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Elías Letelier-Ruz, poeta de Santiago cuenta con una obra poética publicada en diferentes idiomas y por prestigiosas casas editoriales. Salió de Chile el 1981 y desempeñó funciones como Director del diario El Siglo (ver. inglés); Comisionado de derechos Humanos de las Universidades Marítimas del Canadá; corresponsal de diferentes medios de prensa; ex-editor del Consejo Nacional de Cultura de Nicaragua, Oficial Teniente Primero del Ejercito Popular Sandinista de Nicaragua y miembro de la guerrilla guatemalteca. Ha residido en Suecia, Francia, Alemania, Nicaragua, Guatemala. Estudió lingüística antropológica, psicología, inglés, francés, alemán, electrónica, robótica, computación, como también literatura para una maestría inconclusa. Ha publicado un sinnúmero de ensayos y artículos sobre el arte, literatura y las luchas sociales.

Del mismo autor

Mural. Ottawa: Poetas.com, 2002
Poemas Escogidos. Ottawa: Poetas.com – CdPoesía. 2002.
Histoire de la Nuit. Montréal: l'Hexagone. 1999.
Silence. Montréal: l'Hexagone. 1997 (francés).
Silence. Dorion: The Muses Co. 1992 (inglés).
Symphony. Montréal: The Muses Co. 1988.
Canciones del Gato. Santiago: Horizonte. 1976.

