PRESENTACIÓN DEL LIBRO
“LABORATORIO DE ESCRITURA CREATIVA BUENOS AIRES 2009"
(PORNOS & MILENA CASEROLA ED. / BS. AS. 2009)
Por Tamym Maulén
Yo tengo un sueño que se llama escritura. Yo tengo un sueño que no es un sueño. Yo tengo un sueño que no lo es porque está siempre presente; vive, no es tiempo pasado, es avanzar siempre, retroceder nunca, rendirse jamás. Es creer a muerte en esta exageración cursi.
Desde el otoño y hasta la primavera de 2009, bajo el subsuelo de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, se desarrolló por primera vez el Laboratorio de Escritura Creativa. Durante esa 
época, un grupo de jóvenes mezclaron sus palabras en un matraz, y por su puesto, el resultado de aquel experimento fue desastroso. Las consecuencias de este error bien hecho, y absolutamente irresponsable, se halla en las páginas que siguen a continuación. Páginas que han nacido, otra vez, de la autogestión, del autoempuje: nadie dio un peso por nosotros, pero nosotros lo dimos todo por nosotros: este libro es pornos. Porque si no lo hacemos nosotros por nosotros, nadie lo hará. Porque si no lo hacemos siempre nosotros por nosotros, nadie lo hará jamás.
De esta forma, repensar a la literatura y escritura como quehacer conjunto fue la tarea fundamental. Desde Safo hasta Fiorottos, la historia de la literatura siempre ha sido lo mismo: bla-bla-bla. Sin embargo, la historia de la escritura, desde las pinturas rupestres y hasta los graffitis en nuestros días, supone no un mero decir, sino también (y sobre todo) un hacer. El acto mismo de escribir una poética, es una poética. Y allí, en ese espacio concreto, el Laboratorio ha querido instalarse. No hicimos literatura, hicimos escritura. No forjamos egoísmo, creamos colectividad. La escritura que viene tiene que ser la escritura del año 3000, esa es la apuesta, es ese el desafío imposible: hacer un poema vivo, con palabras que están muertas. Hermano, esto no es un libro: quien toca esto, toca a un hombre, decía Whitman, en su último poema. De eso se trata.
Finalmente, agradecer de manera especial a Ailin Nacucchio y Juan Lucas (Centro Cultural El Umbral), quienes confiaron ciegamente en nosotros dándonos el espacio, y en general, a todos quienes participaron de esta experimentación. Mil gracias po.
Hermano: quien toca esto, toca a un grupo de jóvenes que han querido venir a acompañarte. Así hablamos nosotros en éste, nuestro primer poema. Durante el presente año tuvimos un sueño que se llamaba escritura. Ese sueño esta acá. Esto no es un libro: acá estamos juntos.
Buenos Aires, 18 de Noviembre de 2009.
MUESTRA DE TEXTOS LABORATORIO
I
El concepto de arma muere en un objeto.
[Para los pequeños parlantes]
Nosotros -la engreída que nunca soy se levanta- nos hacemos grandes.
Tenemos el arma real: escribimos incoherencias salvadoras.
Con un libro, con un fusil, el hombre puede. Con un aerosol, con un amigo, el hombre puede.
La poesía es un arma
La poesía
La poesía
La poesía
(Rocío Miño. Mercedes, Buenos Aires, 1989.
Poeta, estudiante de Letras, UBA.)
II
de borges y santa fe
scalabrini ortiz
el 141 dobla en velazco
la poesía pide ochenta
por favor malabia
y corrientes ocupa el único lugar vacío
frías gallardo
marechal le cede el asiento
a una mujer embarazada
y bosteza ambrosetti
vallese acoyte
el 141 dobla en rivadavia
la poesía baja al 6000
señor pasajero, por su seguridad
mire a su derecha
al descender
la poesía no mira a su derecha
al descender un taxi la embiste
y rueda de lado
dicen que en parte
se esfumó, se volatilizó ahí mismo
otros sostienen
que miró al descender
cruzó falcón alberdi valle
goyena
y la cagan a tiros antes de entrar
desde la ventana del primer piso
(Ignacio Finocchietto. Buenos Aires, 1991.
Editor. y escritor. Estudiante de Edición, UBA.)
III
Subir al árbol de la noochees
Infa n
cia
Escapar de la chinela ofendida de la
M - U - E - R - T - E…..
Es la: infancia una calle de tierra
donde los perros (
Hurgan mi basura)____
IV
NO es fácil
la Historia se desvela
esperando que alguna vez la guerra / le devuelva
a ella: una escritora de bellos versos;
su amado/
Que la noche nos lleva adentro suyo:
madrecita desnuda
que se enoja y arremete con un rayo.
Rajando las cortinas, los mares
el mismo Infierno.
Nosotros: acá; dormidos/ Buscando el instante de Luz.
Que es río o es llanto
en el desierto / en la ciudad.
