................... ARMANDO URIBE
POESÍA
ACRÍTICOSIr en un tren hacia ninguna parte.
Un tren nocturno en camarote sólo.
Bajarse en la estación Ninguna Parte.
Hace un frío polar del otro polo.
No hay jefe de estación y no hay andén.
Ni un pasajero ni un cortero solo.
Nunca jamás ese nocturno tren.
O mejor dicho ¡Subete que parte!
"Las almas de los viejos en sus cuerpos
desgastados, gastados se acomodan.
Las pobres cosas infelices, cuanto
sus patéticas vidas los aburren.
Qué miedo tienen de perderlas, cómo
las aman con sus almas tan confusas.
Sentados tragicómicos en frágiles
sillones hechos con sus viejos cutis".
Busco en vano la puerta: no hay umbrales;
todo es suelo y lugar donde solía
jugar conmigo mismo a juegos tales
que no me atrevo a recordar hoy día.
Golpeo el suelo con el puño, fuerte,
y se abre un hoyo cuyo nombre es muerte.
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