de los dioses que ustedes por aberración animal y conveniencia crematística niegan, para reinar como enanos, para impedir como soldados de terracota que la verdad se eleve y caiga sobre ustedes hasta aplastarlos y pulverizarlos en los desiertos de la historia donde Herodoto les pateará el culo, donde Dante les vomitará su verde Infierno, donde Buda los hipnotizará hasta volverlos a su realidad de helmintos.
Oh poetas raza de gusanos en la cabeza del gnosos, ustedes no han esculpido ninguna palabra digna en la piedra de la vida. Oh poetas, enemigos míos, os desprecio y os abofeteo con mi pañuelo de orugas míticas, con mis guantes de alabastro sobre sus rostros empolvados, sobre sus rosadas mejillas donde practico mi propio bukkake eyaculando mi asco mi rabia y mi venganza. Nada hay que pueda detenerme, ni aun cuando después de 20 años de arduo trabajo descubro la inexistencia de ustedes los poetas, quienes siempre fueron esa elucubración patológica para distraer al hombre del trabajo destructivo y renovador de la naturaleza. Entiéndanlo geniales hombrecillos, pobres diablos, gentuza garrapatulienta, carroñeros letrados. Dejen en paz a la poesía, la Reina Madre que nunca tuvo hijos y que abortó a los fetos que ustedes representan cual ventrílocuos para asirse de una verdad y un tiempo que nunca les perteneció, para tomar cuerpo cual parásitos en la materia eyectada, en la carne inanimada, en la molicie de lo que se pudre para cerrar el círculo de lo que ya no aguanta más y cae por fuerzas evidentes, derrumbándose sobre su eje.
CONTRA LOS POETAS ACARTONADOS Y DE CUELLO DURO
CONTRA LOS POETAS LÚMPENES Y MARABUNTAS
CONTRA LOS POETAS SUICIDAS QUE NUNCA ESCUCHAN LOS SILBATOS DE JERICÓ
CONTRA LOS POETAS BRICHEROS QUE ODIAN SU PROPIA ESTIRPE
CONTRA LOS POETAS FELONES Y CHUPAMEDIAS, FELIPILLOS Y LAMECULOS
CONTRA LOS POETAS PREMIUDOS QUE CAMINAN ORONDOS POR LAS PASARELAS DE LA MENTIRA Y EL ESCARNIO SIGUIENDO LA TRILOGÍA DE ESTOS TIEMPOS TRANZA-ENGAÑA Y AVANZA
CONTRA LOS POETAS COJUDOS QUE ESCRIBEN ESPERANZADOS EN ALCANZAR ALGÚN RECONOCIMIENTO AUNQUE SEA EN LAS PÁGINAS DE DECESO DE LOS DIARIOS
CONTRA LOS POETAS ARRASTRADOS QUE RUEGAN POR UN PRÓLOGO CONVINCENTE A BAJO PRECIO
CONTRA LOS POETAS DE LA REACCIÓN, MERCENARIOS A SUELDO FIJO
CONTRA LOS POETAS DE LA TRA(D)ICIÓN QUE SE EXHIBEN EN LOS MUSEOS DE SITIO DE LAS UNIVERSIDADES
CONTRA LOS POETAS EXORCISTAS DE SÍ MISMOS, SATANIZADOS Y SATANIZÁNDOSE UNOS A OTROS
CONTRA LOS POETAS DE GRUPOS QUE ENCUENTRAN EN LA MASA UN BUEN PARAPETO PARA MIMETIZARSE Y ESCONDER SUS MEDIOCRIDADES
CONTRA LOS POETAS DE A SOL Y MERCACHIFLES QUE BUSCAN VENDER(SE) AL MEJOR (IM)POSTOR
CONTRA LOS POETAS MUTANTES Y CAMALEÓNICOS QUE ESTÁN A LA EXPECTATIVA DE LOS VIENTOS LITERARIOS PARA AUPARSE Y SUBIRSE AL COCHE SIN PAGAR
CONTRA LOS POETAS BASURA, TRASHEROS Y COPRÓFAGOS ENMIERDADOS HASTA EL TUÉTANO
CONTRA LOS POETAS BORRACHOS Y DROGONES INCAPACES DE ESCRIBIR UN VERSO SIN UNA GOTA DE ALCOHOL O HUMO
CONTRA LOS POETAS ABSTEMIOS 100% LIGHTS ESCLAVOS DEL CUERPO QUE DICEN CUIDAR A LA MANERA DE LOS GRECORROMANOS
CONTRA LOS POETAS SENSIBLEROS QUE LLORAN A MOCO TENDIDO POR EL VERSITO ESCUPIDO EN PAPEL DE ARROZ
CONTRA LOS POETAS “MENORES” Y “MAYORES” POR ASUMIR UNA DIFERENCIA QUE NUNCA TUVIERON EN EL MUNDO PASTEURIZADO Y HOMOGENIZADO
CONTRA LOS POETAS INTERNAUTAS QUE HACEN DE LA INTERNET UN LUGAR DE OCIO Y DE IMBÉCILES PARA “COLGAR” SUS TEXTOS ESPERANZADOS EN QUE ALGUIEN LOS LEA Y LES DÉ UN COMENTARIO AFORTUNADO. MAS MIERDA PARA SEGUIR NADANDO EN EL DESAGÜE.
