Poema que no debe ser escrito por un poeta
de la luna
Un hombre
que tenía los ojos bien abiertos
encontró en el camino ese enorme planeta:
lo guardó en su bolsillo
y siguió andando.
Cuando volvió a palpar su inmensa curva,
todos los habitantes
se le habían extraviado.
Dudas para un examen de historia
Helena ya no cabe en el pretexto de la huida,
sino que su marido le envenena los besos
y la mete de noche
en casa de cualquiera.
¿No es otra la costilla del pecado?
¿No es otro el ofendido con la ofensa?
Penélope maneja un simulacro
más falso y engañoso que su tela,
y Aquiles va a morir,
ya le acertaron
en el mismo dolor,
con otra flecha.
Fracasada la burla del caballo,
porque los vietnamitas no lo aceptan,
los dioses más propicios del espanto
dejan al loco solo con su tema.
No hay duda,
ya es el fin,
están perdidos.
Agamenón se equivocó de guerra.
Carlos Marx y el ingenuo color de las intuiciones
Hoy que me causa risa,
recuerdo que sumirme
en la región más fácil de ese nombre
fue algo así como cosa de un simple borrador.
Bobo,
dos veces bobo,
pero lo cierto es que lo reducía
y de cualquier manera lo asociaba
con una vaga idea de la profundidad.
Aquella en cuyo fondo
todo lo que era el agua y la sal conocida
se me agolpaba en la mirada fija
de ese viejo retrato de larga cabellera
y después en el nombre
impreso en letras rojas debajo del recuadro,
ese nombre barbado,
medio descolorido
que yo invariablemente imaginaba
como un acantilado al pie del risco,
tal como lo quería,
sin la letra final...
Para mí,
francamente,
aquella X en el horizonte
siempre estaba de más.
Hoy que me causa risa,
vuelvo a decirme bobo,
aunque, después de todo,
también el MAR es grande
e inmortal.
Matabará del hombre bueno
¡Atabé!
¡Atabé!
¡ Ururé!
¡Matábara!
Tengo una hoguera de estrellas,
de las estrellas más altas,
y un lugar en plena luna
para que arda.
La claridad crece y crece
con fuerza de cien mañanas...
Catalá catún balé,
catún balé caté catalá.
Tengo aquí una antigua vena,
innumerables pisadas,
un gran latido redondo,
cien volcanes
y una lágrima,
malabón caramba ache!,
un tropel de viejas ansias,
un ¡ay! que ruge por dentro,
un pan,
una gota de agua
y cien ojos que miran
con una misma mirada.
¡Ah!
Los ángeles se han perdido
de las vías mas andadas.
Catalá catún balé,
catún balé caté catalá.
¡Aquí tengo, para un grito,
polvo de trece gargantas!
Un hueso de cada muerto,
el largo de tu pisada,
y aquí yo te resucito
las vidas que te hacen falta.
¡Catalá catún balé,
catún balé caté catalá!