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Abandono Asisto al despojo del día con su luto de marfil herido, a la ausencia del que no volvió de la guerra, que sin decir su nombre quedó clavado en la monarquía del silencio. Sin ser carpintero ni ir más lejos, hago todo lo que pertenece al martillo: me voy de golpe en golpe cantando por el tajo abierto de la madera. No tengo que cerrar los ojos ni amanecer en la hoguera de la noche para escuchar la navegada voz de la sal que se ahoga en el imperio del agua. Concurro al mundo sombrío del espejo, al murmullo de una vasija rota, a una figura estática que duerme en la lengua metálica de un espejo roto; pero, por sobre todo esos guijarros y derrumbes, yo acudo a la ansiedad de una campana que no puede sonar. ¿Cómo te llamas? Incógnito, pasa el reloj golpeando su itinerario, en una marcha rumbo al olvido: se parece a tus manos que laboran, a tus pies circunscritos a un agujero, a tus ojos que no tienen derecho a soñar. ¡Yo insisto en quedarme! Y mientras la piedra con su granulometría y tenaz monopolio de memoria dura, insonora consolida su áspero ligamento en el basto ejercicio del concreto; tú gritas y tiembla el mundo: interrumpes el misterio de los palacios y allí, ellos consternados cierran los ojos y expectoran en lo que tú podrías ser. Para tu confesión con el lamento, hay un postulado de tiros al blanco: el estómago deshabitado de las cucharas puede corroer los barrotes del universo, estandarizar el oro y el cristal de las lámparas. Y como el péndulo que lengüetea la brisa, para ti, sólo hay lo que hubo: un gran silencio y eso es todo. El Muelle  Y en el universo, la curva del tiempo es mucho más grande que una manzana, se parece a una línea recta que el hombre no quiere entender. Allí, antes que existieran tus ojos, Dios, la Coca - Cola y el teléfono, el universo tenía sentido: era una lámpara, una manzana, una fábrica de ladrillos; era un canto vertido en una copa. Sin embargo, el hombre con sus pilares, parásito bajo el imperio del Sol, al no poder descifrar su origen, se llamó hijo de Dios, para creerse heredero del universo. Sin tierra Entre la uña del relámpago inmerso en el manifiesto de los campanarios con sus racimos de copa, temblor y fuego, el hombre, frágil y navegable, invasor e invadido; el ciclo límite de la vida, el emperador del espacio incalculable; la temperada materia superior del universo se desmorona como caen los pistilos, cierra los ojos y se va.  Ahí, donde la liturgia de las campanas con sus clítoris pendulares se revuelca en el aire, el primogénito de la arcilla que no requirió un alfarero de arte mayor, el hombre que otorgó identidad al firmamento; él, que es todo lo que se puede ser en la frágil alzada de la vida, vive bajo el terror de otra aurora, como la estancada impotencia de un río descuartizado o la arquitectura inconclusa de un complejo circuito. Colombia La lluvia es un horizonte que se derrama, otra hoja que cae cuando sale el sol o llega la noche. No te atormentes con mis palabras. De nuevo ascenderá al tacto el odio de otra teoría perfecta y tendremos que volver a las guerras que destruyen al hombre, en nombre de la paz. Mi corazón, por ejemplo, un día vio a la lluvia caer sin reposo, sobre vastas multitudes olvidadas por los humanistas. Ahora, nadie habla, mientras los rostros se esfuman entre los bosques petroleros ocupados por la codicia. Caminando Solo Amo la compostura ordenada del viento, su crespa uña de enredadera llega hasta mí y trae algunos olores de fuego al atardecer. Rodando bajo el árbol del silicio, entre la duda del cuarzo lechoso y la arrogancia laureada del ópalo, murmuro por las calles versos de Emily Dickinson, y sin saber cómo llego a todas partes, vuelvo perdido desde el fondo de las lilas de agua, hecho pájaro con una rara canción. Juego con la voluntad eólica de mi oscura infancia, danzo en mis sangrientos territorios desbocados, y por las calles, enrarecido en la espuma volátil, esculpo teorías fantásticas que insulto con una sonrisa: No hay silencio más allá del silencio. Día de descanso en Managua Por las noches, las cucarachas bajan por las paredes a escoltar mi sueño y sin respetar mi rango, se miran en el espejo y alegres, por todas partes pasan. Atacan la generosidad de mis calcetines, el dogma estético de mis pies que, desvanecidos como osamentas, en el suelo descansan. Sitian la tiranía de mis botas, humillan su linaje perverso y entonces, ellas me hacen doler el alma. Atrapo un trueno con mis manos y ellas se asustan y arrancan; entran y salen por el cañón de mi metralleta y entre los cargadores hacen un cónclave: allí se pertrechan como si quisieran matarme. Les tiro escupos, golpeo la pared, y gritando cito al diablo y a sus orígenes. Se marchan y ocultan entre mis libros, allí quedan quietas, y en la imaginación del mundo depositan sus huevos, y también se cagan en el conocimiento. Descubrimiento del Cobre Y desde entonces, cuando la arteria del pálido metal fue abierta de par en par sobre la extendida industria de la clorofila: no quedó flor sin bajar la mollera; no quedó obrero crucificado sin un cuchillo en el pecho; no quedó esquina sin un niño mutilado; no quedó espacio sin un grito de dolor. Ojos muertos florecen, ojos muertos vuelan y caen sobre el duro pecho del país diseminado. Ya, ni los versos bastan, ni un ojo abierto en la monumental geografía nocturna, para que la lágrima derramada posponga su nivel de escultura. No me Gustan Estos Versos  Cuando voy por las calles de los EE.UU. y veo a los niños, les extiendo mis manos, los abrazo, si puedo, y luego, triste me voy. Algún día, cuando estén más grandes los enviarán a mi país y allí, a mis hijos dejarán muertos. Tal vez, me disparen a mí, mientras, en otro lugar lea este poema. Ellos, también sonríen conmigo, y sin saber nada de invasiones siguen jugando y corriendo. La estirpe desnuda de la cuchara Veo al oro verde con su espiga de dolor, multiplicando su fruta de pan y espuma, y vestido de lentitud, traer silbando hasta la estirpe desnuda de la cuchara, pólvora, vidrio molido y un largo grito. Muere de hambre el hombre en la cosecha, para su configuración y su boca, no hay espacio: para él hay un sueño escrito en las paredes y un monumento que amenaza su libertad. La tumba lo espera y él sangra. Él desfila con su confusa historia de humo, y rastreando en los párpados de la mañana busca en la batalla del cereal la muchedumbre de un amanecer imperecedero. Pero llega la noche con el cuchillo, y enredándose con el sudor amputa la lluvia, hasta que difuso en el pulcro paisaje, a su flor, mortalmente derrama. Labora el hombre  y luego  cae muerto.  La Teniente Juanita Gutiérrez El cielo suelta su racimo, tejiendo sobre la arena que cosecha el mar, el silencio y ya no existes. Nadie te vio partir, sólo la carpintería del agua, de golpe en golpe asistió al funeral de tus pies y tragó, mordiendo, el océano tu esqueleto. Bajo la imaginación carbonífera de la noche, entre el humo de las oscuras chozas, pláñido busca tu ausencia y se despide el pueblo con su soliloquio y luego se duerme. Con tu sonoridad de muerta agitas el reposo de todo lo inmóvil, como el agua que pierde la dentadura en la roca y se marcha con su ejército cantando. La hoja La hoja, sin saber que está muerta, cambia la curvatura de su periferia y declina con el rigor de los cristales del agua, en el universo de cuanto nace. En su memoria de caída, su orfandad precipita el derrumbe de su calavera; se torna cieno y sume el néctar de su proceso en el poro subterráneo de alguna raíz maternal. Y en su largo viaje de muerta hecha gota, sin darse cuenta de su trágica progresión, vuelve a la copa de la rama, en un gesto de insurrección infatigable, se multiplica y repite su hazaña mortal.  Los Últimos Serán los Primeros El gato se subió a la mesa, comió el pan y lamió el mantel, luego nos sentamos a la mesa y nos comimos al gato.