Poesía desde
Madrid
TEJIDO
Juan González Alonso
10 DE JUNIO
(TRAMPA)
Aburridos trombones dejan caer pescado muerto. Dejan
y lo llamamos cópula. Así nos mecemos a la orilla de
los porches
donde el sol, el mar
son una muerte magenta. Y escribimos. Flores acristaladas escribimos
pulseras dolientes
escribimos
y lo único que hay es el brillo en los cuerpos muertos
de los pescados
muertos
de ese soplo, ése
de llamarnos. Aburridos de llamarnos
y encontrarnos siempre. Las caras de los reyes
de los usureros, de los niños violadores de sodomitas aterrados
de los héroes infecciosos. Orgullo de la repugnancia, somos
como el ladrón
............... el yunque sobre el que
se forja esta ruina de encontrarse
la piedra más preciada de la celda.
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QUIÉN ES UN MISERABLE:
YO (estas declaratorias hacen grandes poetas)
Soy incapaz de hacer una sola nada. Mi vorágine es la mayor
metáfora del dolor que jamás haya escrito. Aplicación
de una palabra o de una expresión a un objeto o a un concepto,
al cual no denota literalmente, con el fin de sugerir una comparación
(con otro objeto o concepto) y facilitar su comprensión.
Dolor. Quién aplaude todo esto?
Nadie. Estoy aquí escribiendo y no aplaude
nadie. Me estoy dejando las uñas en ojos invisibles, en ojos
que no tengo, y nadie, ni una sola tos de esperanza…. un bufido… que
alguien mate a un gato! No hay gato. No hay
nadie. Estoy escribiendo para nadie., como una mujer que camina,
huye de sí misma por los trenes, por los pasillos gritando
que no se puede oír. Sola la alcuza encima de la ceniza de
una pisada donde ya no hay
nadie. Pero yo estoy bogando por el cielo en busca de la tierra por
la noche pidiendo que alguien pueda decir, alguien decir algo que
sea como un sacacorchos de la palabra rémora, y no dice
nadie. Y no me doy asco porque me doy asco y no me doy miedo porque
no hay miedo donde no hay- soy una rémora y soy un ángel
y estoy en un puchero clamando por mi ración de metáfora,
y mis plumas son
nadie. Oigo la campana que tañe en el narciso y siento la
senectud de la piel del escroto y qué triste qué miserable
es, y qué pena y qué resto y qué margen para
un hombre que está soportando la bóveda celeste de
nadie.
*(las palabras en cursiva son la definición
de la RAE de la palabra "metáfora" -lo sabían,
verdad?)
12 DE JUNIO
Estoy a veinte millas de la ciudad con los fríos grilletes.
A veinte millas de la ciudad, con los fríos grilletes,
sin que nadie pueda verlos
ni verme, pues aún no llego, ni puede que llegue, ni llegaré.
Tendré que comerme
el sueño
como el que mete insectos en una urna.
Cómo aprietan, sin existir
y
a veinte millas, más lejos que la Luna, a la que veo, desde
aquí
desde el camino inmóvil de aquí
como una roca, una brizna de polvo, una basura en el amplio pozo universal.
Y qué grandilocuente a veinte millas inútiles, como
un barco taimado
que, hundido por un flanco, traza un círculo
que se consume como
un nudo sin extremos. Grandes son las palabras invisibles que no comen
pan
ni carne y que no beben agua
ni vino
y que hace veinte millas, los bárbaros arrojaron como hoces
y
los cirujanos trazaron
como danzas
por el ineludible hecho de la fosforescencia que
una vez consumida, muestra a la polilla
llamada luciérnaga. Gris es el tapiado y duro este silencio
del camino
inmóvil. Gris
la sabiduría inútil, una vez saciadas las jaurías
de la abrasadura. Veinte
no es una cantidad. Es un acento. Cuentas
iguales las del rosario y monocorde la música de la ruina.
Existe
el termómetro, no la temperatura
*(las palabras en cursiva son de una canción
de Bob Dylan)
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14 DE JUNIO
Una canción extraña. Una música enferma, una
hipomedusa….
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15 JUNIO
Mentiras. El silencio. El silencio no existe, es lo que no existe.
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16 DE JUNIO
Hasta mi desaparición, hasta que la última de mis palabras
se extinga en guillotinas de almacenes oscuros en el siglo que no
veré. Hasta que esa palabra sea ceniza, cualquiera sabrá
de ti, pues eso es lo que digo y diré, aún en otras
palabras… el único impulso reconocido en otro, fuera de mí,
no por generosidad o comprensión, si no por desborde, así,
de una en otra, detrás, delante o a través. Qué
es un dique?
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16 DE JUNIO
OXÍGENO
(PRINCIPIO DE OXIDACIÓN)
Vas abriendo quiebras en los huesos, una labra
emanación de la sombra que conlleva el final, el no
en sí. Lo no, diametralmente opuesto
al que masticamos día y noche. Porque somos. Y tú vas
abriendo la beta de la desaparición y tus restos
rastros, son la herrumbre, la degeneración
la cruel palabra otoño que nunca entendemos. Bello
el acento en el resto: perfume en el despojo. El papel
canta a la ceniza y a la nada
en contra del papel donde vas abriendo quiebras, una labra.
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SEGUIR
Esos momentos de error
En los que piensas cómo, y no
Por qué
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Hay una copa en el suelo. El vino. En el suelo. En la alfombra. El
vino
detenido se pudre lento. El rubí de su putrefacción.
El ámbar
secuestrado en la tácita magia del cristal. Aire endurecido.
El vino.
Sobre la alfombra. En el suelo. Una mujer se acerca y muerde la cereza
de mi corazón.
El vino se pudre. El corazón se pudre. El rubí. Mira
la luz de lo que se pudre. Hay
una copa.
Juan González Alonso
monkybisnes@yahoo.es
