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Ludy D

Poesía de Roxana Crisólogo


yo era una niña
mi primer poema retumbaba
en las orejas de mis vecinos
como un vendedor callejero

todo lo que nos sirve
se extiende sobre la lengua amplia
y puntiaguda de la tarde

si hubiera habido agua para lavar
la melena sedosa del sol
la urdimbre de orfebrería que el deseo
acantonó en plazas de una existencia
inmóvil

ah muslos de las dunas deshojadas
atravesar el denso tapiz de la neblina
que las palmeras impregnan
de una incomprensible laboriosidad
que aqueja
volarle los sesos a la luna
es verdad
no había agua para regar un jardín
el desierto era aquella humanidad
y el polvo
que mi madre empuja con la escoba

 


trepar corrientes
cuanto edificio antiguo y bien conservado
estire su tronco blanco
de institutriz
los libros que allí compré
el mohín de lo antiguo varado tardíamente
sobre algún pasado
que los transeúntes patean
y arrastran como la cola alta y desvencijada
de una novia
que sin embargo también poco a poco olvidan

basta hojear las paredes atrincheradas en los edificios
del centro
las excusas de los bancos para justificar el blindaje
a prueba de pedradas
que deben de robarle el sol a sus empleados
arremetió suspendido en la nada
un taxista

el mohín aceitunado de las piedras que los libertadores
parecen dirigir desde el vacío umbilical de una plaza

afanosos cuidadores de perros
empujando cachorros como racimos de uva
caminan el zigzag desgastado de la rutina

adoran la exactitud
corrigió el aire
ahogándose en la infinidad de voces que pudieron gritarlo

no resultaría raro encontrarse con un grupo de manifestantes
banderola en mano
sofocando el acostumbrado ruido de los autos
en un son de matracas y bombos

la marcha

bajo una llovizna de algo más contundente que una desmesurada teatralidad
realidad y luz
revelan

 


voy de bote en bote hasta dar con el hilo de pescar
la pista de baile es un charco
y no he hecho más que zambullirme y someterme
a los caprichos de un conocido clavadista
cuando la luz se pone y el sol se malforma
en la transparencia agreste de otras playas

para el dj invitado
los peces dilapidan su oxígeno de país entero
intentando dar vida a esta cadena alimenticia
de malos entendidos y formas
abren sus ojos
en su lugar la gente habla
en distintas direcciones
los ruidos son mercaderes
que cuelgan de la iniciación de las rocas
estiran sus cabellos filosos
marcas de un cielo estrellado

imagínate a vallejo caminando por el puerto
animando a los que cada viernes por la noche
secretamente
se compenetran desde el tallo débil
apenas se escurren las sombras góticas
de algún estudiante
escondido en el hábito transexual del otro

el trance
que la monotonía insiste en regular
la drag queen repitiendo que un horario justo
de trabajo no la traería aquí

el viento
no tienes ni la más puta idea
de lo que es desplumarse aquí

 

el aliño de cada noche sin estrellas
el metal que es el fondo de las cosas
cuando parece que todo ha vuelto
a la normalidad y el empleo
no se reducirá más
que a la forma de acogotarse
sin sentido en un rincón

quiero bailar hasta que no haya aire
verme en un cielo de pájaros
cada piedra se buscaba en el estertor de otra
más musical ... menos sonora

sentí mis cicatrices como un lienzo de colores
extraños
.......... expandiéndose
la unción de brazos y piernas que la música
embadurna de incandescente saliva