CONTRA LOS POETAS PARA SIEMPRE
EXCREMENTES
EXCREMENTOS
EXCREMITOS
Salvo error u omisión.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. (texto único, sin fecha)
ARIADNA
Ariadna hermana enamorada, hija de Minos y de madre
Pasifae, princesa de los corazones sufrientes, reina de las negaciones
necrológicas. ¿Cómo un sentimiento puede más que la extirpe de la
sangre? ¿Cómo un deseo se puede materializar en desidia? ¿Cómo la
fatalidad se cruza en un camino de aguas? Ariadna hermana mía,
entregaste el hilo a mi verdugo, le diste mis caminos, mis moradas
circunflejas y aquí estoy orando por ti, por tus necedades que se
convierten en piedras luminosas, cometas agonizantes, fósforos que
se encienden sin ser prendidos y tengo que pisarlos con estos pies
hendidos en la tierra que me coge, con estos manubrios abriendo
viejas puertas que me devuelven tu rostro marchito, tus cabellos al
aire, tus revoloteos de ilusionada gallareta; y sobre esta verdad que
he de trazar mil veces mi amor por ti como cuchilladas sobre el
cuerpo sufriente, como si de una vez por todas este laberinto se
hundiera en otro laberinto dando vueltas hacia el centro que soy yo
o tú arrastrando todo mi pasado, toda mi verdad en cabellos canos
arrancados de la cabeza de la tierra.
Y te devuelvo este sentimiento para volverlo a asimilar. Eres,
como dice el mito, la que engañó a su padre por amor, pero yo no
te culpo de mis anatemas, el regocijo es que pasé por tu cabeza y tu
corazón como un ave en primavera. ¿Hasta cuándo he de guardar
este secreto de minotauro trazado en papel de arroz? Un ser como
yo puede sufrir en silencio pero eso no lo priva del amor y de la
voluntad de vivir y ser a pesar de la noche una luz muy parecida a la
brasa que arde detrás de la historia. Ariadna mujer de los intersticios.
Ariadna mujer de ilusiones marchitas. Ariadna mujer-luz del socavón
sombrío, un mundo se abrió bajo tus pies y otro mundo me tragó
en paredes malolientes. Veo a través de los espejos cómo huyes de
Teseo. Veo tus ojos vivos cómo mueren en una isla llamada Naxos.
Yo solo puedo ofrecerte estas líneas y una flor a la altura de tus
locuras Ariadna, este ovillo que son los sentimientos que me han de
guiar a tu corazón porque algo de divinidad se asemeja a tu sonrisa,
porque un minotauro puede amar con menos razón que su propia
belleza, y la belleza no compite con tu aureola de fuego. Ariadna,
estos reflejos que son mi dolor, te alcanzan para rendirte homenaje
que yo transformo en poesía. Flores o agua floral en tus caminos.
Ariadna hermana enamorada, no te apenes de tu hermano
monstruo, el encerrado en estas ciudades que desprecio. Yo puedo
vivir cientos de días repetidos como si fueran un día de verdad y sin
embargo algún día he de abrazarte con mi amor desinfecto. Y en
algún momento podré verte a los ojos y decirte gracias por el ovillo,
gracias Ariadna hermana enamorada, hija de Minos y de madre
Pasifae. Gracias por los hilos porque tejieron los ojos que esperaba.
MUJER TÓXICO
Ella viene por las noches con sus negros alfileres y desata un caos de serpientes
Hinca frazadas y cortinas creyendo encontrarme detrás de ellas
Arremete con violencia, muerde cables y enchufes tratando de asustarme redimirme
Y así entre las olas de una oscura percepción electrocuta mis cabellos
Saquea mi cuerpo, reflota en mis ojos el hilacho de su imagen
Y como toda perra muerde los nervios de mi sexo
Acumulando entre sus manos la poca hierba de mi amor
Penetra también en mi ombligo con sus óxidas agujas va trazando la acupuntura de la muerte
Mientras gotas de sangre salpican en el lienzo de su cuerpo y la noche es carne para dos.
