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LA SUSTANCIA EN FUEGO SUTIL

 

¿Hallaste miel? Come lo que te basta,
No sea que hastiado de ella la vomites.

Proverbios, 25,16

  Para Astor Piazzolla

            El miedo perduraba como un fruto extraño sobre ellos. Tan antiguo,  oscilante, con las pequeñas garras que preguntaban desde la intemperie por sus hijos abandonados, por este cruel bostezo llenando de trapos amarillos la invitación a quedarse. Dios te salve, llena eres de Gracia.

           ¿Qué Salomé tatuada combate aún con Mesalina? Agujereado talco sobre la piel de la gruta cuando mueres de tu muerte primera, piel del derrumbe. Así los infiernos prometidos, los adoradores viciosos de la carroña. ¡Cuánta lepra divinamente arando en tus desiertos! El teatro -sus síntomas, sus exámenes de alucinación- rastrea lo que ya no está en ti. ¿Qué argumento se te ocurre para la penumbra? ¿Es que ninguna huella es Él para esta epifanía? Dios te salve, llena eres de Gracia.

             De río en río, ars poetica, hube de llegar a ese umbral que labra música bajo un telar de fuego. El cuerpo invade y redime: Carmesí, violeta, índigo para las flores custodiadoras. El cuerpo adivina la gota de sangre en los pórticos de Siracusa. ¿Y qué diremos del quinto sol y sus misterios de nieve? ¿Cuántas hierbas crecerán en estos ojos abiertos por el muro? ¿Y yo que miré las cunas estragadas por el tul? Los surtidores buscan vidrios en el tejado. Dios te salve, llena eres de Gracia.

              Básteme saber la sospecha.

              Básteme flamear por las tumbas.

              Básteme arrastrar la semilla imantada que nos  profanará.

              Básteme la lluvia, todopoderosa.

              Básteme el vacío crucificado en el sexo. 

              Básteme el aletazo.

            Apenas atravieso la mansión, me diluyo en soledumbres. Jamás volví a encontrar el Cristo esférico de la visión instantánea. A veces, entre el monstruo y yo se superponen ropajes, hilos erizados, puntillas embebidas con el dulce humo de otras muertes. Son las raíces del desquiciador de festines. ¿Y qué escribir de las madrigueras donde desenterraste el asco de ser un  asesino de realidades? Dios te salve, llena eres de Gracia.

             Hablan de presentir (como las llagas) el veneno que se acerca. Reconocimiento de una memoria primal, me recortan y multiplican en estos pabellones. Alguien danzó en la jaula, aquel grabó los signos que son -ahora- expiaciones. Una mancha va tiñendo el brazo. Dios te salve, llena eres de Gracia.  

            Marjales empequeñecían tu sumersión. Que vacíen la careta disfrazada de rostro. Que el grito aparezca. ¿Entonces fondearás la desesperanza de permanecer errante, para siempre herida por el rayo? Hace siete días que me incendio y es inútil. Ya no sé de este fuego. Ya no sé de esta agua cruel que me perdona. Ya no sé de esta noche donde acuesto mi vida con la sed inalcanzable. Ya no sé despertar. Dios te salve, llena eres de Gracia.

          No roas el hueso de esta ofrenda. Nunca hubo. Nunca inició el centro exacto de su rito. Ahora el pasado es herrumbre y voy nombrando, como todos, las moradas y el llanto.  Invento lo que me alumbra al borde de las telarañas ciegas en su fuga, ciegas de llegar  hasta el vértigo. Dios, te salve, llena eres de Gracia.    

        Verás el día final de ese otro que bajó a los altares. Me empaparás con tu caldo de abrojos el baldío inminente de la noche. ¿Cómo es la sombra Del-Que-Se-Devora? ¿Cuál es mi noche? Verde y fría y con marejadas de humedad entre las piedras. Una salamandra del aire. Un murmullo para el vuelo. La música.

 

  Manuel Lozano
París, diciembre de 1996/Buenos Aires, enero de 2003