Mohamed se ha cansado de explicarme
cómo los desiertos se sobreponen
al espejismo del agua
yo te hablaría si supiera qué decir
Mohamed

tocaría esa línea imaginaria que se interna
en una roja e impenetrable
carretera
sólo que esa lengua se me hace ininteligible
las luces atormentadas por la ansiedad del polvo
no me dejan ver

la aureola aceitosa del pueblo
con el que empiezo a fantasear
y cubrir de verde una colina de autos

o era un cementerio de autos
o era un cementerio de cosas

no existe más que la verdad y eso duele



me separo de mi hija sin mala conciencia
la oscuridad no se detiene
hace lo que una bola de grasa
en un paisaje empantanado de ojos

yo terminaría esta novela
con una frase de Bolaño

pero no es Chile ... se trata del Perú
y eso puede tomar tiempo
y el desierto no termina
y mi hija sabe que su madre anda
extraviada
en alguna carretera
de innavegados cactus
y lo perdona

y levanta sus alas
las palomas arañan los edificios más altos
una antena con dedos de mujer
sostiene un monumento arcano a la sed

todos van colgados a una sed que no termina
como a un prójimo

el anuncio comercial
que me acuesta desnuda sobre un botellar de cervezas
y me expulsa del paraíso

nadie sabe que desde ahí domino el mundo
del agua
desde mi triste traje de baño cantonés
siento frío y hambre
las jarcias son fronteras que difícilmente
me separarán del muelle
un lenguaje una obsesión que no termina



sobre las piedras zigzaguea
una tierna y malviviente mohosidad
sé que alimentaré su apetito
sin proponérmelo
sé que su aliento puro y radical
devorará mis plantas
excretando el carbono
de sus axilas
afeitando el poco pelo
del animal perezoso
que viaja montado en mi piel

mientras la arena ficticia
de una alfombra
extenderá sus tenazas de cangrejo
hasta asfixiarse

yo seguiré tosiendo
bajo el solaz de unos pulmones
felizmente sanos

enarbolando un sprite
para disciplinar mi respiración
ensayando golpes acrobáticos de aire
orgullosa de exhalar una baba ardiente
de tóxicos y limpieza

a veces un metal precioso
colgando de mi nariz como un arete
de mi nariz un hilo adiamantado
de conjeturas y esporas
objetos de una realidad irrespirable
y amado moco
robándome la respiración


de pronto caer
un paisaje acolchonado de flores-colores ... verde-lila-amarillo-ámbar
un par de paisanos sentados en una banquita arrinconada en la puerta
ocre de quizás una fonda o un bebedero de animales pestilentes
los dos tenían rasgos duros y no conversaban ... pero para todos
quedaba claro .—no hacían más que sonreírle— ..rendían el tradicional
tributo a la madre naturaleza ... ¿existirá algo parecido a los personajes
de los cuadros que se venden en las plazas cusqueñas?
¿el sol rutilante y delgado que me sobrevive en la piel?

El aire morado de las madrugadas occidentales brilla
en una laguna de aire desafinado y distante
flota como una bandera pirata en las pizzerías
en las bocas desmedidamente pintadas de las picanterías
embaldosando las sombras de discretos
funcionarios que es imposible reconocer bajo el fragor
de tantas cocinas ardiendo ... Es el Huerto de los Olivos
la Torre Eiffel que alguno lleva colgada al pecho como una
virgen que sangra y descuidadamente besa y ahora reclama
la misma distancia y el temblor con que yo beso al israelí
tras un vidrio embaldosado de un trance de repeticiones y rejas
Un campo pedregoso de tulipanes y diablos azules que el Cusco
arroja al cuello apertrechado del israelí que orgulloso me muestra
un zoológico de tatuajes que una linterna ilumina en suaves
codazos y arañazos
................ .................. bailamos o así creí gozamos o así sentí
brotaban las peñas de un algodonoso olvido . de un precipicio genital
a un cielo ilimitado de formas . ¿Llanto? . jamás se llora
me golpeaba el cuerpo en la caída ... sentí el dolor en la esponja
de los pies ... el llamado arrítmico de aquellas flores que desaparecerán
como los golondrinos en el pecho rojo de unos hermosos telares
mi hermana me dio la mano en un acto instintivo
yo no quería desvanecer
................... .............. .. me tendió su mano de hermana
Una calle sin pasamanos ni franela roja donde limpiarse los pies
abandonar los recuerdos ... tomar un minuto en blanco
olvidarse de nada ... quedar en nada
mar que se bebe su botella sin el buque hundido dentro

 

 

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