Asoma el suspiro entre tu nariz y mi ceja,
aquel que descerraja la noche
y hace trizas los campanarios y las tortas de boda;
es en este minuto hereje
que me nace en ti, el sueño de estar vivo;
y danzando entre caricias, labios y sábanas
intuyo lo fugaz de las promesas.
El fragor del alma que en sudor me hace esclavo
y a ti te otorga las amapolas, sangrantes, en el instante del
sopor.
Y así, entre tanto amor
en un lecho no muy distante, el que se halla incompleto,
una esposa colérica, se miente que esta dormida.
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Guardas silencio
y te vistes de ojos
y ves ...... nada
porque el recuerdo censura el cerebro
con una niebla de olvido
y las estrellas se hacen amables;
prolijas agujas que ordenan el sueño;
y te mientes, que un día volveré,
aun cuando sabes bien que mi boca, la que tu enseñaste
a besar,
hoy susurra en el oído de otra
que se ufana que es ella quien enloquece mi genética poesía.
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Exacto....
estrépito de lunas
o de hadas o albur simbólico de mariposas
que fusilan las respuestas o sustentan la mentira insostenible
EXACTO
redondo como balón de fútbol
luminoso como un cometa, ebrio, extraviado;
como una marejada fuera de temporada
que riega las playas con peces y mariscos
para que los cesantes alimenten su sed,
negada por meses,
Y que un Ministro que dice
"Todo esta bien el crecimiento de este año es del
5%... exacto.".
Empero, no hay "EXACTO" más exacto
que el de tus ojos que me miran
mientras mis dedos martillan el teclado
fabricando mentiras y burbujas
códigos y esferas ínter dimensiónales,
con las cuales, ignoro con que magia,
me intuyes de alguna manera
y te adueñas de mi verbo, cuya conjugación jamás
me has escuchado...
Y me asusto.... y me escondo.... y me pinto la cara,
tantas veces,
que ignoro si tengo cejas.
En fin.... el tiempo, tal como nos han instruido,
adscrito al Universo, un día fenecerá.
Y como me sé más ínfimo que el tiempo
seguro me delato y declaro mis crímenes
a ver sí el perdón de mortales y poetas
me hace libre
y la palabra "exacto" se hace imperfecta
y hasta puede que se me vuelva amar
y yo te ame sin tener que bajar la cabeza...
y tal vez hasta me enamore sin haberlo deseado.
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No es mi novia…. ni siquiera una conocida
pero si sé de sus amplios senos
que han hecho navegar mi boca…
y de sus caderas, como alforjas…
y de sus secretos sísmicos.
Jamás me ha besado
aunque tiene boca de ocaso
y su rostro es de mural vestido de colores vivos
que emula a una estrella de cine en su mejor escena:
sexy sensual sexual y sonriente…
Aunque su risa evoca cementerios.
La nombran Puta….. los ingratos
Prostituta los que la recuerdan…
Yo la llamo por su nombre
que me ha vendido por un verso
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Sostengo como irrenunciable la mentira.
Te amare toda la vida.
Que si bien te busco... que si bien te deseo
que si bien me encuentras y me abrazas
sea trascendente el instante efímero
el sudor.... las estrellas...
(la ondulante interfaz de la materia),
lo que ate el cerebro a tu nombre
y no una promesa que borrara la boca de otro.
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De repente... tu verso,
habitado de dimensiones y esquinas
como si la ciudad fuera posible encogerla
y establecerla en un aro a tu oreja...
Y con ello decodificar las hebras lumínicas del pensamiento
que hacen poderosos a los fantasmas
que instruyen demencia
silabas estratégicamente dispuestas
y una conmoción de viejo ególatra ruborizado
estrechado por tus ojos...
Y te otorgo el beso, inocente,
exento de lascivia e intereses carnales,
inventado por la claridad de tu emoción,
que me lleva a la tumba poblada de silencios, rotos por la poesía,
para alzarme poeta y rediseñar tú nombre
que es fulgor
y que un día acallara mi voz, exhausta,
ante tu canto que es aurora.
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Es el opio del regreso o tus labios en mi pecho,
tanto tiempo postergados,
sediento, obsecuente,
amarillento, tal sábanas de prostíbulo,
los que convocan tu nombre,
no habitante de luna
ni forjador de mariposas...
Si no, gigante de ausencia.
Dolor de olvidos re-inventados.
Y reacomodo los ojos en la mente
y el sueño
como un trapecio que oscila en la inmensidad del cuarto.
Regreso...
Taciturno
perplejo del tiempo amurallado,
maloliente,
más antiguo que los chismes del barrio,
algo inerte
ebrio
rebelde
excitado.
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Y aunque me duele...
Te asesino con una trepanación cerebral
y por mandato del alma,
orate
colérico
POETA
me visto de dictador...
Censurando todo fantasma y todo ingenio,
sea de esencia material o de intelecto,
que conlleven la semilla subversiva del recuerdo.
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Tu nombre
El nombre de todos las consonantes
las impostaciones
las canciones secretas
Tu nombre exacerbado de luna
retumbando en los marcos de la ventana
zumbando
titilando
y que en permanente corcoveo
no deja dormir
Tu nombre GIGANTE
Mas gigante que la palabra en sí;
concepto inalcanzable a la razón,
inmortal como arena
sobreviviente a la mas gigante y feroz de las olas;
SUPERVIVIENTE SURREALISTA FANTÁSTICO
como un cangrejo violeta en el ocaso
en pos de suicidios
Tu nombre
Resiento ese nombre
que habla del resto de mis días.
Déjame
sin palabra
Prívame del genio
el sueño
la genética intuición del verso
el dolor que me fuiste alegría
Tu nombre,
un día,
un día ha de sucumbir ante otro nombre
aun más gigante
mas dulce
mas amargo
más terrible
será este nombre que resonando en cada una de sus silabas
acabe con tu nombre y el sabor ulcerante de tu beso;
el que hará del olvido un relámpago
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Vine desde mas allá de donde tu sueño supone
el horizonte
Vine de mundos cercanos
con un viento plagado de discursos de amor
He llegado para serte vil (como el más fiel de los olvidos)
para serte cruel (cual más reiterado de los engaños)
Vine y te amo
y por un minuto creo en el mito de lo eterno
y sospecho de tus ojos pretéritos.
Sospecho.....
el olvido está tras la puerta
colgado junto a las ropas viejas que he confinado al desuso
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El silencio desde el cenit de tu aliento
rojo
cimbra mi pecho hecho trizas
mas aún, el azahar de tus manos
mimetizadas color sábanas
tornan este silencio transparente en templo de sudor y estrellas
furtivas
Un clamor de universo recién parido
Un rumor de hadas
Un regocijo de dedos
Un alarido de hormigas que asombran futuros
facturas
declaraciones de impuestos
ejecutivos de bancos
Y en el fondo
oculto
feto en la matriz de la vida
un niño;
que asustado reniega del largo tiempo
en que aún pulula tu beso en mi memoria;
gesta el llanto,
aquel que jamás romperá en una sala de partos
Reconozco en ti el dolor del fracaso.
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