Ella cree ver en mis labios la puerta de su salvación
Y penetra en mí con su lengua de dos puntas jalando de mi lengua hacia adentro
Arrastrándome por el desierto de su pecho donde sus fantasmas esperan
Para tirar de mis miembros hasta despedazarme.
Ella me crucifica sobre la cama, corta la yugular del desenfreno
Las arterias del caos y la vena convexa del silencio
El estruendo de su llanto me pierde pero ella siempre encuentra la llave de la locura
Coge mis cabellos y me arrastra por la noche
La luna ríe en una esquina de la casa y ella la escupe con su saliva verdosa y transparente.
La sangre coagulada en el piso refleja vagamente su sonrisa de trapo
Su mirada eléctrica y sus dientes de animal rabioso
Pero ella en realidad es un gallinazo comiendo de su animal muerto
Picoteando con sus agujas las vísceras de su hombre
Y nada se podrá hacer hasta que alguien haya vencido
Porque dos en este mundo son muchos para dormir en una misma esquina
Ella lo sabe y sabe también que aunque yo no la ame
Siempre estaré dispuesto a la muerte de los pájaros
La extinción de la saliva, la extinción de los pelos y el corazón.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. (del libro inédito Montaje de los Cuerpos)
SINFONÍA DEL KAOS
Después de leer a Lautréamont
. . . . . . . . . . . . . . mi cabeza gira como una licuadora
la pestilencia se hincha como una panza de fuego
. . . . . . . . . . . . & estalla en el cielo de Lima
mi cabeza quiere pensar otras cosas
. . . . . . . . . . . . quiere dibujarme un paisaje impresionista
. . . . . . . . . . . . . . un cuadro de Basille
. . . . . . . . . . . . . . flotando en un estanque
. . . . . . . . . . . . . . como un destello de luna llena
pero mi lucidez es una pared de quincha
. . . . . . . . . . . . . . que todavía soporta la lluvia
. . . . . . . . . . . . .& me obliga a observar
este tétrico paisaje –detenido en mis pupilas–
. . . . . . . . . . . . .monocorde como un artefacto eléctrico
. . . . . . . . . . . . . . cayendo por la gravedad
& la gravedad no es un Newton bajo el árbol
. . . . . . . . . . . . . . tampoco es una ecuación
. . . . . . . . . . . . .resbalando en una negra cabeza
Yo ando asolapado. . // . . ahuesado
. . . . . . . . . . . . . . como si me fuera a desmayar
habito las axilas de los muertos de cáncer
. . . . . . . . . . . . & las calles rajadas donde murieron Poe y Cri Cri
como dos monos de circo ambulatorio
. . . . . . . . . . . . . . Habito la alcoba de Shelah-na-Gig
. . . . . . . . . . . . como un murciélago prendido en las cavernas
. . . . . . . . .. . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . sofocado por el fuego
Mis pasos dan contra el cemento
. . . . . . . . . . . . que ahora es un tío vivo que nos revuelca
. . . . . . . . . . . . . . contra un afiche del espanto
Mi voz se disuelve áspera en los postes de luz
La gramola eléctrica está tocando una obertura lejana
. . . . . . . . . . . . . . que viene como una puñalada en la espalda
Las luces de neón se incendian en las fachadas de los
. . . . . . . . . . . . . . centros comerciales
Mi voz ruge como el claxon de un carro atascado en la
. . . . . . . . ..... . . . . . noche
Mi cuerpo es un saco de anfo que sale a pasear
. . . . . . . . . . . . . . en una noche desteñida como un viejo blue jeans
Puedo coger el sexo plúmbeo de las calles
. . . . . . . . . . . . . . como un candado
. . . . . . . . . . . . . . que hiende
. . . . . . . . . . . . . . en las cerraduras
. . . . . . . . . . . . . . de las vidrierías
Puedo coger los senos de la soledad
. . . . . . . .–senos de vaca desmoronándose en mis manos–
SINFONÍA DEL KAOS
es el hardcore que tromba en las esquinas
. . . . . . . . . . . . . . & se funde con la chatarra urbana y el smog
. . . . . . . . . . ...... . . . que oscurece tus ojos de cuervo
. . . . . . . . . . . . . . /de Poe declamando El Cuervo/
la metrópoli es una mesa de tortura donde (TU) eres
. . . . . . . . . . . . . .. . . . . tu propia verdugo
