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Yo, José Angel Cuevas Estivil, Chileno por gracia de Dios. Nacido en Santiago del Nuevo Extremo, hace ya poco más de treinta, entrego aquí, estos duros chicoteados versos.

.......... Los he escrito tal como un cazador de conejos o patos, y llevan en sí, espejos y lluvias desatadas. El mundo entre cuatro paredes o la muchedumbre total.
(Pero vale la pena también decir que más de alguno de ellos se escuchará traspapelado, sí.
.................................... Y es porque tengo casi diez años menos que ustedes, perdónenme, del Setenta adelante no recuerdo nada, no sé nada.
..................................... He vivido montado en una nube, pero, ya voy bajando, y estoy por abrir los ojos desde mi larga y larga fiesta la noche anterior).
..................................... Por eso dedico este libro a todos los que estuvieron invitados a la Gran Fiesta de la Década del Sesenta en primer lugar, y que hicieron juego y fuego de la vida.
Lo dedico a la gentes viejas que transportan en sus almas el curso de los hechos. Lo dedico a todos mis compatriotas
A mis pequeños hijos Ximena, Marcela y Leonardo.
A mis padres que me echaron al mundo.
A doña Lola Venegas.
A mis hermanos que vinieron de donde yo vine y comieron el mismo pan la misma sopa.
...................................... En fin, a mí mismo acompañante de tantas jornadas.
Este libro, por el presente, el pasado, el futuro.

 

 

MUNDIAL DEL SESENTAIDOS Ovejas descarriadas, como nos decían los vecinos y gritábamos, cuando Garrincha, delirante, caluroso día de invierno San Juan del Sesentaidós. rompía y deshacía redes europeas. Toda mi generación guitarrista-eléctrica y motonetista hasta llegar al exterminio, como es posible probar en documentos, toda salió a la calle caliente, los geranios volaron a pelotazos, en nuestra cierta alegría, furibundo músico sonámbulo de la cuerda floja, salió a la calle, justamente, haciendo sonar el instrumento como si el cielo fuera a desplomarse. II Al anochecer, atravesábamos el parque semidestruído, donde se hacía el amor a la luz de un lejano farol y las estrellas, revueltos con la hierba embriagadora, a madera nueva de árbol, volábamos, radioportátil en bluejeans casaca de cuero, entre sueños y en los gestos peligrosos, por cierto. De manotazos iniciábamos, pues, esa encantada faena nocturna que significa Apoderarnos del Wurlitzer, amada mía tomo tus manos, las aprieto en la memoria, mientras ganamos y ganamos partidos en el césped del Nacional tan verdecito. Inventamos y bailamos rocanrol como pequeños dioses, nos damos vueltas y vueltas cada vez más perfectas hasta coger ahí esa gloriosa onda de amor que te agita como ángel furioso y fascinado, perfecto baila, baila en calles de gente enloquecida que izando banderas y bocinas grita: ¡Viva Chile, Patria de futbolistas, Mierda! Un gran río que corre ojos cerrados. Todo ha sido desmantelado de furor por Chile, (como se dijera aquel Abril) los estudiantes cantando y gritando roncos y cansados nos defendíamos uno con otro a peñascazo. Así tendríamos que defendernos después en medio de la vida. (Algunos, que hoy deshojan lluvias y penas, juntos entonces robábamos manzanas del huerto de la primavera) Con los bolsones empapados, se empezó en la calle aquel Abril, guitarrista-eléctrico, a las ventanas de sus casa salían tipos degenerados a insultarnos, a recordarnos nuestros padres que a esas horas estarían trabajando, nuestros padres llenas de várices las piernas, aquel memorable, viejo otoño, hermano mío. Frío a la luz del carbón. oscuro en el silencio de la casa. Muchas desgracias para nuestra pequeña sangre helada de impresión, en las calles la gente a borbotones. Se quebraron puertas, y plazas quemadas. Todo se llenó de humo y lamentos, pero sin mayores consecuencias, (sólo que recibimos una fuerte paliza, por descarriados y andar medio a medio de los hechos con el bolsón y los cuadernos destrozados) III Some of this days es triste, como río congelado, guitarrista-eléctrico de barrio latinoamericano. Ciruelo, naranjo en flor donde crecimos con la cabeza llena de James Dean huraño, enemigo pues de todo padre. Como nosotros. Que jamás seríamos empleados, dependientes de nadie, en absoluto. Porque habríamos de partir, así lo decidimos escondidos al país de James, o en tren al otro lado de la cordillera, Y junto, o, como Elvis, camionero-guitarrista, con el camión, vehículo cualquiera haríamos maravillas. (hoy te he visto, hermano Jack, con tu gastado uniforme ETC haciendo maravillas para no pasar con luz roja y volcar entre tanto tránsito loco) Te he visto Juan, con tu gastado uniforme gris hacer maravillas durante ocho terribles horas cada día por un sueldo miserable A los infiernos llegábamos mojados, al Wurlitzer, dos cigarros por cabeza a escuchar los últimos discos de Bill Haley Lo más nuevo desde America North, Tú te colgabas de la tragamonedas, balanceando con el cigarro en los labios, huérfano de dieciocho años, expulsado por robar del Liceo el libro de clases y eras nuestro tácito jefe, Te colgabas jefe, te metías entre los vidrios de color y polvorientos de los cuarenta y cinco single como un enanito, sobre la aguja y el brazo automático, y todos nosotros detrás, a empujones, riéndonos de Carlos, que le habían levantado su morocha, Carlos el mago de las tres bandas durante dos horas por lo menos, no sabíamos porqué, guitarrista, dejábamos nuestra poca plata, conseguida siempre de mala manera, volábamos sobre una mezcla de dixieblue que los negros cantaban con el corazón sentados a orillas del puerto de San Francisco el Ano Veinte, y nosotros ahora, vestidos como James. IV El corazón se agiganta, y late, inolvidable circo mágico de ciegos porque tengo tu pequeño pudoroso sexo entre mis dedos y te agitas y emblandece tu boca desconocida colegiala, mientras todos atrás gritan consignas sexuales-amorosas de la más pura rebeldía, y yo me pongo contento, te beso más y más adentro aún, un hombre casi completo soy, dsconocida senos, dulcísimos senos del Toesca hasta que la luz nos haga retomar nuestros bolsones y vueles sin que yo sepa tu nombre siquiera. Afuera la multitud, ya dueña de las calles con carteles y canciones Viva Chile, tercer campeón del Mundo en futbol. Nosotros generación del Sesentaidós, qué perdidos estuvimos entre la gente el día del jolgorio, las motos aullaban guitarristas, y los instrumentos llenaban el cielo de rugidos y lágrimas, algunos se detenían a brindar con los pasajeros de las micros, y todos se abrazaban y querían. En camiones, garrafa al hombro, se pidieron monumentos a los héroes de Chile y fogatas para un mundo de pompas de jabón. V Por eso Juan, ahora que las motos están desmanteladas los instrumentos, en algún lugar del cachureo, te digo: No te pierdas, no te deshagas entre las sombras, ni derrumbes. Yo estoy sin trabajo, fuera de la Administración Pública, paso si vieras, la tarde, dando comida a las palomas. Muchos de nosotros han muerto y los veo a veces por las calles, pero dan vuelta los ojos hacia otro lado, No importa Jack no importa créeme, no estamos aún viejos, verdad y quizás, todavía es tiempo, de revolver medio mundo y conseguir algo mejor para la familia.