Ella (que) mira por la ventana de su dormitorio
Sólo así: tal vez; hacer de la infinita paciencia
un aroma flotando alrededor de la carne/
cristalina como una mentira buena;
la mentira del niño/ que hizo añicos el vaso
y culpa al perro.
(José Mongelós. Río Turbio, 1988.
Poeta. Estudiante de Letras, UBA.)
V
El muy marica me dejó por una mujer
Me gusta que me cojan desde atrás, me dijiste cuando estabas boca abajo mientras yo me movía encima de ti con el arrojo de una presa que se agita por última vez entre las fauces del depredador. A mí me gusta coger desde atrás, te contesté entre suspiros, reiterándome en mis adentros que yo no era yo sino cualquier hombre y tú no eras tú sino cualquier mujer: dos nadies que se encontraban. Agregaste que te gustaba sentir un macho detrás de ti. Continué mi andanada con más rapidez y terminé dentro sin que tú hubieras acabado. Luego nos quedamos los dos boca arriba, uno al lado del otro. Me dijiste que en lo único en que te la llevaste bien con tu último novio fue en el sexo.
Entonces apareció un aburrimiento anterior a mi aparición sobre la tierra y tú te incorporaste y encendiste un cigarrillo mientras te asomabas por la ventana, dándome la espalda y el silencio. Me pregunté si tus pensamientos se consumían por la conciencia de que yo tampoco me había encontrado contigo sino que fuiste una cosa para mí como yo lo fui para ti.
Me dirigí al baño, me senté en el inodoro y me masturbé. Traté de recordar el vacío que había en ese cuerpo con mi nombre que minutos antes estaba tras de ti. Mis piernas se tensaron y salieron tres exiguas y casi transparentes gotas.
Así ocurrió por unos cuantos meses más hasta que una mañana partiste rumbo a Tokio con un japonés. Entretanto, yo continué encerrándome en el baño recordándote a pesar de que en la ventana estuviera otra mujer fumando un cigarrillo con un silencio similar al tuyo.
(Felipe Escovar. Bogotá, Colombia. 1981. Escritor.
Estudiante de Maestría en Análisis del Discurso, UBA.)
VI
Unos años de novios trabajando, juntando plata para comprar los muebles. Pedirle un blanqueo al jefe para poder sacar el crédito para comprar la casa. El casamiento. El civil. La libreta. La iglesia. La fiesta, la torta, el carnaval carioca. La luna de miel, la vuelta a casa.
-Nuestra casa. ¿Nuestra casa? Bueno, del banco.
Trabajar unas horas, estudiar otras tantas, volver a la noche, cansados, a casa.
-Nuestra casa. ¿Nuestra casa? Bueno, del banco.
Cenar algo hecho rapidito mirando algo livianito en la tele. Tener sexo.
El ciclo se repite 5 días a la semana. Bueno, lo del sexo no.
El viernes, cena con amigos, delivery chino.
El sábado, cine, restorán chino.
El domingo, pastas frescas, partido, día aburrido, Fútbol de primera.
El lunes, unas horas de trabajo, otras de estudio, volver a la noche, cansados, a casa.
-Nuestra casa. ¿Nuestra casa? Bueno, del banco.
Un hijo, teta, leche, mamadera, pañales, largas horas sin dormir. Cochecito, sillita, hamaquita, cunita, todo con “ita”. Guardería, jardín, primaria, útiles. Liberar el tercer ambiente para hacerle al niño un lugar en la casa.
-Nuestra casa. ¿Nuestra casa? Bueno, del banco.
Los cuarenta, otro hijo, y el mismo ciclo. Por suerte es varón y pueden dormir juntos en el mismo cuarto. De la casa, claro.
-Nuestra casa. ¿Nuestra casa? Bueno, del banco.
La nena. Llegó la nena. ¿Dónde va a dormir la nena? Pedir un préstamo para construir una piecita en la terraza y así agrandar la casa.
-Nuestra casa. ¿Nuestra casa? Bueno, del banco.
Los chicos crecen, estudian, trabajan, se casan, se cansan y escriben su propia página como si de un canon se tratara. Tenemos la casa otra vez para nosotros dos solos.
-Nuestra casa. Ahora sí. Es nuestra.
La jubilación, los viajes que hubiésemos aprovechado mejor siendo jóvenes. Ya ni sexo, ni cine, ni estudio, ni trabajo, ni restorán chino. Fútbol sí. Fútbol de primera, la tele, y algo livianito también para comer.
Se muere uno, después el otro.
Otra vez en casa.
¿Amor?
(Juan Pablo Bidegain. Buenos Aires, 1984. Músico
Sonidista. Docente de música. Estudiante de Artes, UBA.)
VII
Cada vez que necesito vomitar un pensamiento
no recurro a las palabras:
entro en el espumoso mar de las líneas y puntos escondidos en la conciencia
tomo una herramienta cualquiera a disposición
Todo sirve
Como cuando vagábamos libres con los muchachos vistiéndonos con trapos viejos
Viviendo de la basura de las calles
Permiso nos preguntaban los piojentos (shhhh-ñññ o)
a fin de cuentas, sigo esperanzado de que la idea del escrito llegue a mí
y no tener yo que ir en su búsqueda .
