El Año Nerudiano viene con miles de sorpresas en el país.
En Parral, donde nació, se realizará una maratón
poética. Se preparan obras de teatro, películas, nuevos
documentales, ensayos. El Año  Nerudiano
en todo su esplendor. Pero la pregunta clave es ¿se está
leyendo al poeta?. Los estudiantes leerán "Plenos Poderes?;
"Residencia en la tierra"; "La Espada Encendida";
"Canto General", "Las Uvas y el Viento"; "Viaje
al Corazón de Quevedo"; "Memorial de Isla Negra";
sus "Memorias"?.
No tiene sentido homenajear a un poeta tan grande sino no se leen
sus obras. Neruda rescribió la historia de Chile; por sus páginas
es posible conocer de botánica, historia, geografía,
la historia de los pueblos originarios, los mares, ciudades exóticas,
poesía dentro de la poesía.
Para los poetas del mundo, sobre todo los de nuestra lengua, este
año es un gran pretexto para popularizar este arte. Sin duda,
la poesía es el arte mayor, la musicalidad de las palabras,
el ejercicio de la síntesis, de los sueños, del misterio,
todo la magia que tiene el lenguaje es posible construirla y soñarla
a través del poema.
Neruda fue un complejo animal literario. No fue perfecto ni fue un
Dios como se nos quiere hacer creer a veces. Nihilista en su primera
juventud, anarquista, ingresó al Partido Comunista y llegó
a ser Senador por el norte chileno. Apoyó a Stalin, abandonó
a su hija Malva Marina, enferma de hidrocefalia, vivió con
Delia del Carril mientras mantenía romances con profesoras,
cantantes, actrices de cine y durante 5 años intensos vivió
clandestinamente con Matilde Urrutia, hasta que el chofer de La Hormiga
lo denunció porque no quiso subirle su salario.
Mientras todo esto ocurría escribió los más grandes
libros de la lengua, fue traducido a cientos de idiomas y dialectos,
y recorrió Chile y el mundo, rodeándose de los más
grandes artistas del orbe, como Picasso, Paul Eluard, Federico García
Lorca, Rafael Alberti, Arthur Miller.
El resto es conocido, diplomático en París, el Nóbel,
su muerte ese fatídico 23 de septiembre de 1973 en que su casa
fue allanada y sus libros quemados.
Al final de sus días mantuvo un romance con la sobrina de su
esposa, una adolescente de 18 años. La furia de Matilde se
escuchó hasta en China.
Nuestro homenaje a Ricardo Eliecer Nefatí, ese modesto
niño que fue criado por una nodriza campesina llamada María
y su mamadre Trinidad Candia en Temuco, La Frontera donde en un helado
liceo conoció a su directora, Gabriela Mistral, quien le hizo
leer los clásicos rusos. De allí no paró porque
sigue vivo.
Tango del Viudo
Oh Maligna, ya habrás hallado la carta,
ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola perra podrida y madre de perros,
ya habrás bebido sola, solitaria,
el te del atardecer mirando mis viejos zapatos
vacíos para siempre y ya no podrás recordar
mis
enfermedades, mis sueños nocturnos, mis comidas,
sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí
aun quejándome del trópico de los coolies coringhis,
de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
y de los espantosos ingleses que odio todavía.
Maligna, la verdad, que noche tan grande,
que tierra tan sola!
He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
a almorzar en los restaurantes comida fría,
y otra vez tiro al suelo los pantalones y las camisas,
no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie
en las paredes. Cuanta sombra de la que hay en mi alma
daria por recobrarte, y que amenazadores me parecen
los nombres de los meses, y la palabra invierno
que sonido de tambor lúgubre tiene.
Enterrado junto al cocotero hallaras mas tarde el
cuchillo que escondí allí por temor de que me
mataras,
y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre solo sabría tu nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.
Así como me aflige pensar en el claro día de
tus piernas
recostadas como detenidas y duras aguas solares,
y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
y el perro de furia que asilas en el corazón,
así también veo las muertes que están
entre nosotros
desde ahora, y respiro en el aire la ceniza y lo destruido,
el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.
Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
oída en largas noches sin mezcla de olvido,
uniéndose a la atmósfera como el látigo
a la piel del caballo.
Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de
la casa,
como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina,
obstinada,
cuantas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
y la paloma de sangre que esta solitaria en mi frente
llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
substancias extrañamente inseparables y perdidas.
Pablo Neruda
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