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Tres poemas de Buenos Aires


Roxana Crisólogo



 

me dirijo al Tigre un día lluvioso
mis botas mojadas
...... . .. . mis anteojos nublados
oigo más de lo que debería escuchar
una mañana cualquiera
...... . .. . en el tren

el inusitado ofrecimiento
...... . .. . de cantar
el desemplumado oficio de contar
aunque todos rían
y sea demasiado temprano
para desocupar las estrellas

y en mi cerebro siga danzando
el polvo blanco de la noche
que aconteció

.....abro y destruyo
el libreto que hice de mis palabras

y me acomodo en la levadura del pan
y añoro el sexo que tantos sudores dejan
titilar como granitos de nieve
en mi piel

me sumerjo en su solemnidad
de sábanas

vendedores —digo—
...... . .. . perdedores —dicen—

veo más de lo que
corrientemente un ser humano
podría presenciar
una mañana cualquiera
dirigiéndose al Tigre

...... . .. . una telaraña de cables
una intromisión de formas

no más pensamiento
ni ilusión
...... . .. . que
una ciudad que detiene la lluvia
unas muchachas
con pinta de italianas
que arrastran rápidamente sus
bicicletas
...... . .. . al tren
para no mojarse

el graznido del acordeón
que el agua diluye
en un ofrecimiento
...... . ............ . más

que se impregna en las ventanas
como una medida de fuerza

...... .¿cómo deshacerme
de esta extraña intromisión
mientras arrugo con el periódico
otra conversación anodina?

una ciudad
que se esfuerza por invisibilizar
la lluvia

estas estúpidas tarjetitas
que sin querer recibo
de una ciega
que su lazarillo empuja
hacia mis manos

viajo consciente
de que nada conseguiré aclarar
...... . .. . a pesar de la lluvia
sabiendo que no me quedarán fuerzas
para tomar un bote
e internarme en el Tigre
ni me interesaré
por alguno de esos
curiosos nombres alemanes
ni mucho menos comeré salchichas
ni beberé cerveza

viajo sin dejar que el silencio influya
que fluyan los árboles
...... . .. . abandonarse
a f l o r a r

 

 

 

hace días el rottweiler
del vecino nos ladra
y un olor insistente a pescado
parece invadir con su campamento
de palitos y condimentos
descartables y gente
disfrutando
en distintos idiomas
de un alegre globo rojo
en sus cocinas

las casas de estilo inglés
las chimeneas inactivas
los manifestantes que de pura rabia
quieren cercenar el cielo

de un tiempo para acá me siento flotando
en las rejillas y preocupaciones de otros

de un tiempo para atrás
el peso se ha desvanecido
en las pantallas de un televisor

el ruido es un mecanismo más
para entretener mis manos

bolivianas
...... . .. . empujando pesados bloques
......... . .. .. .. .. . de cartón

coreanas
......cargando a sus pequeños
tan blancos como barras de jabón

......son todas iguales.... claro
menos tú ...corrige el taxista

jura que le voy a creer
supone que le voy a estrujar la mano
arrancar una a una más frasecitas
tan estúpidas como esa

 

 

 

cabezas gachas
cabezas negras y apuradas
soledad de asfalto ...como la mía
....cabezas peruanas...fósiles
emergiendo de costales de baratijas
medias chinas y baterías coreanas
que los rótulos fantasmales de los grandes teatros
convertían en incontenibles llamaradas de gente

pensé que los había dejado reposando
en las barracas eternas de la desmemoria

a las matronas sin trenzas
repartiendo churros a peso devaluado
bajo la luz hosca de los negocios de comida
a los maniquíes sin mirada
vendiendo tarjetas postales para llamar al perú
a los bolivianos encogidos en poltronas de tocuyo
escuchando radio con la indiferencia
de los mismos maniquíes que una cuadra atrás
me invitaban a detenerme en un hueco oscuro
regentado por un judío agazapado
en un mostrador con olor a tela

....mientras que desde otra mirada
una muchacha abre un cartapacio
de cuentas y una multitud húmeda
....culebreándose entre mis pies
trasforma sus ojos en gracias indiferentes
que devuelvo por sobre el hombro
....en un desdeñoso rehacer
ir y venir partir y regresar
... .. .. ...sin palabras

 

 

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