Puerto
Supe
............................a
J.B.
Está mi infancia en esta costa,
bajo el cielo tan alto,
cielo como ninguno, cielo,
sombra
veloz, nubes de espanto,
oscuro torbellino de alas,
azules
casas en el horizonte.
Junto a la gran morada sin
ventanas,
junto a las vacas ciegas,
junto al turbio licor y al
pájaro carnívoro.
¡Oh, mar de todos los días,
mar
montaña,
boca lluviosa de la costa fría!
Allí destruyo con
brillantes piedras la casa de mis padres,
allí destruyo la jaula
de las aves pequeñas,
destapo las botellas y un humo
negro
escapa y tiñe tiernamente el aire y sus
jardines.
Están mis horas junto al río seco,
entre el
polvo y sus hojas palpitantes,
en los ojos ardientes de esta
tierra
adonde lanza el mar su blanco dardo.
Una sola
estación,
un mismo tiempo de chorreantes dedos
y aliento de
pescado.
Toda una larga noche entre la arena.
Amo la
costa,
ese espejo muerto en donde el aire gira como loco,
esa ola de fuego que arrasa corredores,
círculos de sombra y
cristales perfectos.
Aquí en la costa escalo un negro
pozo,
voy de la noche hacia la noche honda,
voy hacia el
viento que recorre
ciego pupilas luminosas y vacías,
o habito
el interior de un fruto muerto,
esa asfixiante seda, ese pesado
espacio
poblado de agua y pálidas corolas. En esta costa soy el
que despierta entre el follaje de alas pardas,
el que ocupa esa
rama vacía, el que no quiere ver la
noche.
Aquí en la costa tengo
raíces,
manos imperfectas,
un lecho ardiente
en donde
lloro a solas.
de "Este
puerto
existe"