. . . . . . . . . . . . . . que corre(s) como un manso río de mierda
. . . . . . . . . . . .. . . . . . . con la mierda entre tus labios
. . . . . . . . . . . . . . golpeándote el pecho como un hipócrita
. . . . . . . . . .. . . . . . . . . . Ah poesía
mi serigrafía está estampando el rostro de Ankou
. . . . . . . . . . . . . . . . . . la mirada de Penélope
. . . . . . . . . . . . . . la penumbra que brota de tus ojos puercos y
. . . . . . . . . . . . . . .. . . . embarra este sucio papel
Ah poesía
estoy condenado al castigo como un estúpido Prometeo
. . . . . . . . . . . . & sin haber robado el fuego celeste de la
. . . . . . . . . . . . .. . . . . . .. palabra
mi cuerpo quiere descuartizarse
. . . . . . . . . . . . . . & tomar rumbos distintos
mi boca quiere gritar un verso suicida de Artaud
mi vientre es una desmotadora
. . . . . . . . . . . . . . trasquilando los cabellos blancos
. . . . . . . . . . . . . .. . . e inservibles de la noche
ah poesía
. . . . . . . . . . . . . . in illo témpore/ in promptu/ in perpétuum/
mi pesadilla hierve en un caldo de cultivo
. . . . . . . . . . . . . . donde remojan tus cabellos
. . . . . . . . . . . . . . en una belleza escrutada
. . . . . . . . . . . . . . por los pinceles de
. . . . . . . . . . . . . . Chagall – Matisse – Pissarro
Dombos de luz bañan mi cuerpo de peyote
. . . . . . . . . . . . . . a estas horas las calles abren sus fauces
. . . . . . . . . .. . . . . . .. . . . y te tragan ferozmente
. . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. ... . . . . . el frío arrecia
solo un poste se balancea
. . . . . . . . . . . . . . & la luz cae como tentáculos amarillos
. . . . . . . . .. . . . . . . . . . . sobre el borde de tu cuello
. . . . . . . . . . . . . . sobre borde de mi lengua húmeda
. . . . . . . .. . . . .. . . . . . . acechando ladillas y suaves escarabajos
. . . . . . . . . . . . . . en cualquier pared de Lima
mientras mi rabia es un célica blanco
. . . . . . . . . . . . . .. . . . . . transitando silencioso
. . . . . . . . . . . . . . como un aliento diabético leit – motiv
La luna crece como una vejiga repleta de orín
. . . . . . . . . . . . . . los perros aúllan/ se muerden la cola
. . . . . . . . . . .. . . . . . .. . . . & embarran su sarna a los transeúntes
Una sirena traquetea en la avenida
Luces rojas arden en los semáforos
Nerón recorre la ciudad con un balón de gas en la espalda
La locura baila las cuatro estaciones de Vivaldi
La desesperación es una banca inmortalizada en un cuadro de
. . . . . . . . . . . . . . Humareda
Mis sueños se quiebran como una loza china
La acromegalia me afecta los nervios
Mis ojos crecen como enormes testículos y me hunden en la
. . . . . . . . . . . . . . depresión
Una voz grita en el micrófono/ apelmazando la pluma de mi
. . . . . . . . . . . . . . sueño/ que ahora es una película de Alfred Hitchcock
. . . . . . . . . . . . . . estrenándose en un canal de televisión
Truman Capote ríe en la carátula de una revista de rock
Piaras enloquecidas muerden la sonrisa de la Gioconda
& otra vez el silencio salpica mi ropa
Mi cuerpo se escama y es bombardeado como una ciudad del
. . . . . . . . . . . . . . Golfo Pérsico
Me crecen alas/ me crecen plumas y de mi cuerpo se evaporan
. . . . . . . . . . . . . . colores y perfume como hermosas mandrágoras
La madrugada abre sus puertas
. . . . . . . . . . . . . . Un patrullero arrastra el cadáver del tiempo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Lima, agosto de 1991
. . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . (del libro Sinfonía del Kaos, 1993)
* * *
Rodolfo Ybarra (Lima-Perú). Ha estudiado Matemática Pura, Física, Electrónica y Comunicaciones. Ha publicado una veintena de textos entre novelas, cuentos, poemarios y ensayos. Ha dirigido un programa de televisión de contracultura y política, y editado revistas y fanzines. Se expresa también vía el vídeo y la música. Desde el 2007 maneja el blog www.rodolfoybarra.blogspot.com.