Es cuando el escrito me escribe
por eso cuando un individuo se empeña en satisfacer un deseo (de una manera NOSIMBÓLICA)
Suele generarse una conexión levemente distorsionada o difusa.
Dado el caso se trata de cuestiones puramente existenciales
No profanar
Buscar la cópula crónica
Pertenecer o
Desaparecer
Ahora que escribo sostengo en mis manos un acto radicalmente peligroso
En él existe una responsabilidad terrible, socialmente devastadora
La comunicación como acción fisiológica nos posiciona a la imagen
Porque mi persona se comunica con palabras
Herramienta básica del ser civilizado
Encontramos en la imagen la verdad
así como la verdad se viste de imagen para creerse mentira tan solo una vez
y así como los civilizados buscan la verdad en las letras,
los intelectuales se revuelcan en nuestro vómito
("mmm a ver vamos a clasificar las raíces del vómito
del neurótico"
fideos , legumbre , huevo ,carne" ummm "carne de qué tipo? porcina bovina ¿algún híbrido quizás?"
fideos de qué tipo? alguna salsa en particular?)
me refiero a la investigación y a los orígenes de las epifanías
me refiero al plug in -filtro- plug out
debo abstenerme de defecar? , es el intelectual el que recicla mi carroña a fin de convertirla en oro
es el que leyó toda la biblioteca humana en la vieja palm
Pronto nos arrebataron la comunicación e hicieron lo que se les vino en gana
Inventaron la clasificación, los nombres propios, la síntesis
Las discusiones ya no nos pertenecen.
En sí, nuestra única arma contra los clasificadores es apuntar al deseo.
Estos tipos todavía están confinados a este concepto, es lo único que los detiene
Formulas para aprovecharse de un clasificador:
*apuntar al deseo (tened alma de francotirador)
*distorsionar la realidad (no mucho, a la larga , la realidad distorsionada más de un 60 % los obliga
a confundirla con subjetividad (así como también lo onírico y lo subconsciente pero este tema se retomará más adelante)
,lo onírico puede ser un objeto ciertamente interesante en materia de entretenimiento pero no necesariamente
Indispensable, ya que los pone en una situación "filtro" algo así como confundir erotismo con pornografía
*nunca intentar cambiar el pasado(el pasado no puede cambiarse ,
pero si nuestro juicio sobre él , es decir , el pasado
se conforma de una monarquía de puntos de vista ,los cuales mientras más civilizados son,
habrá mas probabilidades de analogía entre ellos..
*desenmascarar las crecientes frases del marco viral en las cuales nos clasificaron:
la queja ,el juicio , las casillas y los barrotes de ideas...
entre estos dogmas apreciamos a la publicidad y sus funciones civiles
la yuxtaposición de ideas es moneda corriente en estas latitudes
el adjetivo , la condición y la "marabunta lineal"
un clasificador es un [re FAN zarpado]
se nutre de moléculas linguales odia a todo NO-clasificador
se considera Autoñoño
el clasificador alinea pupilas a sofistas del siglo xx
ok?
no aprecia la imagen
no quiere a nadie excepto a sí mismo
Carece de conciencia cósmica
(es obsoleta-dice)
carece de gusto estético en materia sutil-sonora
un clasificador puede encasillar mi persona en potencial clasificador por abordar este tema
,el clasificar a su raza...y el osar convertirlo en un producto de reposición (supermercado chino stylo)
pues a aquel que clasifica mi persona en "individuo" le contesto:
"probad comerte TU propio vómito, invito a revolcarte en TU propia mierda-mirada catártica
tened alma femenina (resulta que todos los humanos la tenemos, pero nadie la utiliza , y no me refiero al sentimiento!)
tened sed SIEMPRE!
amarse a sí mismo más que a sus padres
amar sin razón lo que nunca vais a tener
nunca estar conforme con sus logros
y nunca nunca pero nunca nunca considerar al proceso menos que al éxito"
ah! y transformar los golpes en arte efímero
eso sí es reciclar!!
(Lucas Ledesma. Buenos Aires, 1987.
Estudiante de Artes multimediales, IUNA.)
VIII
Te ibas licuando de a poco.
Hasta que las venas dejaron de ser avenidas
y tuvieron vida propia
-venas avenidas vida-
Antes tenías una nariz como cualquier otra.
Un día se desprendió y se hizo sangre.
No te diste cuenta entonces.
Al otro día te levantaste
y encontraste sólo un charquito en el suelo.
Ese charco eras vos.
No había nada más que entender.
Y te quedaste sin tu cuerpo.
(Verónica Barrionuevo. Buenos Aires, 1979.
Estudiante de Letras y Psicología, UBA.)
* * *
Tamym Maulén. Santiago de Chile, 1985. Poeta, creador y coordinador del Laboratorio de Escritura Creativa, Facultad de Filosofía y Letras Universidad de Buenos Aires 2009.
